“Esto no fue un accidente”, dijo Nathaniel Callaway.

Su voz no se elevó. No se quebró. Se encontró con el aire helado de la noche con la fría y deliberada finalidad de una cuchilla de guillotina deslizándose en su ranura.

Sobre el extenso suelo de mármol italiano, ochocientos invitados de la élite permanecían paralizados en un silencio horrorizado. Los collares de diamantes brillaban bajo el intenso resplandor de los focos de la terraza; antiguas flautas Dom Pérignon colgaban a medias de los labios. El cuarteto de cuerdas había dejado sus instrumentos tan bruscamente que un violonchelo aún permanecía ladeado contra un amplificador, con una sola cuerda rota enroscada como una araña muerta sobre la madera de abeto pulida.

Victoria Sterling Callaway, la esposa de Nathaniel, con quien llevaba casada exactamente una hora y cuarenta y seis minutos, respiró hondo, con un tembloroso estruendo. Su mano delgada, adornada con un diamante talla esmeralda de siete quilates que había pertenecido a la dinastía Callaway durante cuatro generaciones, se deslizó hacia su garganta.

—Nathaniel, por favor —susurró, con la voz perfectamente modulada para romper el silencio, temblando de una vulnerabilidad cuidadosamente controlada—. Sabes lo inestable que ha estado tu madre desde el derrame cerebral. Ha perdido el equilibrio. ¡El tacón de su zapato se enganchó en el borde de la escalera! ¡Intenté alcanzarla, intenté sujetarla!

—Tenías las manos abiertas, Victoria —dijo Nathaniel. No había soltado a su madre. Seguía arrodillado en el suelo mojado del patio, con la chaqueta del esmoquin ya quitada y envuelta alrededor del cuerpo tembloroso y frágil de Eleanor Callaway. Su ancho pecho subía y bajaba bajo la camisa plisada, su mandíbula tan tensa que los músculos se le contraían bajo la piel—. No intentaste alcanzar su ropa. No te abalanzaste hacia ella. Tenías las palmas de las manos planas sobre sus hombros. Y la empujaste.

—¡Eso es una mentira escandalosa! —retumbó la voz de Arthur Sterling desde la tercera fila de asientos VIP. El padre de Victoria, un magnate de cabello plateado de la industria de defensa y exsenador, se abrió paso entre una fila de damas de la alta sociedad que parecían paralizadas por el miedo. Su rostro estaba rojo de rabia. —¿Cómo te atreves a acusar a mi hija de semejante atrocidad delante de la prensa, Nathaniel? ¡Mírala! ¡Está en estado de shock! Eleanor ha tropezado, ¡y estás dejando que este vínculo se destruya por la paranoia antes incluso de que se seque la tinta en la caja registradora!

—Revisen las cámaras —graznó Eleanor Callaway.

La matriarca de setenta años estaba pálida como la muerte, con los labios de un tono azulado por la falta de oxígeno y el terror absoluto. Su cabello plateado, habitualmente recogido en un moño impecable, colgaba salvaje y enmarañado alrededor de su cuello herido. Sus dedos, marcados por la edad, sujetaban los antebrazos de Nathaniel con sorprendente fuerza.

«Nathaniel… me miró a los ojos», jadeó Eleanor, con la voz quebrada por la emoción. «Sonrió. Me dijo… “Se te acabó el tiempo, vieja”. Y luego me empujó».

Un murmullo colectivo recorrió la multitud allí reunida. Ya estaban sacando sus teléfonos móviles; a pesar de los estrictos acuerdos de confidencialidad y los contenedores confiscados en los ascensores del ático, varias docenas de invitados de la alta sociedad filmaban discretamente, proyectando en sus pantallas tenues rectángulos azules en la oscuridad.

La fachada de Victoria se desmoronó. Un leve y venenoso temblor cruzó sus labios carmesí. “¡Está alucinando! Tiene demencia vascular, Nathaniel, todos sabemos que está empeorando…”

—¡Silencio! —ordenó Nathaniel.

No gritó, pero la autoridad absoluta e imponente de la sílaba hizo que incluso Arthur Sterling se detuviera en seco.

Nathaniel dejó de mirar a su esposa. En cambio, sus ojos oscuros recorrieron la terraza, escudriñándola hasta posarse en la mujer, que estaba sentada a metro y medio de distancia, en el suelo cubierto de fragmentos de vidrio.

Rosa.

Temblaba violentamente, con las rodillas pegadas al pecho. Su uniforme negro de camarera estaba empapado de champán derramado, helado derretido y sangre. Sus pequeñas manos de trabajo, callosas y curtidas, descansaban con las palmas hacia arriba sobre sus muslos. Estaban destrozadas. La pesada tela metálica del vestido Dior a medida de Eleanor había actuado como un rallador de queso cuando todo el peso de la matriarca rompió el agarre de Rose. Profundos cortes irregulares desgarraban las palmas de Rose, y la sangre se acumulaba en el impoluto mármol blanco de Carrara, mezclándose con fragmentos de cristal soplado a mano.

Pero a pesar del dolor claramente visible en su rostro, Rose no había emitido ni un sonido. No había llamado a un médico. No había exigido atención. Simplemente miraba fijamente la sangre, con el pecho subiendo y bajando en respiraciones superficiales y desesperadas.

Nathaniel se quedó mirando sus manos.