La bulle de message restait affichée sans accusé de réception. Un petit point d’exclamation rouge est apparu à côté du texte.

Message bloqué.

Caleb sentit son estomac se nouer, comme si l’ascenseur situé sous l’hôtel avait soudainement chuté de vingt étages.

« Elle m’a bloqué », murmura-t-il, sa main se portant soudainement à ses cheveux dans un accès de panique. « Bon sang, elle m’a vraiment bloqué. »

Les événements des douze dernières heures se rejouaient dans sa tête avec une clarté douloureuse et déformée.

L’appel paniqué d’Élise depuis le terminal deux à 23h30. Sa voix tremblait au bout du fil, elle se plaignait des foules bloquées, des VTC annulés, du verglas terrifiant dehors. Il avait regardé Hannah de l’autre côté de la suite, s’était souvenu de ses six années avec Élise, de la sécurité confortable et familière de leur ancienne vie avant que les choses ne se compliquent, et il s’était persuadé – avec l’arrogance naturelle d’un homme qui croyait que les femmes seraient toujours là pour lui pardonner – qu’Hannah comprendrait.

Elle était désormais sa femme. Elle était censée être compréhensive. Elle était censée être mature.

Au lieu de cela, elle avait disparu dans la nuit glaciale de Minneapolis comme un fantôme.

Caleb attrapa son manteau, prit son alliance sur la table de chevet et sortit de la suite en trombe. Il n’attendit pas l’ascenseur ; il descendit trois étages par l’escalier de service avant de prendre l’ascenseur jusqu’au hall, traversant presque en courant les portes tournantes pour se retrouver dans l’air frais du dimanche matin.

Il s’est glissé dans sa berline Audi garée sur le parking du voiturier, a démarré le moteur et a foncé vers l’immeuble d’appartements d’Hannah, en centre-ville.

Vingt minutes plus tard, il gara brusquement sa voiture devant son immeuble, en sortit et sonna à l’interphone de son appartement.

Silence.

Il a de nouveau sonné à l’unité 4B.

Une voix métallique et irritée crépita dans le haut-parleur : « Les livreurs doivent utiliser le quai de chargement dans la ruelle, arrêtez de sonner à ma sonnette. »

« Madame Gable ? » cria Caleb dans l’interphone, reconnaissant la voix de la voisine âgée d’Hannah, au quatrième étage. « Madame Gable, c’est Caleb ! Le mari d’Hannah ! Est-elle à l’étage ? Est-elle rentrée ? »

Un long silence siffla dans l’interphone. Puis le haut-parleur émit un clic.

« Monsieur Ward ? Que faites-vous ici ? On est dimanche, non ? Vous ne devriez pas être sur une plage quelque part au Mexique ? »

« Elle ne répond pas au téléphone. Est-elle dans son appartement ? »

« Je l’ai vue passer avec son amie Nora hier matin avant votre réception de mariage pour récupérer du courrier, mais je ne l’ai pas revue depuis », a déclaré sèchement Mme Gable. « Et si vous êtes là à faire un vacarme infernal avec l’interphone au lieu d’être avec votre épouse en lune de miel, vous êtes complètement fou. »

L’interphone s’est coupé.

Caleb se tenait debout sur le trottoir en béton, le vent froid fouettant son manteau autour de ses jambes, une sueur froide perlant à sa nuque.

« La maison de Nora. »

Les mots du mot d’Hannah lui revinrent en mémoire.

Veuillez ne pas venir chez Nora.

Sans hésiter une seconde de plus, Caleb déverrouilla sa voiture, se jeta sur le siège conducteur et dirigea sa berline vers le North Loop.