El multimillonario sorprendió a una empleada doméstica escondiendo a su hija en el trabajo y luego regresó con la cena de Navidad.

El estruendo ensordecedor del disparo de nueve milímetros de James dentro del comedor cerrado era ensordecedor.

Grace no miró hacia atrás.

Tomó a Chloe en brazos, manteniéndose agachada sobre la alfombra, y se precipitó a través de las puertas batientes de servicio hacia la oscura caverna de acero inoxidable de la cocina industrial.

La cocina olía a grasa de carne fría, azulejos blanqueados y al fuerte olor químico del refrigerante que se filtraba de una tubería de refrigeración rota.

Detrás de ella, a través de las puertas batientes, el repiqueteo entrecortado de los disparos de subfusil perforaba las mamparas de roble, acompañado por los fuertes y repugnantes golpes de los cuerpos al caer sobre el suelo de mármol.

James luchaba como un demonio desatado, sus órdenes de barítono atravesaban el estruendo como un hacha de hierro.

Grace llegó al fondo del congelador industrial.

Sus dedos, entumecidos por el terror, encontraron la pesada manija de latón del montaplatos de servicio, empotrada en la pared revestida de azulejos tipo metro. Abrió la puerta de golpe, y los cables de acero contrapesados ​​crujieron en el oscuro hueco.

—Aquí, Chloe —ordenó Grace, bajando la voz a ese tono tranquilo e hipnótico que había usado durante las fiebres y las rodillas raspadas—. Siéntate en el suelo, abraza tus rodillas contra el pecho y agárrate a tu estrella.

Chloe se metió a gatas en el taxi metálico, con sus ojos marrones enormes en la penumbra, aferrándose al medallón plateado contra su suéter.

“Mamá, ¿qué hay del hombre grande?”

—Viene detrás de nosotras, cariño —susurró Grace, besando la frente de la niña con una devoción frenética e intensa—. Agárrate fuerte.

Cortó el cable del freno de emergencia con un cuchillo de carnicero pesado que tenía en la mesa de trabajo.

El montaplatos se hundió en la oscuridad, sus cables zumbando suavemente antes de chocar contra los topes hidráulicos treinta pies más abajo con un sordo y seguro golpe.

Grace se giró hacia las puertas de la cocina, levantando el pesado cuchillo de acero al carbono que sostenía en su mano derecha, con la espalda apoyada contra la puerta del congelador.

Las puertas batientes fueron abiertas de una patada.

James retrocedió hacia la cocina, con la camisa blanca hecha jirones, una profunda herida de bala que le atravesaba el omóplato izquierdo y el pelo oscuro empapado de sudor y polvo de yeso. En su mano derecha, la corredera de la Sig Sauer estaba bloqueada hacia atrás, vacía.

En su mano izquierda sostenía a un soldado herido por el cuello, utilizando el pesado chaleco antibalas del hombre como escudo móvil contra el pasillo.

Vincent Moretti entró por la puerta con el abrigo de pelo de camello desabrochado, empuñando una pistola semiautomática bañada en oro.

—Te has quedado sin rondas, James —ronroneó Vincent, con una sonrisa fina y cruel—. Y tu criada olvidó cerrar la puerta del sótano con llave.

James no respondió.

Lanzó el arma inerte directamente contra las piernas de Vincent, desequilibrando al mayor de los Don, y giró hacia Grace.

Su enorme mano la agarró por la cintura, levantándola del suelo con una fuerza brutal y sin esfuerzo, y arrastrándolos a ambos al hueco abierto del montacargas.

—Agárrate a mí —gruñó James contra su cabello.

Agarró el grueso cable de acero engrasado con su mano derecha enguantada y saltó al pozo vacío.

Cayeron en picado treinta pies a través de la oscuridad, la fricción del cable quemándole el guante de cuero, antes de estrellarse contra el techo de la cabina del montacargas en el subsuelo.

El aire de abajo era gélido y olía a piedra antigua, gasóleo y limo húmedo de río.

James rodó desde el techo de metal, cayendo al suelo de hormigón del túnel de reparto, arrastrando a Grace a su lado.

Metió la mano en el taxi, sacó a Chloe en brazos, estrechándola contra su ancho pecho, antes de dirigir su gélida mirada azul hacia Grace.

Su rostro estaba manchado de hollín y sangre, pero sus ojos eran claros, feroces y ardían con una posesividad ancestral y aterradora.

—¿Cogiste algún vaso? —preguntó con voz ronca.

—No —susurró Grace, mientras sus manos se aferraban a las mangas rasgadas de su camisa, sintiendo sus músculos duros como una roca y el ritmo constante y atronador de su corazón—. Estamos completos, James.

—Bien —murmuró, mientras le sujetaba la barbilla con el pulgar, inclinando su rostro hacia el suyo—. Porque el túnel de reparto no lleva al metro.

Grace lo miró, confundida.

“Dijiste que corrió hasta la estación.”