Le faisceau pâle de la lampe torche tremblait dans la main de Luca, illuminant la petite chaussure en velours rouge.

Le silence dans le tunnel de terre était étouffant. Je fixai ce minuscule objet, le cœur battant à tout rompre. J’étais dans la maison Moretti depuis onze mois. Je connaissais chaque pièce, chaque photographie, chaque secret que le personnel murmurait.

Mais je n’avais jamais entendu parler d’un enfant.

« Maman », dit Luca, sa voix totalement dénuée d’émotion. « À qui est cette chaussure ? »

Teresa tremblait violemment, serrant le col de son cardigan comme si elle mourait de froid. Elle appuya son dos contre le mur de briques humides, incapable de détacher ses yeux du velours.

« C’est à Isabella », murmura Teresa, le nom lui arrachant la gorge comme du fil barbelé.

Luca se figea. « Isabella est morte à la naissance, maman. Il y a vingt ans. »

« Elle n’est pas morte », sanglota Teresa, glissant lentement le long du mur jusqu’à s’asseoir sur le sol en terre. « Ton père… Il m’a dit qu’elle était morte. Mais je l’ai entendue pleurer, Luca. Je jure devant Dieu, j’ai entendu mon bébé pleurer avant qu’ils ne la sortent de la salle d’accouchement. »

J’ai senti le sang quitter mon visage. La petite sœur de Luca. Celui dont la famille ne parlait jamais.

« Pourquoi Papa ferait semblant de la mort ? » demanda Luca, s’agenouillant à côté de sa mère. La terrible réalité de la nuit dérapait rapidement en quelque chose de bien plus sombre qu’un simple litige d’héritage.

« Parce qu’elle n’était pas parfaite », s’écria Teresa, enfouissant son visage dans ses mains. « Ton père voulait un empire. Quand les médecins lui ont dit qu’Isabella était née avec un grave défaut de la colonne vertébrale… qu’elle ne marcherait jamais… Il disait qu’elle était une faiblesse que la famille ne pouvait pas se permettre. »

Luca avait l’air d’avoir été frappé physiquement. Le chef de la mafia, l’homme qui contrôlait la moitié de la ville, se défaisait dans un tunnel de terre sous sa propre maison.

« Il l’a donnée ? » demanda Luca.

« Il l’a donnée au père de Vanessa », avoua Teresa, la voix brisée. « Pour se cacher dans l’un de leurs établissements médicaux privés. C’est pour ça que Vanessa a autant de pouvoir sur Michael. Sa famille retient le véritable héritier Moretti en otage depuis vingt ans. »

Mon estomac se nouait. La « charmante résidence privée » où Vanessa avait menacé d’envoyer Teresa n’était pas une maison de retraite. C’était la même installation cachée où ils avaient enfermé sa fille handicapée.

Et Michael savait.

« C’est pour ça que Michael l’aide », souffla Luca, la réalisation se lisant dans ses yeux. « Si je meurs, et que le conseil découvre qu’il y a un enfant survivant… Vanessa contrôle l’enfant. Elle contrôle tout le syndicat. »

Soudain, la lourde porte en fer derrière nous trembla violemment.

BOUM.

La poussière tombait du plafond en briques. Ils frappaient la porte avec une masse.

« Ils percent », paniquai-je en attrapant le bras de Teresa. « Il faut qu’on y aille ! »

Luca attrapa la minuscule chaussure de velours rouge et la fourra dans sa poche. Il releva sa mère. « Tu peux marcher, Maman ? »

« Je dois », dit Teresa avec force. La vieille femme frêle et terrifiée de la salle à manger avait disparu. C’était une mère qui venait de réaliser que sa fille volée était peut-être encore en vie.

We ran.

The tunnel was damp and uneven. I held Teresa’s hand, guiding her over exposed roots and crumbling bricks. The sound of the sledgehammer hitting the iron door faded behind us, replaced by the terrifying echo of our own breathing.

After what felt like miles, the tunnel began to incline. We hit a dead end: a heavy wooden trapdoor set into the ceiling.

Luca pushed his weight against it. It creaked, then gave way, swinging upward into the dark.

We climbed out into the old carriage house. It smelled of motor oil and dust. Sitting in the center of the concrete floor, hidden under a canvas tarp, was a vintage black Mustang.

“Get in,” Luca ordered, tossing the tarp aside.

I helped Teresa into the back seat and climbed in beside her. Luca jumped into the driver’s seat. He didn’t need keys; he reached under the dashboard and hot-wired the ignition in seconds. The engine roared to life with a deafening growl.

Luca hit the garage door opener on the wall. As the wooden doors rolled up, he slammed on the gas.

We tore out of the carriage house, fishtailing onto the wet gravel driveway behind the estate.

“Where are we going?” I yelled over the engine.