Cayó la noche sobre el jardín desolado. Los globos se habían desinflado, el mantel manchado colgaba de una silla y el castillo hinchable se desinflaba lentamente con un suspiro ridículo.

Camille había enviado a Zoé a casa de su vecina, la señora Perrin, para ver dibujos animados con su nieta. Cuando la puerta se cerró, se quedó de pie frente a Julien en la sala de estar.

– Explicar.

Julien se pasó la mano por el pelo.

— Élodie está pasando por un momento difícil.

Camille soltó una risa sin alegría.

—Me humilla delante de mi hija, ¿y a eso le llamas una fase?

— Su negocio está pasando por dificultades. Necesita una garantía bancaria. Se suponía que yo debía firmar como avalista, aunque solo temporalmente.

—¿Con nuestra cuenta conjunta?

No respondió.

El silencio fue la respuesta.

Camille dio un paso atrás, como si las tablas del suelo se hubieran agrietado.

—¿Ibas a usar nuestros ahorros sin decírmelo?

— Quería evitar una guerra.

— No. Querías evitar decirle que no.

Julien cerró los ojos.

— Ella me ayudó cuando murió mi padre. Yo tenía 17 años. Dejó sus estudios durante un año para cuidarme. Desde entonces, siento que le debo mucho.

Camille cogió su teléfono, que estaba sobre la mesa.

— Le debes gratitud a ella. No nuestras vidas. No la paz de nuestra hija.

El teléfono vibró antes de que ella lo desbloqueara. Apareció un mensaje de un número desconocido.

“Me llamo Marc Lenoir. Soy el marido de Elodie. Me han dicho que algo pasó en su casa. Necesito saber si usted sabe la verdad.”

Camille levantó la vista.

— Su marido viene.

Julien palideció.

— Camille, no te metas.

Sonó el timbre.

Y tras la puerta, el hombre que sostenía un ramo de flores marchitas en una mano y una carpeta de cartón en la otra tenía el rostro de alguien que ya lo había perdido todo.

PARTE 4

Marc Lenoir entró sin mirar los globos en el suelo ni los restos de crema en las baldosas. Tendría unos cuarenta años, vestía una chaqueta arrugada y tenía los ojos rojos de quien no había dormido. Dejó las flores marchitas sobre la mesa del recibidor, como si hubiera olvidado por qué las tenía.

“Siento haber aparecido así sin avisar”, dijo. “Sé que era el cumpleaños de su hija”.

Camille permaneció de pie.

— Zoé está en casa de la vecina. No oirá nada.

Marc asintió, aliviado y avergonzado a la vez.

Julien se acercó.

— Marc, este no es el momento.

— Exacto, Julien. Han pasado dos años y nunca ha sido el momento adecuado.

Abrió su carpeta de cartón. Dentro había extractos bancarios, capturas de pantalla impresas, fotos tomadas desde lejos frente a un hotel cerca de la Gare de Lyon y varias facturas a nombre de una empresa que Camille reconoció de inmediato: L’Atelier Vermeil, la empresa de Élodie.

Marc colocó la primera hoja de papel sobre la mesa de centro.

Élodie me dijo que estaba trabajando hasta tarde. Luego que estaba ayudando a un cliente con agotamiento. Después que vino a apoyar a su hermano porque, según ella, Camille era inestable, celosa y tóxica.

Camille apretó los dedos.

—¿Dijo eso?

—A mí. A su madre. A ciertos clientes. También a un abogado. Estaba preparando una historia en la que tú eras el problema.

Julien se sentó pesadamente en el sofá.

– Para qué ?

Marc sacó una foto. En ella se veía a Élodie en la terraza de un café, con la mano apoyada sobre la de un hombre moreno vestido de traje. Detrás de ellos, un cartel borroso. La fecha estaba impresa en la parte inferior: 18 de mayo.

— Porque tiene una aventura con su socio. Y porque desvió casi 48.000 euros de la cuenta de la empresa para financiar su proyecto conjunto. Cuando empecé a preguntar, me explicó que todo venía de Camille, que tu mujer la estaba difamando, que tú la encubrirías porque «Julien siempre elige a su hermana».

Esta frase cayó en medio de la sala de estar como una llave oxidada.

Camille no miró a Marc. Miró a Julien.

Había bajado la cabeza.

—Ella lo sabía —murmuró Camille—. Sabía que nunca dirías que no.

Julien apenas respondió.

– Sí.

— ¿Y qué hay de la garantía bancaria?

Marc levantó la vista.

— ¿Qué garantía?

Camille sintió un frío penetrante recorrerle los hombros.

Julien habló con voz quebrada.

— Me pidió que firmara una garantía para su consulta. Dijo que si me negaba, tendría que vender el apartamento de tu madre.

Marc se levanta bruscamente.

—¿El apartamento de mi madre? Ya está bajo contrato. Me dijo que era para pagar sus deudas tributarias.

Camille cerró los ojos. Todo estaba tomando forma: las pullas, las acusaciones, las sonrisas, la forma en que la atacaban en público para que Camille pareciera exagerada si reaccionaba. Élodie no solo intentaba herirla. Estaba preparando su plan de escape, una cortina de humo, una familia culpable a su alrededor para que nadie viera el abismo que estaba cavando.

La puerta principal se abrió sin que nadie tocara el timbre.

Élodie entró furiosa con su juego de llaves de repuesto y el teléfono pegado a la mano.

— Marc, ¿qué haces aquí?

Nadie respondió.

Vio los papeles sobre la mesa. Se le puso el color de la cara, pero solo por un instante. Luego se volvió a poner la mascarilla.

— Ah. Claro. Camille se hizo la víctima otra vez.

Camille dio un paso adelante.

Su vestido aún conservaba un pálido halo de crema seca. Su cabello olía a fresas y jabón. Pero su voz ya no temblaba.

— No, Elodie. Esta vez, nadie está jugando.

Élodie se burló.

—¿Quién te crees que eres? ¿Un juez?

— Para la madre de Zoé. Para la esposa de Julien. Para alguien que está harto de que tu dolor se use como excusa para tu crueldad.

El rostro de Elodie se endureció.

—¿Mi dolor? No sabes nada al respecto.