Un sourire sinistre effleura les lèvres d’Arthur.
«Vous êtes vraiment mon plus grand atout, Mademoiselle Gallagher.»
Soudain, les lumières de la salle de bal ont vacillé puis se sont éteintes.
L’obscurité totale engloutit la pièce.
Les générateurs de secours ne se sont pas déclenchés.
La panique éclata de nouveau dans l’obscurité.
Une main froide agrippa le poignet de Béatrice par-derrière.
Ce n’était pas Arthur.
La poignée était rugueuse, et sentait l’après-rasage bon marché et la poudre à canon.
« Chut, petite fille », murmura une voix rauque à son oreille.
«Ou alors le patron reçoit deux balles dans la colonne vertébrale.»
Béatrice n’a pas crié.
Elle enfonça son talon aiguille de trois pouces directement dans le pied de l’agresseur.
L’homme jura de douleur, relâchant sa prise.
Elle arracha son bras et se jeta sur le côté dans l’obscurité.
Un éclair de tir illumina la pièce dans un vacarme assourdissant.
La balle a brisé un miroir derrière sa tête.
Une fraction de seconde plus tard, un autre coup de feu a retenti dans l’obscurité.
Un corps s’écrasa sur le parquet dans un bruit sourd et humide.
Le viseur laser rouge de l’arme d’Arthur fendit la fumée qui se répandait.
Il l’attrapa par la taille et la tira derrière un imposant pilier de marbre.
« Est-ce qu’il t’a touchée ? » Sa voix était rauque de fureur.
« Juste mon bras », haleta-t-elle, le cœur battant la chamade.
« J’ai piétiné sa chaussure. »
Arthur laissa échapper un rire grave et sombre.
« Bonne fille. »
Les lampes de secours à piles s’allumèrent en bourdonnant le long des plinthes, projetant de longues ombres inquiétantes.
À trois mètres de là, gisait l’un des serveurs du banquet.
Un Beretta silencieux se trouvait à quelques centimètres de sa main tendue.
Une balle avait percé un trou parfaitement centré entre ses yeux.
Léo arriva en courant du couloir, son nœud papillon défait, le visage pâle comme de la cire.
« Arthur ! Que se passe-t-il ? »
«Votre mariage est annulé», dit Arthur sans le regarder.
« Léo, où est Sophia ? »
«Elle…elle est allée aux toilettes juste avant que le lustre ne tombe.»
Béatrice dépassa Arthur en trombe, les yeux rivés sur le tireur à terre.
Elle s’agenouilla, ignorant le sang qui se répandait sur le parquet ciré.
«Qu’est-ce que tu fais ?» siffla Arthur.
« Sa manche », a indiqué Béatrice.
Sous le poignet noir du serveur, un tatouage était partiellement visible.
Trois anneaux d’argent entrelacés.
« La Triade ? » murmura Léo.
« Non », répondit froidement Béatrice.
“Sceau logistique de Carmichael Shipping.”
« Cet homme n’était pas serveur. »
“Il est payé par votre frère.”
Léo recula en secouant frénétiquement la tête.
« C’est impossible ! La famille de Camila gère les docks, ils ne feraient jamais ça… »
« Ils le feraient », l’interrompit Arthur.
Ses yeux gris étaient comme des éclats de silex.
« S’ils se rendaient compte que les trois millions disparus de Richard Spatafora étaient déjà dans mon coffre-fort. »
Arthur saisit Béatrice par la main.
Sa poigne était ferme, possessive et chaleureuse.
“Nous partons.”
« Où ça ? » demanda-t-elle en trébuchant légèrement tandis qu’ils se dirigeaient vers les ascenseurs de service.
« La maison sûre. »
« Arthur, ton épaule saigne encore ! »
“Ça peut attendre.”
« Non, ce n’est pas possible ! » cria-t-elle en s’arrêtant dans le couloir de service.
Les murs métalliques leur renvoyèrent sa voix perçante.
« Tu perds du sang, tu as des éclats de verre dans les muscles, et je ne vais pas me retrouver dans une voiture avec un mafieux inconscient. »
Arthur se tourna pour la regarder.
Pour la première fois depuis leur rencontre il y a deux ans, son expression s’adoucit.
« Tu n’as vraiment pas peur de moi, n’est-ce pas ? »
« J’ai une peur bleue de te voir conduire quand tu perds connaissance sous le choc. »
Il la fixa du regard pendant trois secondes.
Puis, lentement, il sortit de sa poche les clés du 4×4 blindé.
Il les pressa dans sa paume.
“Alors, vous conduisez, mademoiselle Gallagher.”
La planque était un entrepôt en briques reconverti, situé à Fulton Market.
Portes en acier sans marquage.
Verre balistique renforcé.
À l’intérieur, l’espace était élégant, minimaliste et d’un silence absolu.
Béatrice a vidé son sac à main sur l’îlot de cuisine.
« Asseyez-vous », ordonna-t-elle en désignant un tabouret de bar haut en cuir.
Arthur obéit sans dire un mot.
Il ôta sa veste de smoking déchirée et arracha sa chemise ensanglantée.
Son torse était constellé de vieilles cicatrices : des coups de couteau, des éraflures de balles et des muscles tendus.
Béatrice déglutit difficilement, essayant de garder les mains stables.
« La trousse de premiers secours est sous l’évier », a-t-il dit.
