La jeune femme baissa les yeux.

Elle connaissait ce genre de sourire.

Ce n’était pas un sourire.

C’était une porte qui se fermait.

Elle fit un pas en arrière.

— Laissez-moi passer.

L’homme lui attrapa le poignet.

— Je t’ai parlé gentiment.

Elle se dégagea d’un mouvement sec.

— Ne me touchez pas.

Sa voix n’était pas forte.

Mais elle était suffisamment ferme pour faire disparaître quelques sourires.

Le patron posa enfin sa serviette sur le comptoir.

— Ça suffit, Gérard.

— Je plaisantais.

— Alors plaisante dehors.

Gérard haussa les épaules et retourna vers sa table.

La jeune femme sortit.

Dehors, la pluie avait commencé à tomber.

Elle marcha sans savoir où aller.

Au bout de la place, une vieille église se dressait contre le ciel noir. Elle s’abrita sous le porche, posa son sac à ses pieds et s’assit sur la dernière marche.

Elle avait froid.

Pas seulement à cause du mois de novembre.

Depuis trois semaines, elle avait froid.

Depuis le jour où elle avait quitté la maison.

Depuis le jour où ils lui avaient repris son nom.

Elle ouvrit légèrement son sac.

À l’intérieur, il n’y avait presque rien.

Une chemise.

Une photographie pliée.

Un vieux trousseau de clés.

Et une petite boîte métallique cabossée.

Elle toucha la photographie du bout des doigts.

Trois personnes y apparaissaient devant une grande maison de pierre.

Un homme âgé.

Une femme d’une trentaine d’années.

Et elle.

Mais sur la photographie, elle avait environ six ans.

Elle regarda longtemps le visage de l’homme.

Puis elle murmura :

— Pardon, papa.

Une voix répondit derrière elle.

— Vous n’avez pas besoin de demander pardon à quelqu’un qui n’est plus là.

Elle se retourna.

Un homme âgé se tenait sous la pluie.

Soixante-dix ans environ.

Grand, mince, vêtu d’un vieux manteau brun.

Il portait une casquette trempée et tenait une lampe à la main.

— Qui êtes-vous ?

— Auguste Varenne.

Elle se crispa.

Ce nom lui disait quelque chose.

Mais elle ne savait pas quoi.

L’homme regarda le sac.

Puis son visage.

Et soudain il pâlit.

— Mon Dieu…

Elle se leva.

— Quoi ?

Auguste fit un pas vers elle.

— Vous êtes revenue.

— Je ne suis jamais venue ici.

— Vous, peut-être pas.

Il regarda la photographie qu’elle tenait encore.

— Mais votre père oui.

Elle resta immobile.

— Vous connaissiez mon père ?

— Très bien.

Il marqua une pause.

— Et je vous connaissais aussi.

La jeune femme sentit son cœur accélérer.

— Comment ?

Auguste regarda autour de lui.

La place était presque vide.

— Parce que j’étais le notaire de votre famille.

Elle recula.

— Je n’ai pas de famille.

— Si.

Il désigna la photographie.

— Et votre famille possédait beaucoup plus que vous ne le pensez.

Elle secoua la tête.

— Vous vous trompez de personne.

Auguste sourit tristement.

— Non.

Il regarda le petit morceau de tissu bleu cousu sur le sac.

Son visage changea.

— Cette fleur…

La jeune femme baissa les yeux.

— C’est ma mère qui l’a cousue.

Auguste ferma les yeux quelques secondes.

— Alors c’est bien vous.

Il sortit une petite enveloppe de la poche intérieure de son manteau.

— Votre père m’a demandé de vous la remettre si un jour vous arriviez ici sans personne.

Elle ne tendit pas immédiatement la main.

— Quand ?

— Il y a huit ans.

— Mais mon père est mort il y a trois ans.

— Je sais.

Auguste lui tendit l’enveloppe.

— Il avait prévu que vous pourriez perdre votre nom avant de comprendre pourquoi.

Ses doigts se mirent à trembler.

Elle prit l’enveloppe.

Son prénom était écrit dessus.

Un prénom qu’elle n’utilisait plus depuis trois semaines.

Éléonore Delmas.

Elle se mit à pleurer.

Pas bruyamment.

Simplement des larmes qui semblaient attendre depuis des années.

Auguste ne dit rien.

Il lui laissa le temps.

Puis il demanda :

— Voulez-vous venir chez moi ?

Elle hésita.

— Pourquoi ?

— Parce qu’il fait froid.

Il désigna son manteau.

— Et parce que votre père m’en voudrait de vous laisser dormir devant une église.

Elle accepta.

Cette nuit-là, Éléonore dormit dans une petite chambre au-dessus de la maison d’Auguste.

Elle ne dormit presque pas.

À quatre heures du matin, elle ouvrit enfin la lettre.

« Ma petite Éléonore,

si tu lis ceci, c’est que quelque chose s’est produit et que je ne suis plus là pour te protéger.

Ne retourne pas chez les Delmas.

Ne leur fais pas confiance.

Et surtout, ne crois jamais que tu es pauvre parce qu’ils t’ont retiré ton nom.

La maison de Saint-Roch est à toi.

La ferme aussi.

Mais ce ne sont pas les biens que je veux te rendre.

Je veux te rendre la vérité.

Cherche sous la troisième dalle de la grange.

Papa. »

Éléonore relut la lettre trois fois.

Puis elle se leva.

À six heures, Auguste la trouva dans la cuisine.

— Vous l’avez lue.

— Oui.

— Alors vous savez.

— Je ne sais rien.

Elle posa la lettre sur la table.

— Pourquoi m’ont-ils fait ça ?

Auguste resta silencieux.

— Qui sont les Delmas ?

Il finit par répondre.

— Votre famille.

Éléonore secoua la tête.

— Non.

— Votre père s’appelait Henri Delmas.

— Je sais.

— Et votre mère, Marianne Delmas.

Elle fronça les sourcils.

— Ma mère s’appelait Marianne.

— Ils vous ont fait croire qu’elle était morte en vous donnant naissance.

Éléonore se figea.

— Elle est morte.

— Oui.

Auguste baissa la voix.

— Mais pas de la façon qu’on vous a racontée.

Le lendemain matin, ils partirent pour la ferme.

Elle se trouvait à trois kilomètres du village, derrière une rangée de sapins.

La maison était abandonnée depuis des années.

Les volets étaient clos.

La grange menaçait de s’effondrer.

Mais dès qu’Éléonore entra dans la cour, elle ressentit quelque chose d’étrange.

Une sensation de retour.

Comme si son corps reconnaissait un endroit que sa mémoire avait oublié.