À 8 h précises, il a publié la photo. C’était une démonstration de richesse calculée : un gros plan d’une bague en diamant d’une valeur bien supérieure à celle de la voiture de son ex-femme, accompagné de la légende : « Enfin, une femme à la hauteur de mes ambitions. »

Derek pensait avoir parfaitement maîtrisé la vie. Il avait largué Lydia, sa première épouse, pragmatique et ennuyeuse, pour Jessica, une jeune femme flamboyante. Il était persuadé d’échanger une Honda contre une Ferrari.

Il était actuellement absorbé par l’organisation du mariage du siècle, se vantant auprès de tous ses collègues et connaissances. Cependant, pendant que Derek rafraîchissait son fil d’actualité pour compter les « j’aime » de son annonce de fiançailles, il a complètement raté l’information capitale qui allait bouleverser son monde.

La femme qu’il venait de jeter comme un vieux chiffon n’était pas dans le besoin. Elle allait hériter d’une fortune qui ferait passer les milliardaires ordinaires pour des miséreux. Un coup du sort inattendu allait la transformer en sa supérieure. L’encre de leur divorce n’était pas seulement sèche ; pour Derek Bolton, c’était du passé figé.

Confortablement installé dans son fauteuil en cuir à haut dossier, dans son bureau d’angle chez Stratton Oakmont Financial, il faisait tourner délicatement un verre d’eau gazeuse à douze dollars la bouteille. Son regard se perdait sur la skyline de Manhattan, une vue imprenable qu’il estimait enfin mériter après des années d’ascension professionnelle.

« Tu aurais dû voir sa tête, mec », lança Derek en riant dans ses AirPods, racontant la séparation à son meilleur ami, Kyle. « Lydia n’a même pas insisté pour la pension alimentaire. Elle m’a juste regardé avec ses grands yeux tristes et a signé. C’était pathétique, franchement. Aucune combativité, aucune ambition. C’est exactement pour ça que j’ai dû partir. »

« Elle n’a pas demandé la maison ? » demanda Kyle, la voix légèrement grésillante.

« Non. Elle a fait ses valises et a déménagé dans un studio à Brooklyn. Tu imagines ? Quitter notre appartement de l’Upper East Side pour Brooklyn ? C’est gênant. J’ai presque pitié d’elle. Presque. »

Derek raccrocha et pivota sur sa chaise pour faire face à son bureau. Il aperçut son reflet dans l’écran sombre de son ordinateur. À trente-quatre ans, Derek était beau, d’une beauté conventionnelle, un peu comme un homme d’affaires : une mâchoire carrée, une coupe de cheveux soignée et un costume à trois mille dollars.

Il était vice-président senior et, à ses yeux, un dieu parmi les mortels. Il déverrouilla son téléphone et ouvrit Instagram pour admirer sa dernière publication. Elle était là : une photo de la main de Jessica posée avec possessivité sur son bras, un énorme diamant taille émeraude de quatre carats scintillant à son doigt.

La légende disait : « PASSAGE À LA VITESSE SUPÉRIEURE. NOUVEAU CHAPITRE AVEC UNE FEMME QUI COMPREND LA DURÉE DE VIE. COUPLE DE PUISSANCE. NOUVEAUX DÉPARTS. » Elle avait déjà récolté quatre cents « j’aime ». Jessica était tout le contraire de Lydia.

Elle avait vingt-quatre ans, était influenceuse, avec une fiche de poste assez vague qui semblait se résumer à fréquenter des soirées et à avoir l’air de quelqu’un de cher. Elle était bruyante, exigeante et obsédée par le statut social – des traits que Derek prenait pour de l’ambition. Lydia, en revanche, avait toujours été discrète.

Bibliothécaire, elle portait des gilets oversize et passait ses week-ends à faire du bénévolat dans des refuges pour animaux. Elle était douce, fiable et, pour Derek, étouffante dans sa médiocrité. Il avait épousé Lydia six ans auparavant, alors qu’il n’était qu’un jeune analyste. À l’époque, sa stabilité était rassurante.

Elle payait les factures quand il était fauché ; elle préparait le dîner quand il travaillait tard. Mais maintenant ? Maintenant, il était un requin, et les requins ne nagent pas avec les guppys.

« Derek ? »

Il leva les yeux. Jessica entra dans son bureau d’un pas léger, embaumant le Chanel N° 5 et affichant une assurance insolente. Elle portait une robe blanche un peu courte, peut-être, pour un cadre professionnel, mais Derek adorait les regards envieux que lui lançaient les jeunes collègues.

« Chérie », dit-il en souriant et en se levant pour la saluer. « Qu’est-ce que tu fais là ? »

« Il faut qu’on parle de la salle », dit Jessica en faisant la moue et en déposant son sac Hermès Birkin sur son bureau en acajou. « Le Plaza prétend être complet pour notre date. Tu te rends compte ? Je leur ai pourtant dit qui tu étais ! »

Derek bombait le torse, flatté. « Ne t’inquiète pas, je vais appeler. C’est qui le responsable événementiel ? »

« Un certain Richard », soupira-t-elle en inspectant sa manucure. « Au fait, j’ai vu ton ex aujourd’hui. »

Derek se figea. « Lydia ? Où ça ? »

« J’étais en train de prendre un café à SoHo. Elle sortait de cette vieille librairie d’antiquités poussiéreuse. Elle avait l’air négligée, Derek. Pas de maquillage, les cheveux en chignon négligé, et un trench-coat qui semblait tout droit sorti d’une friperie. » Jessica laissa échapper un rire cruel. « Elle portait un carton de livres. J’ai failli lui donner un dollar. »

Derek laissa échapper un rire rauque. « Mon Dieu, c’est tragique. Je te l’avais dit, elle n’a aucune ambition. Elle vend sûrement ses vieux livres juste pour payer son loyer. »

« Je me suis assurée qu’elle voie la bague », ajouta Jessica, les yeux pétillants de malice. « Je lui ai fait un signe de la main. Elle m’a juste dévisagée et est montée dans un taxi. Même pas un Uber, Derek. Un taxi jaune. »

« Eh bien, que cela te rappelle pourquoi je t’ai choisie », dit Derek en la serrant contre lui. « Tu es l’avenir. Elle, c’est du passé. »