“¿Te he dicho alguna vez que esta no es tu casa?”
“No.”
“¿Alguna vez te he dicho que no eres mi familia?”
“No.”
Regresó a la mesa.
“Entonces escúchame ahora.”
Su voz temblaba.
“Usted no es responsable de proteger mi matrimonio.”
Lo miré fijamente.
“No eres responsable de mi felicidad. No eres responsable de los sentimientos de Claire sobre ser tu madrastra. Tienes diez años. Tu trabajo es tener diez años.”
Las lágrimas rodaban por mis mejillas.
Papá me tomó de la mano.
“Esta es tu casa.”
Arriba, se abrió una puerta.
Claire apareció en lo alto de la escalera.
Ella debió haberlo oído.
Bajó lentamente.
Su rostro ahora se veía diferente.
No estoy furioso.
Defensivo.
Cansado.
“Te comportas como si yo fuera un monstruo.”
Papá la miró.
“Aún no sé cómo me estoy comportando.”
“Te amo.”
“Esto no tiene que ver con si me amas o no.”
Los ojos de Claire se dirigieron hacia mí.
Por un segundo, estuve a punto de apartar la mirada.
Entonces no lo hice.
Papá se dio cuenta.
—Entonces —dijo en voz baja—, vamos a hablar de todo lo que Olivia me acaba de contar.
Claire se detuvo al pie de la escalera.
Y por primera vez desde que se mudó a nuestra casa, parecía insegura de dónde pertenecía.
—
