“Olya… ¿la policía? Vamos. Es mi hermana…” susurró, mientras un sudor frío le recorría la espalda.
—¿Tu hermana? —Olya soltó una risita amarga y se inclinó sobre la mesa, mirándolo con recelo—. No, Sergey. No tienes una hermana. Tienes una sanguijuela. Y si no te la arrancas tú mismo, lo haré yo. Presentaré una denuncia por fraude. Se aprovechó de ti con mentiras y excusas inventadas; tengo pruebas. Mensajes donde finge estar enferma y en apuros. Y luego me divorciaré y repartiremos lo que tenemos, porque yo no acepté financiar su bebida ni tu lealtad cobarde.
El ambiente en la cocina se volvió denso, sofocante. Sergey se quedó mirando los pagarés, las cantidades que podrían haber servido para comprarle una chaqueta nueva a su hijo, reparar el coche o tomarse unas vacaciones que no habían tenido en tres años.
Y por primera vez, lo comprendió con claridad: Olya no estaba mintiendo. Ya había tomado una decisión.
La cena había terminado. Aquello era una guerra por la supervivencia, y tenía que elegir un bando antes de que lo aplastaran junto con sus patéticas excusas.
—Llama —dijo Olya secamente, señalando con la cabeza el teléfono que estaba sobre la mesa. Su voz era apagada, como el golpe sordo de la tierra al caer sobre la tapa de un ataúd—. Ahora mismo. Y ponlo en altavoz. Quiero oír cada palabra que diga tu querida hermana. Quiero oír exactamente cómo explica por qué las ostras importan más que la salud de tu hijo.
Sergey tragó saliva con dificultad. Su nuez de Adán se movió. Extendió la mano hacia el teléfono como si estuviera al rojo vivo. Le temblaban tanto los dedos que no pulsó el icono de llamada dos veces. Se sentía físicamente mal: el miedo a su esposa se mezclaba con una vergüenza pegajosa hacia su hermana, la sensación de estar traicionándola y el terror de que la verdad saliera a la luz de forma cruda y desagradable.
“Olya… ¿quizás no en altavoz? Hablaré con ella. Seré firme…” intentó por última vez, un intento desesperado por retrasar la ejecución.
—¡Portavoz! —espetó, con los brazos cruzados—. Ya no te creo, Sergey. Has agotado toda la confianza que tenías. Pulsa el botón.
El teléfono sonó: tonos largos y prolongados. Primero. Segundo. Tercero…
Por un instante, Sergey pensó que Lena no contestaría y que podría respirar hondo, inventarse algo, ganar tiempo. Pero al quinto timbrazo, el altavoz cobró vida con un crujido.
Una pared de ruido irrumpió en la pequeña cocina: bajos de discoteca retumbantes, risas de borrachos, tintineo de vasos, un rugido desordenado de voces, como una bofetada en la cara.
“¡Holaaa! ¡Serunya!”, la voz de Lena era alegre, un poco ronca, completamente despreocupada. Claramente estaba gritando por encima de la música. “¿Por qué llamas? ¿Pasó algo? Estamos en ‘Clouds’ con las chicas, ¡es genial! ¡No te imaginas la cachimba que hay aquí!…”
Sergey cerró los ojos por medio segundo. El sonido por sí solo lo decía todo. No había ninguna mala racha. Ni migrañas. Ni nevera vacía.
—Lena —comenzó, y hasta él mismo pudo oír el temblor en su voz—. Necesitamos hablar.
“¡Uf, ¿por qué tan seria?”, se rió, y alguien al fondo gritó divertido. “¿Olya por fin se calmó? ¡Dile que se relaje! ¡El dinero viene y se va!”
Olya no se movió. Permaneció detrás de él como una jueza en el momento de dictar sentencia.
—Póntela —añadió Lena de repente, con una expresión de sospecha—. Está ahí, ¿no?
—Aquí estoy —dijo Olya con voz firme, acercándose para que su voz se escuchara con claridad por el altavoz—. Buenas noches, Lena. ¿Disfrutando de las ostras?
Hubo una pausa. Solo un instante, pero lo suficientemente larga.
—¡Ay, por favor! —se burló Lena—. ¿Ahora estás revisando mis redes sociales? Eso fue solo un pequeño detalle. Sabes lo difícil que lo he pasado.
—¿Difícil? —repitió Olya en voz baja—. ¿Difícil como coserle puños a la chaqueta de mi hijo para que no se congele? ¿O difícil como tener que elegir entre la compra del supermercado y las facturas falsas del dentista?
La música pareció desvanecerse al otro lado, como si Lena se hubiera hecho a un lado.
—No exageres —espetó Lena, endureciendo su tono—. No es culpa mía que no sepas administrar tus finanzas. Sergey se ofreció a ayudarte. Yo no lo obligué.
Sergey se estremeció. Las palabras le cayeron como golpes.
—Me ofrecí porque dijiste que estabas enferma —dijo, mientras un nuevo sentimiento surgía en él. No solo vergüenza, sino ira—. Dijiste que no tenías nada que comer.
—¡Estaba estresada! —replicó Lena—. ¿Sabes lo que es estar sola? ¿Sin marido, sin una vida estable? Me merezco disfrutar de vez en cuando.
—Te mereces disfrutar —dijo Olya en voz baja—, con tu propio dinero.
Silencio.
Sergey miró fijamente los pagarés extendidos sobre la mesa. Las mangas remendadas de su hijo aparecieron en su mente. Los ojos cansados de Olya. El té frío en su taza.
—Lena —dijo, y esta vez su voz no tembló—. Nos debes ochenta y siete mil rublos.
Una fuerte inhalación en el otro extremo.
“Y lo quiero de vuelta”, continuó. “Todo. Para mañana por la noche”.
“¿Qué? ¿Estás loco?”, ladró. “¡No tengo ese tipo de dinero por ahí tirado!”
—Vende el collar —sugirió Olya con calma—. Cancela tu membresía del club. Devuelve el vestido.
—¡No puedes amenazarme! —gritó Lena—. ¡Soy tu hermana!
—Y por eso te ayudé —dijo Sergey—. Siete veces. Pero mentiste. Te aprovechaste de nosotros.
Ahí estaba. Dicho en voz alta.
“Si no nos devuelven el dinero mañana”, continuó, esforzándose por no mirar a Olya, “vamos a presentar una denuncia. Guardé todos los pagarés. Todos los mensajes”.
El ruido de fondo había cesado. Incluso las amigas de Lena parecían estar escuchando.
—No te atreverías —susurró ella.
Sergey miró a su esposa. Por primera vez en meses, no se sentía como un niño esperando permiso. Se sentía como un padre.
—Sí —dijo simplemente—. Lo haría.
La llamada terminó sin despedida.
La cocina estaba en silencio, salvo por el tictac del reloj.
