« Olya… la police ? Allons donc. C’est ma sœur… » murmura-t-il, une sueur froide lui coulant dans le dos.
« Ta sœur ? » Olya laissa échapper un petit rire amer et se pencha au-dessus de la table, le dominant de toute sa hauteur. « Non, Sergey. Tu n’as pas de sœur. Tu as une sangsue. Et si tu ne veux pas te la débarrasser toi-même, je le ferai chirurgicalement. Je porterai plainte pour fraude. Elle a pris de l’argent en mentant et en inventant des excuses – j’ai des preuves. Des messages où elle prétend être malade et en difficulté. Et ensuite, je demanderai le divorce et nous partagerons nos biens, car je n’ai pas signé pour financer sa consommation d’alcool et ta loyauté sans courage. »
L’air de la cuisine devint lourd, suffocant. Sergey fixait les reconnaissances de dette, les sommes qui auraient pu leur permettre d’acheter une veste neuve pour leur fils, de réparer la voiture, de partir en vacances depuis trois ans.
Et pour la première fois, il comprit clairement : Olya ne bluffait pas. Elle avait déjà pris sa décision.
Le dîner était terminé. C’était une lutte pour la survie, et il devait choisir son camp avant d’être écrasé avec ses pitoyables excuses.
« Appelle », dit Olya d’un ton neutre en désignant le téléphone posé sur la table. Sa voix était terne, comme le bruit sourd d’un couvercle de cercueil. « Tout de suite. Et mets le haut-parleur. Je veux entendre chaque mot que dira ta précieuse sœur. Je veux entendre exactement comment elle explique pourquoi les huîtres sont plus importantes que la santé de ton fils. »
Sergueï déglutit difficilement. Sa pomme d’Adam se souleva. Il attrapa le téléphone comme s’il était brûlant. Ses doigts tremblaient tellement qu’il manqua deux fois l’icône d’appel. Il se sentait physiquement mal : la peur de sa femme se mêlait à une honte tenace envers sa sœur, le sentiment de la trahir et la terreur que la vérité éclate au grand jour.
« Olya… peut-être pas en haut-parleur ? Je vais lui parler. Je serai ferme… » tenta-t-il une dernière fois, dans une tentative désespérée de retarder l’exécution.
« Haut-parleur », lança-t-elle sèchement, les bras croisés. « Je ne vous crois plus, Sergey. Vous avez épuisé toute la confiance qu’on vous accordait. Appuyez sur le bouton. »
Le téléphone sonna – de longues tonalités traînantes. Premier. Deuxième. Troisième…
Pendant une seconde, Sergey crut que Lena ne répondrait pas, et il put enfin respirer, improviser, gagner du temps. Mais à la cinquième sonnerie, le haut-parleur s’anima.
Un mur de bruit a déferlé dans la minuscule cuisine — basses assourdissantes de boîte de nuit, rires d’ivrognes, tintements de verres, un brouhaha de voix — comme une gifle.
« Salut ! Serunya ! » La voix de Lena était enjouée, un peu rauque, et totalement insouciante. Elle criait clairement pour couvrir la musique. « Pourquoi tu appelles ? Il s’est passé quelque chose ? On est au « Clouds » avec les filles — c’est trop cool ! Tu n’imagines même pas la chicha ici !… »

Sergey ferma les yeux une demi-seconde. Le son seul en disait long. Il n’y avait pas de « période difficile ». Pas de migraines. Pas de frigo vide.

« Lena », commença-t-il, et même lui pouvait entendre le tremblement dans sa voix. « Nous devons parler. »

« Ouf, pourquoi tant de sérieux ? » rit-elle, et quelqu’un en arrière-plan laissa échapper un cri amusé. « Olya s’est enfin calmée ? Dis-lui de se détendre. L’argent va et vient ! »

Olya ne bougea pas. Elle se tenait derrière lui, telle une juge lors du prononcé d’une sentence.

« Passe-la », ajouta soudain Lena, un soupçon de suspicion s’insinuant en elle. « Elle est là, n’est-ce pas ? »

« Me voilà », dit Olya d’un ton égal, en s’approchant pour que sa voix porte clairement dans le haut-parleur. « Bonsoir, Lena. Vous appréciez vos huîtres ? »

Il y eut un silence. Juste un instant, mais assez long.

« Oh, allez ! » railla Lena. « Tu es en train de me harceler sur les réseaux sociaux maintenant ? C’était juste un petit plaisir. Tu sais à quel point les choses ont été difficiles pour moi. »

« Difficile ? » répéta doucement Olya. « Difficile comme coudre des poignets à la veste de mon fils pour qu’il n’ait pas froid ? Ou difficile comme choisir entre les courses et tes fausses factures de dentiste ? »

La musique sembla s’estomper à l’autre bout, comme si Lena s’était écartée.

« N’exagère pas », lança Lena d’un ton sec. « Ce n’est pas ma faute si tu ne sais pas gérer tes finances. Sergey a proposé son aide. Je ne l’ai pas forcé. »

Sergey tressaillit. Les mots l’avaient frappé comme des coups.

« Je vous ai proposé mon aide parce que vous disiez être malade », dit-il, une lueur d’espoir naissant en lui. Pas seulement de la honte, mais de la colère. « Vous avez dit que vous n’aviez rien à manger. »

« J’étais stressée ! » rétorqua Lena. « Tu sais ce que c’est que d’être seule ? Sans mari, sans vie stable ? J’ai le droit de me faire plaisir de temps en temps. »

« Tu mérites de te faire plaisir, dit Olya d’une voix douce, avec ton propre argent. »

Silence.

Sergueï fixait les reconnaissances de dette étalées sur la table. Les manches rapiécées de son fils lui revinrent en mémoire. Les yeux fatigués d’Olya. Le thé froid dans sa tasse.

« Lena », dit-il, et cette fois sa voix ne trembla pas. « Tu nous dois quatre-vingt-sept mille roubles. »

Une inspiration brusque à l’autre bout.

« Et je le veux en retour », a-t-il poursuivi. « Tout. D’ici demain soir. »

« Quoi ? Vous êtes folle ? » aboya-t-elle. « Je n’ai pas autant d’argent qui traîne ! »