Assise à l’arrière du véhicule blindé de la DEA, entre Marcus et un procureur fédéral nommé Vance, je lissais le tissu de mon blazer gris anthracite. Dans la vitre teintée, mon reflet montrait une femme totalement différente de celle qui, moins de 24 heures auparavant, avait saigné sur le carrelage de la salle de bains. Ma coupure à la joue cicatrisait sous un pansement propre et stérile, mais mon regard était perçant, clair et inflexible.
« Le grand jury a inculpé Dean et Frank de 20 chefs d’accusation il y a une heure », a déclaré le procureur Vance en me tendant un dossier relié cuir contenant les rapports. « Fraude électronique, blanchiment d’argent, extorsion interétatique et complot. Ajoutés aux accusations de violence conjugale et d’entrave à la justice fédérale suite à la perquisition d’hier soir, ces chefs d’accusation font que votre mari encourt une peine minimale de 25 ans sans possibilité de libération conditionnelle. Aucun accord de plaidoyer ne sera accepté. »
J’ouvris le dossier et parcourus du regard les titres juridiques impeccables. Chaque document était en règle. Marcus avait passé des mois à préparer discrètement le dossier financier, attendant le moment précis où l’arrogance de la famille Whitmore révélerait ses faiblesses. L’incident de violence conjugale n’avait pas seulement été un crime horrible ; il avait été l’élément déclencheur d’un effondrement multisectoriel.
« Et Linda ? » demandai-je en levant les yeux des pages.
« Dissimulation de biens, complicité et faux témoignage », a répondu Vance sans hésiter. « Elle a signé de multiples déclarations d’entreprise frauduleuses sous son nom de jeune fille pour dissimuler les fonds détournés. Elle sera condamnée avec eux. »
Le véhicule s’immobilisa en douceur dans le parking souterrain. De lourdes portes d’acier se refermèrent derrière nous, coupant le brouhaha lointain de la foule de journalistes à l’extérieur. Des agents fédéraux en costumes impeccables et gilets tactiques encadraient les ascenseurs sécurisés, le visage impassible et professionnel.
En sortant de l’ascenseur à l’étage de lecture des dossiers de haute sécurité, je les ai vus.
Dean, Frank et Linda étaient conduits dans le couloir d’en face, vêtus de combinaisons orange et entravés par de lourdes chaînes aux chevilles. La transformation était saisissante. La coupe de cheveux impeccable de Dean était en désordre, son visage pâle et creusé, et son smoking sur mesure de grande valeur avait laissé place à un costume de prison en coton grossier. Son regard parcourut le couloir avec panique avant de se poser sur moi.
Pendant une fraction de seconde, son expression a brillé d’un éclair désespéré et pathétique de son ancienne arrogance, comme s’il s’attendait à ce que je me précipite, que j’abandonne les accusations et que je le supplie de me pardonner comme je le faisais après chaque dispute.
Il fit un pas chancelant en avant, ses chaînes cliquetant sur le sol en béton.
« Sarah ! Sarah, je t’en prie ! » s’écria-t-il, sa voix résonnant contre les murs de béton avant qu’un agent fédéral ne le repousse fermement. « Vous ne pouvez pas me faire ça ! Nous sommes mariés ! Abandonnez les charges ! Dites à votre frère que c’est une erreur ! »
Je n’ai pas arrêté de marcher. Je n’ai même pas ralenti. Je l’ai regardé droit dans les yeux, non pas avec colère, non pas avec peur, mais avec un vide absolu et écrasant. Il n’était rien de plus qu’un inconnu menotté, un obstacle mineur que j’avais enfin écarté de mon chemin.
Linda laissa échapper un cri inintelligible tandis qu’on la poussait vers les cellules de détention. Ses chaussures en daim avaient disparu, remplacées par de simples baskets orange. Frank gardait la tête baissée, fixant obstinément le sol, trop humilié pour croiser mon regard.
Marcus posa fermement une main sur mon dos, me guidant au-delà des portes vitrées de la salle d’audience.
« Prête ? » demanda-t-elle à voix basse.
J’ai pris une grande inspiration, sentant l’air frais et pur emplir mes poumons, libérés et détendus pour la première fois depuis des années.
— Entrons, ai-je dit.
Chapitre 5 – LE PROCÈS DANS LA SALLE D’AUDIENCE 4B
La salle d’audience 4B était bondée, jusqu’aux balustrades de la galerie en bois. Les juges fédéraux de Chicago ne toléraient aucune corruption en col blanc, et encore moins les criminels violents qui tentaient de se dissimuler derrière des dynasties familiales. L’air y était imprégné d’une odeur de vieux papier, de cire à parquet et d’une tension suffocante.
Le juge Robert Sterling, assis derrière le banc surélevé en acajou, les cheveux argentés soigneusement peignés et l’air sévère, examinait l’épaisse pile d’audits financiers et de rapports de police soumis par l’accusation.
Dean était assis à la table de la défense, entre deux avocats commis d’office surmenés qui semblaient n’aspirer qu’à disparaître. Ses parents étaient assis au deuxième rang du hall, encadrés par des agents armés chargés de prévenir toute nouvelle manifestation d’émotion.
« Nous avons examiné la requête du procureur visant à obtenir la détention provisoire immédiate sans caution, ainsi que les preuves financières accablantes liant les accusés à la dissimulation d’actifs à l’échelle transnationale », a déclaré le juge Sterling, sa voix grave résonnant dans la salle d’audience aux boiseries de chêne. « Compte tenu de la gravité des accusations, des preuves matérielles et numériques accablantes et du risque de fuite manifeste que représentent les avoirs détenus à l’étranger par les accusés, le tribunal statue en faveur des États-Unis. »
Il frappa une fois son maillet en bois.
CLAQUEMENT!
Toutes les demandes de mise en liberté sous caution sont rejetées. Les accusés resteront détenus par les autorités fédérales au Centre correctionnel métropolitain jusqu’à leur procès.
Dean s’affaissa sur la table de la défense, enfouissant son visage dans ses mains menottées tandis qu’un sanglot étouffé lui échappait. L’architecte puissant de l’empire familial était devenu un prisonnier fédéral brisé en moins de quarante heures.
