No grité. No toque la mesa. Ni siquiera preguntó inmediatamente si el documento era auténtico.
Se quedó sentada, mirando el nombre de Robert Whitmore, mientras el reloj de pared marcaba cada segundo con una precisión insoportable.
Robert había sido el padre de Daniel.
El abuelo de los niños que Claire había imaginado tener algún día.
El hombre que le había regalado un reloj de plata cuando se casó y que, durante la recepción, le había dicho en voz baja que estaba feliz de que su hijo hubiera encontrado a alguien tan inteligente.
Ahora aquellas palabras que parecían pertenecer a otra vida.
—Necesito que me diga la verdad —dijo finalmente—. ¿Robert era mi padre?
Samuel Ortega se quitó los anteojos.
—Los documentos sugieren que existía una relación entre Robert y su madre antes de su nacimiento. Sin embargo, no voy a presentar una conclusión legal definitiva basándome únicamente en esta escritura.
Elena tomó el documento.
— ¿Hay algún reconocimiento de paternidad?
Ortega señaló una referencia al final de la página.
—Existe un expediente privado. Su madre dejó instrucciones para que se solicitara si usted ejercía los derechos patrimoniales. También hay correspondencia que podría aclarar la naturaleza de la relación.
Claire se frotó las sienes.
—¿Por qué mi madre me habría ocultado algo así?
—Quizá quería protegerla —respondió Elena—. O quizás había circunstancias que desconocemos. No podemos saberlo hasta revisar el expediente completo.
Claire volvió a tomar la carta.
«Tu padre biológico no fue el hombre que creíste».
Durante años, Lucía le había dicho que su padre había muerto antes de que ella naciera. Claire conservaba una fotografía de aquel hombre, un retrato que su madre guardaba en una caja de madera.
Nunca había conocido su nombre completo.
Nunca había preguntado demasiado.
Cada vez que intentaba hablar del tema, Lucía cambiaba de conversación o le acariciaba el cabello y decía que algunas historias dolían más cuando se contaban antes de tiempo.
Claire había respetado aquel silencio.
Ahora se preguntaba si su madre había estado protegiéndola o si, sin querer, la había condenado a descubrir la verdad de la peor manera posible.
—Margaret ¿sabe que existe este expediente? —preguntó.
Ortega tardó demasiado en contestar.
—En una ocasión, hace ocho años, una mujer acudió a mi oficina preguntando por los documentos de Lucía Bennett.
—¿Época Margarita?
—No puedo asegurarlo. Llevaba gafas oscuras y un pañuelo que le cubría parte del rostro. Pero dejó una tarjeta de visita de Whitmore Holdings.
Elena cerró el expediente.
— ¿Y usted no informó a Claire?
—No podía hacerlo. Las instrucciones de su madre eran expresas. No deberá entregar el archivo hasta que se cumpla la condición establecida.
Claire se levantó y caminó hasta la ventana.
Abajo, los automóviles avanzan lentamente entre los edificios.
Todo parecía normal.
Personas que iban al trabajo, repartidores que cruzaban la calle, empleados cargando cajas en la entrada de una tienda.
El mundo no se había detenido porque acabaría de descubrir que quizás había vivido treinta y cuatro años dentro de una mentira.
Pero ella sí sintió que algo había terminado.
—Quiero una prueba de ADN —dijo.
Elena.
—Podemos solicitarla mediante los procedimientos legales correspondientes. Primero necesitamos determinar si existe material biológico conservado o si será necesario pedir una prueba a los familiares pertinentes.
-Daniel.
El nombre salió de sus labios como una confesión.
Elena no respondió.
Claire cerró los ojos.
Si Robert era su padre, Daniel podía ser su medio hermano. Eso significaba que su matrimonio podría haber sido contraído entre dos personas con un vínculo biológico que ninguno conocía.
No podía aceptar esa posibilidad sin pruebas.
Tampoco podía fingir que no existía.
—No voy a llamar a Daniel todavía —dijo.
—Me parece prudente —respondió Elena—. Primero vamos a verificar los hechos ya protegerte legalmente.
Samuel Ortega les entregó copias certificadas de los documentos y una lista de archivos adicionales que debían solicitar.
Cuando Claire llegó a la puerta, el notario la llamó.
—Hay una última cosa.
Ella se volvió.
Ortega abrió un cajón y sacó una fotografía pequeña.
En ella aparecía Lucía, mucho más joven, sentada en una banca de parque. A su lado estaba Robert. Entre ambos había una niña de unos cuatro años con dos trenzas y una sonrisa enorme.
Claire reconoció el vestido.
Era el que llevaba en una fotografía de su infancia, guardada en el álbum familiar.
— ¿Dónde consiguió esto? —preguntó.
—Su madre me la entregó junto con el expediente.
Claire tomó la fotografía.
En el reverso había una frase escrita por Lucía:
«Robert, Claire no debe pagar por nuestros errores».
Claire sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas.
No sabía qué había ocurrido entre su madre y Robert. No sabía por qué habían mantenido aquella relación en secreto ni qué papel había desempeñado Margaret.
Pero sabía que su madre había temido algo.
Y que, durante años, había intentado protegerla de ello.
A las once y media, Daniel llegó a la casa de Malibu donde Claire y él habían vivido durante los últimos tres años.
La casa estaba silenciosa.
Había un vaso de agua junto al fregadero, una manta doblada sobre el sofá y un libro abierto en la mesa del centro. Todo parecía exactamente igual que la noche anterior.
Excepto por el armario del recibidor.
La mitad de los abrigos de Claire había desaparecido.
Daniel subió las escaleras y abrió la puerta del dormitorio.
Su lado de la cama estaba intacto.
En la cómoda faltaban sus joyas, el cargador del teléfono y la pequeña caja de madera donde guardaba recuerdos de su madre.
Daniel se sentó en el borde de la cama.
No podía recordar cuándo había comenzado a tratar a Claire como si su presencia estuviera garantizada.
Tal vez fue cuando ella dejó de insistir en que pasaran los domingos juntos.
Tal vez cuando empezó a asistir sola a las cenas de trabajo.
O quizás había ocurrido mucho antes, cuando comprendió que Claire siempre terminaba cediendo para evitar una discusión.
Su teléfono vibró.
