Nora contestó al segundo timbrazo, con la voz ronca por el sueño y perfumada con la energía caótica de alguien que dirigía el estudio floral más concurrido del centro de Minneapolis.

—¿Hannah? Dime que derramaste vino tinto en el vestido —murmuró Nora al teléfono, con un leve crujido estático de fondo—. Por favor, dime que esto es una emergencia catastrófica de tintorería y no una crisis filosófica en mitad de la noche, porque mi envío de hortensias al por mayor llega en tres horas y…

—Caleb se fue —dijo Hannah con voz completamente firme.

El silencio que se hizo al otro lado de la línea fue tan denso que Hannah pudo oír el zumbido lejano del frigorífico de Nora.

—¿Se fue? —repitió Nora, con un tono adormilado que se tornó instantáneamente letal—. ¿Se fue de la suite? ¿Te dejó? ¿Adónde demonios fue?

“A la Terminal Dos. A recoger a Elise.”

Una respiración entrecortada y violenta resonó a través del altavoz. “¿Elise? ¿Como la diseñadora europea Elise? ¿El fantasma de las Navidades pasadas?”

—Ya está de vuelta en la ciudad. Su vuelo fue desviado —dijo Hannah, acercándose a su maleta abierta en el portaequipajes y abriéndola con movimientos precisos y controlados—. Me dijo que estaba muy nerviosa. Me dijo que no conocía a nadie más en la ciudad.

—Voy a matarlo —declaró Nora rotundamente—. Dame veinte minutos. Traeré una llave de ruedas y un termo de café negro. ¿Dónde está?

«Un hotel de aeropuerto, supongo que tomando un café carísimo en el vestíbulo y tomándole la mano mientras lleva puesto su anillo de bodas». Hannah dobló una blusa de seda con ángulos meticulosos. «No estoy esperando a que vuelva, Nora».

“¿Qué quieres decir?”

“Me refiero a que la suite está reservada hasta el martes, pero voy a hacer el check-out ahora. Necesito su furgoneta de reparto.”

Nora no dudó ni un segundo. La vacilación de una verdadera mejor amiga solo existía en las comedias de situación; en la vida real, la lealtad de Nora era instantánea y aterradora.

—Mi furgoneta está aparcada delante de mi apartamento con media tonelada de eucalipto húmedo y un faro trasero roto —dijo Nora, con voz amenazante y defensiva—. Me voy a poner las botas y la parka. No le dejes volver a entrar en esa habitación, Hannah. Si llama a la puerta, dale con el cubo de hielo.

—No volverá hasta dentro de unas horas —dijo Hannah en voz baja, echando un último vistazo a la lujosa y vacía suite—. Las carreteras son placas de hielo negro. Está justo donde quiere estar.

—Ya voy —dijo Nora, y la llamada se cortó.

Hannah apagó el teléfono, lo guardó en el bolsillo del abrigo y se dirigió a la cama. Cogió el pequeño trozo de papel de carta del hotel que había dejado en la mesita de noche, asegurándose de que la tinta del bolígrafo estuviera completamente seca.

Caleb, me pondré en contacto contigo a través de un abogado. Por favor, no vengas a casa de Nora. Hannah

Lo colocó justo encima de su anillo de platino desechado.

Luego, cerró la cremallera de su maleta, salió del dormitorio y cerró la puerta de la suite tras de sí con un suave clic final.

Capítulo 2 – La furgoneta blanca y el horno de cerámica

La furgoneta blanca de reparto desprendía un ligero olor a musgo húmedo, tallos de eucalipto machacados y café expreso rancio de gasolinera. Era el aroma de la supervivencia, del trabajo duro y de la cruda realidad: un contraste austero y refrescante con el lujo asfixiante de la suite del hotel de Minneapolis que había abandonado tres horas antes.

Nora iba sentada al volante, con su parka de abrigo desabrochada, luciendo unos pantalones de pijama grises metidos descuidadamente dentro de unas botas de goma de trabajo. Mantenía una mano en el volante y la otra sujetaba una taza de viaje tibia, mirando de vez en cuando de reojo a Hannah, que iba sentada erguida en el asiento del copiloto, mirando con calma a través del parabrisas empapado por la lluvia.

—Entonces —dijo Nora con suavidad mientras la furgoneta pasaba ruidosamente por una intersección desierta y cubierta de nieve derretida en el centro de la ciudad—. ¿No lloraste?

—Ni una sola vez —respondió Hannah, con las manos cuidadosamente cruzadas sobre su regazo, dentro de los bolsillos de su abrigo de lana—. Llorar implica una tragedia, Nora. Esto no fue una desgracia. Fue una reacción química predecible. Simplemente calculé mal la pureza del material.

—¿Sabes que das miedo cuando te pones tan seria? —murmuró Nora, sacudiendo la cabeza—. La mayoría de las mujeres estarían lanzando copas de champán contra el espejo o escribiendo un ensayo emotivo de cuatro páginas en Instagram sobre cómo el matrimonio es un campo de batalla.

«Instagram es para quienes buscan audiencia. Yo quiero una anulación y una ruptura definitiva», dijo Hannah con naturalidad. «Además, tengo que renovar el contrato de alquiler de mi estudio el mes que viene. No tengo tiempo para financiar una crisis. Mi horno necesita calibración y las fórmulas de esmaltes para la colección de invierno están guardadas en cuadernos que Caleb ni siquiera ha tocado».

Nora aparcó la furgoneta en el camino de grava que hay detrás de su histórico edificio tipo loft en North Loop, un antiguo almacén de ladrillo reconvertido donde la planta baja servía como su estudio floral y su apartamento privado ocupaba el amplio y luminoso loft de arriba.

—Mi llave de repuesto está debajo de la maceta de terracota con el helecho medio muerto —dijo Nora, apagando el motor—. Mi cama es tuya. Voy a tirar los cojines del sofá al suelo para mí. No discutas conmigo, Hannah. Pasaste siete meses pegando perlas a un corsé; tienes derecho a dormir doce horas.