Era un hotel boutique situado a cuatro manzanas de su suite nupcial.

Un sudor frío recorrió la espalda de Josephine. El vuelo no se había desviado simplemente por una tormenta repentina. La emergencia no había sido espontánea.

Su teléfono vibró violentamente sobre el sofá de terciopelo, sacándola de sus pensamientos. Era un número desconocido, pero el prefijo era local.

Se quedó mirando la pantalla mientras vibraba contra la tela. Zumbido. Zumbido. Zumbido.

Con dedos temblorosos, deslizó el botón verde.

“¿Hola?”

—¿Señora Voss? —preguntó una voz seca y profesional. Sonaba como la de un conserje o quizás la de un recepcionista, tensa y nerviosa por la adrenalina.

—Sí —dijo Josephine con una voz extrañamente tranquila.

“Llamamos desde la recepción del Grand Meridian, en el centro de la ciudad. Encontramos este número en la lista de contactos de emergencia del registro de huéspedes al que accedimos tras un incidente en el vestíbulo. ¿Se encuentra usted en contacto con el Sr. Nathan Voss?”

Hubo una pausa larga y asfixiante en la línea. El ruido de fondo de la llamada era caótico: gritos ahogados, el estruendo de una alarma lejana y la estática rítmica y ominosa de un escáner policial.

—Señora —susurró la voz, bajando una octava completa—. El coche del señor Voss nunca llegó a la autopista. Y la mujer a la que venía a rescatar… la señorita Pruitt… se registró en nuestro hotel hace una hora con un nombre falso, acompañada por otra persona.

Josephine contempló su reflejo en el cristal oscuro de la ventana, observando cómo un relámpago partía el horizonte de Atlanta por la mitad.

La tormenta de afuera no era nada comparada con la telaraña en la que de repente se encontraba atrapada. Y Nathan no se había quedado callado porque estaba conduciendo.

Se había quedado callado porque la trampa acababa de cerrarse de golpe.

Parte 3: La arquitectura del engaño

El vestíbulo del Grand Meridian olía a lana húmeda, a un costoso desinfectante de eucalipto y al olor metálico de un sistema de rociadores contra incendios que se había activado prematuramente cerca del ala este. Las sirenas aullaban afuera, y sus luces estroboscópicas rojas y azules iluminaban las puertas giratorias de cristal con destellos rítmicos y frenéticos.

Josephine Aldred ya no llevaba su vestido de novia. Se había quitado la seda color champán veinte minutos después de colgar el teléfono con el recepcionista y se había puesto un sencillo jersey de cuello alto de cachemir negro, pantalones de lana oscura y botas planas de cuero. Llevaba el pelo recogido en una trenza apretada y práctica que no admitía discusión. Cuando salió de un coche negro y entró en el garaje subterráneo del Grand Meridian, parecía menos una recién casada nerviosa y mucho más la mujer que había pasado cinco años gestionando la reestructuración corporativa de la empresa de logística de su padre: fría, precisa y completamente desprovista de ilusiones.

El conserje que la recibió cerca del grupo de ascensores parecía pálido. Su placa de identificación decía:MarcoSe frotó las manos con nerviosismo, mientras sus ojos se dirigían rápidamente hacia la zona acordonada del salón, donde dos agentes de policía tomaban declaración a un par de botones visiblemente nerviosos.

—¿Señora Voss? —preguntó Marcus, con la voz ligeramente quebrada—. Gracias por venir tan rápido. Aunque… no estoy del todo seguro de que deba estar aquí.

—Sáltate los preámbulos, Marcus —dijo Josephine con un tono tan firme que podría congelar el agua—. ¿Dónde está mi marido y con quién está Camille Pruitt?

Marcus tragó saliva con dificultad y la condujo, pasando junto a una fila de ascensores, hacia una oficina de seguridad privada ubicada detrás de los mostradores principales del banco. «El señor Voss llegó unos quince minutos después de nuestra llamada. No entró por la entrada principal; accedió por el servicio de valet subterráneo porque Peachtree estaba completamente inundado. Estaba… agitado. Pidió la llave maestra del registro del cuarto piso».

Josephine sintió una punzada de adrenalina que le atravesó el pecho, pero su rostro permaneció impasible. “¿Quién?”

—¿El cuarto piso? —Josephine hizo una pausa, sus botas resonando con fuerza contra el hormigón pulido—. ¿No es el ático ni las suites ejecutivas?

—No, señora. Habitación 412. Está registrada a nombre de Sarah Miller. Marcus metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó una bolsa de plástico transparente con una llave de habitación chapada en oro, hecha pedazos. —La señorita Pruitt se registró con ese nombre falso hace tres horas. Pero no estaba sola. Y el hombre con el que se iba a reunir… ya estaba dentro de la habitación cuando llegó el señor Voss.

—Ese es el problema —murmuró Marcus, deslizando una tarjeta maestra para abrir la pesada puerta de roble de la oficina de seguridad. Dentro, los monitores de alta gama mostraban imágenes de las cámaras de circuito cerrado. —El hombre que la acompaña no es un desconocido. Según nuestro personal, que lo reconoció de una conferencia tecnológica regional celebrada aquí el mes pasado… se llama Julian Vance.

Julian Vance.

El nombre impactó a Josephine como un golpe físico, aunque no se dejó amedrentar. Julian Vance no era un hombre cualquiera. Era el principal inversor ángel de Nathan: el multimillonario capitalista de riesgo que financiaba la expansión nacional de Voss Logistics con cuarenta millones de dólares. Era, además, un hombre casado con tres hijos que vivía en Buckhead, cuya imagen pública se basaba enteramente en los valores familiares y la filantropía conservadora.

—Rebobina la cinta —ordenó Josephine, acercándose a la fila de monitores—. Muéstrame el cuarto piso.

Marcus se apresuró hacia la consola y pulsó una secuencia de teclas. Las imágenes monocromáticas, granuladas y de alto contraste, parpadearon, retrocediendo desde el presente caótico hasta cuarenta minutos atrás.