No se volvieron a casar de inmediato.
Pasaron años antes de que alguno de los dos usara la palabra amor sin referirse a lo que una vez salió mal.
Una noche, Dominic estaba en el vestíbulo del Moretti Grand viendo a los gemelos correr hacia los ascensores.
Natalie estaba a su lado.
—¿Sabes? —dijo—, aquí es donde se te cayó el champán.
—Lo recuerdo.
—Parecías aterrorizado.
—Lo estaba.
—Lo disfruté un poco.
Él la miró.
—Me lo merecía.
Ella sonrió.
Luego deslizó su mano en la de él.
No porque el pasado hubiera desaparecido.
Porque no había desaparecido.
Y por fin supieron cómo estar a su lado sin fingir.
Dominic miró hacia el suelo de mármol donde el cristal se había roto años atrás.
No había ninguna marca.
Los hoteles son expertos en limpiar lo que se rompe.
Las familias son más lentas.
Quizás eso era mejor.
Algunas grietas deberían dejar rastro.
Te recuerdan dónde no debes pisar dos veces.
Fin.
