Avec une douceur infinie, j’ai délicatement posé le tricot bleu tendre sur son cuir chevelu meurtri et dégarni. La laine recouvrait les zones à vif, encadrant son visage pâle et ses immenses yeux noisette. Pour la première fois en quatre heures, les traits crispés et terrifiés autour de sa bouche se sont légèrement adoucis.
« Ça a l’air bien, papa ? » murmura-t-elle.
« Tu ressembles à une reine », dis-je en embrassant le bout de son nez froid. « Une reine qui porte une couronne bleue. »
Pendant que Claire emmenait Lily au comptoir de la pharmacie chercher la pommade, je restais dans le couloir, le dos contre la paroi froide du plâtre, en train de consulter mon registre personnel sur mon téléphone.
J’ai regardé l’adresse : *1402 Oakridge Lane, Crestview Estates.*
Lorsque notre mère est décédée il y a quatre ans, elle a laissé derrière elle une petite assurance-vie et une montagne de dettes médicales. Béatrice avait déjà divorcé deux fois, n’avait pas d’emploi stable hormis quelques missions ponctuelles de maquillage en freelance, et risquait d’être expulsée de son appartement qu’elle louait avec Chloé.
J’avais acheté la maison d’Oakridge Lane grâce à mes économies et à un prêt hypothécaire privé contracté à mon nom. J’avais versé un acompte de 92 000 $. J’avais signé tous les documents légaux avec la société de titres. L’arrangement était simple : Béatrice devait payer 800 $ par mois – moins de la moitié du remboursement hypothécaire – tandis que je prenais en charge les 1 100 $ restants, les taxes foncières, l’assurance habitation et l’entretien de la maison. C’était censé être une solution transitoire en attendant qu’elle trouve un emploi stable.
En quarante-deux mois, Béatrice avait effectué exactement trois paiements.
Tous les deux mois, il y avait une excuse : une boîte de vitesses défectueuse sur sa voiture de location, une facture dentaire imprévue pour Chloé, un mois calme pour son activité de freelance, ou tout simplement un « Arthur, tu gagnes trois fois plus que moi, pourquoi tu cherches à soutirer le moindre sou à ta propre sœur ? » indigné.
Je l’avais permis parce que je me disais que je protégeais Chloé. Je l’avais permis parce que je pensais qu’en étant généreuse, j’honorais la mémoire de ma mère.
À présent, en contemplant le titre de propriété numérique conservé dans mon coffre-fort crypté, je compris l’amère vérité. Ma générosité n’avait pas sauvé Béatrice ; elle l’avait pervertie. Elle avait alimenté son délire narcissique, lui faisant croire qu’elle avait droit à mon travail, à ma maison, et même à la mort de mon enfant en toute impunité.
L’acte de propriété de la maison d’Oakridge était unique. Il ne mentionnait pas Beatrice Evans. Il ne comportait ni cosignataires, ni clause d’usufruit, ni bénéficiaires secondaires.
On pouvait y lire : *Arthur Evans, propriétaire unique.*
J’ai glissé mon téléphone dans ma poche. J’avais l’esprit clair. Pas de cris. Pas de disputes houleuses au téléphone. Seule la loi, froide et implacable, appliquée avec une précision chirurgicale.
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