David laissa échapper un rire rauque et moqueur. Il regarda Sylvia. « Tu as entendu ça ? Elle veut appeler le “greffier” en Floride. Qu’est-ce qu’il va faire, me poursuivre pour préjudice moral ? »
« Appelle-le », dis-je. « Mets le haut-parleur. »
David haussa les épaules et sortit son téléphone de sa poche. « Très bien. Appelons-le. Disons-lui que sa fille est un raté. »
Il ouvrit le clavier. « Quel est le numéro ? »
Je lui ai donné le numéro. Ce n’était pas un numéro de Floride. C’était une ligne réservée de Washington D.C. David a hésité en composant l’indicatif régional. « 202 ? C’est Washington. »
«Compose le numéro, David.»
Il appuya sur le bouton et tendit le téléphone d’un air moqueur.
L’appel n’a pas été transféré à un assistant. La sonnerie a été brève.
« Identifiez-vous », ordonna une voix.
Ce n’était pas une salutation, c’était un ordre. La voix était empreinte d’une autorité absolue.
David cligna des yeux, sa confiance vacillant. « Euh… bonjour ? Est-ce bien M. Thorne ? »
« Je vous ai dit de vous identifier », répéta la voix, encore plus froide. « Vous êtes sur une ligne fédérale sécurisée. Qui est à l’appareil ? »
David déglutit difficilement. « Je suis David Miller. Je suis le mari d’Anna. Écoutez, votre fille a eu un petit accident, et… »
« Anna ? » La voix changea instantanément. Le masque professionnel tomba, remplacé par la peur viscérale d’un père. « Où est ma fille ? Passez-la-moi. »
« Elle est juste là », dit David en levant les yeux au ciel en regardant Sylvia. « Elle fait un scandale parce qu’elle est tombée. »
Il m’a tendu le téléphone.
« Papa ? » ai-je murmuré, la voix brisée.
« Anna ? Pourquoi appelles-tu de ce numéro ? Que s’est-il passé ? »
« Papa… » ai-je sangloté. « Ils m’ont fait du mal. David et Sylvia. Elle m’a poussée, papa. Je saigne… Je crois que j’ai perdu le bébé. »
Le silence à l’autre bout du fil était assourdissant. C’était le silence qui précède une tempête dévastatrice.
David me regarda, perplexe. « Pourquoi lui dis-tu ça ? C’est un employé de bureau. »
Puis, la voix revint. Ce n’était plus celle d’un père. C’était la loi elle-même.
« David Miller », a dit mon père.
David a sursauté. « Ouais ? »
« Voici le juge en chef William Thorne de la Cour suprême des États-Unis. »
Le visage de David devint gris. Sa mâchoire se décrocha et il fixa le téléphone comme s’il s’agissait d’une bombe à retardement. Tous les avocats du pays connaissaient William Thorne. Il était l’esprit juridique le plus redoutable de sa génération.
« Le juge… Thorne ? » balbutia David. « Mais Anna a dit… »
« Tu as levé la main sur ma fille », dit mon père, la voix vibrante d’une rage sourde et mortelle. « Tu as détruit ma petite-fille. »
« C’était un accident ! » cria David, la panique montant en lui. « Elle a glissé ! Je connais les statuts… »
« Tu ne sais rien ! » tonna mon père. « Tu es une fourmi. Écoute-moi : ne bouge pas. Ne la touche pas. Ne la regarde même pas. »
« Je… je… »
« J’ai déjà dépêché les US Marshals. Ils sont à 90 secondes. Ils ont reçu l’ordre de protéger ma fille par tous les moyens nécessaires. »
« Des marshals ? » David regarda par la fenêtre. « Vous ne pouvez pas faire ça ! Ce n’est pas une affaire fédérale ! »
« C’est une attaque contre la famille d’une fonctionnaire fédérale protégée », a répondu mon père. « Prie, David. Prie pour qu’elle aille bien. Parce que si ce n’est pas le cas, je ferai en sorte que tu ne revoies plus jamais le soleil. »
La ligne a été coupée.
Quelques minutes plus tard, la maison ne se contenta pas de sonner ; elle trembla.
La porte d’entrée a été enfoncée dans un fracas violent. Des grenades assourdissantes ont illuminé le couloir d’une lumière aveuglante.
« AGENTS FÉDÉRAUX ! À TERRE ! »
Sylvia poussa un cri et se réfugia sous la table à manger. Mark s’enfuit vers le fond de la maison.
David resta figé dans la cuisine, les mains tremblantes. Six hommes en tenue tactique, armés de fusils et portant des gilets « US MARSHAL », envahirent la pièce.
« Un suspect en vue ! » cria l’un d’eux.
Un agent a plaqué David au sol, le visage contre le carrelage ensanglanté. David a hurlé lorsqu’on l’a ligoté avec des colliers de serrage.
« Je suis avocat ! Vous ne pouvez pas faire ça ! » s’écria-t-il.
« Silence ! » aboya l’agent.
Un infirmier s’est agenouillé à côté de moi. « Mademoiselle Thorne ? Je suis l’agent Miller. Nous allons nous occuper de vous. »
« Le bébé… » ai-je sangloté.
« Un véhicule vous attend. Restez avec moi. »
Tandis qu’ils soulevaient mon brancard, j’ai baissé les yeux vers David. Il était plaqué au sol, le visage à quelques centimètres de la flaque de sang qu’il m’avait demandé de nettoyer. Il leva les yeux vers moi, les yeux grands ouverts, suppliant de désespoir.
« Anna ! Au secours ! Nous sommes de la famille ! »
J’ai regardé l’homme qui était resté là sans rien faire pendant que je saignais.
« Agent », dis-je à l’homme qui maintenait David au sol.
« Oui, Madame ? »
« Je porte plainte pour tout », ai-je dit. « Voies de fait graves. Enlèvement. Et je veux qu’il soit inculpé pour la mort de mon enfant. »
« Non ! » hurla David.
« Et je veux divorcer », ai-je ajouté.
Ils m’ont emmenée dehors, dans la nuit. La rue était remplie de 4×4 noirs et de gyrophares allumés. Un projecteur d’hélicoptère baignait la maison d’une lumière crue et impitoyable. Sylvia, menottée, sa robe de velours déchirée, était conduite dehors à grands cris, réclamant ses droits.
