En la pantalla, Nathan apareció saliendo del ascensor de servicio en el cuarto piso. Parecía frenético, con la chaqueta gris oscuro empapada por el aguacero de Atlanta y el pelo pegado a la frente. No esperó a que le indicaran dónde estaba el ascensor; caminó directamente por el pasillo alfombrado hacia la habitación 412. Ni siquiera llamó dos veces. Usó una tarjeta de acceso —que claramente ya tenía— y abrió la puerta de golpe.

—Mira la hora —susurró Marcus, señalando con un dedo tembloroso la esquina de la pantalla—. Las 22:14.

Josefina observaba.

Nathan irrumpió en la habitación. Durante tres angustiosos segundos, la cámara, desde el pasillo, captó la puerta abierta. Dentro de la suite, tenuemente iluminada, se veía a Camille Pruitt, envuelta en una bata de seda del hotel, sentada al borde de una cama king size. Pero no lloraba. No estaba sufriendo un ataque de pánico por la tormenta. Se reía.

Y a su lado, sirviendo dos vasos de whisky escocés de una jarra de cristal, estaba Julian Vance.

La habitación en la pantalla pareció congelarse. Nathan se detuvo en seco. Sus hombros, que habían soportado la justa y protectora carga de un exnovio caballeroso que se apresuraba a salvar a una damisela en apuros, se tensaron de repente. La justa ira se desvaneció de él, reemplazada por algo mucho más oscuro, mucho más patético: una absoluta y devastadora perplejidad.

“¿Qué es esto?”, la voz de Nathan, amortiguada por el micrófono del pasillo, se escuchó a través del altavoz.

En el monitor, Julian Vance ni se inmutó. Se dio la vuelta y le entregó una de las copas de cristal a Camille, quien la tomó con una sonrisa burlona que no se parecía en nada a la aterrorizada víctima por la que Nathan había abandonado su noche de bodas.

—Tranquilo, Nathan —la voz de Julian se escuchó en la transmisión de audio, suave y con un tono de condescendencia casual—. Afuera hay mucha tormenta, pero los negocios no se detienen solo porque hoy te hayas metido en problemas legales.

—Me mentiste —dijo Nathan, bajando la voz una octava, temblando de traición e incredulidad—. Me llamaste desde el aeropuerto. Dijiste que tus tarjetas estaban bloqueadas, que estabas varado, que tenías terror a la tormenta…

—Ay, Nathan, por favor —suspiró Camille, cruzando las piernas desnudas mientras tomaba un sorbo de whisky—. ¿De verdad crees que volvería de Chicago solo para verte jugar a las casitas con una mujer que parece un manual de cumplimiento corporativo? Julian necesitaba una reunión esta noche. Una privada. Lejos de las miradas indiscretas del club. Y como tu pequeña empresa depende por completo de su firma, supuse que lo dejarías todo en cuanto gritara «emergencia».

Nathan los miró fijamente a ambos. En el monitor, extendió la mano y se aferró al marco de la puerta, con los nudillos blancos como la tiza.

—Fingisteis una emergencia —susurró Nathan—. Los dos. Para alejarme de la recepción de mi boda.

—No para seducirte, querida —corrigió Julian con suavidad, acercándose y posando una mano con familiaridad sobre el hombro desnudo de Camille—. Para ponerte a prueba. Necesitaba saber si tus prioridades estaban alineadas con nuestros objetivos de expansión, o si te ibas a dejar llevar por el sentimentalismo y la felicidad conyugal. Un director ejecutivo que abandona su puesto por un fantasma de su pasado es un lastre. ¿Pero un director ejecutivo que deja plantada a su flamante esposa en el altar —o mejor dicho, diez minutos después de cortar el pastel— para complacer a un activo de la empresa? Bueno… eso sí que demuestra verdadera dedicación a los resultados.