« Tu l’as tué », ai-je murmuré, la terrible vérité me frappant de plein fouet. J’ai fait un pas en avant et me suis éloignée de Mark. « Tu es revenu, tu as exigé de l’argent, il a refusé, et tu l’as tué pour toucher l’héritage plus vite ! »

« Tais-toi ! » hurla Chloé, le visage déformé par une grimace de colère. « Tu ne sais rien ! Tu as toujours été sa préférée ! Toujours la petite Clara parfaite avec le petit mari riche parfait ! »

« Mais Chloé n’a pas seulement acheté de quoi tuer un vieil homme au cœur fragile », murmura la voix de papa d’outre-tombe, portant le coup de grâce. « Elle a acheté de quoi tuer un homme adulte et en pleine santé. M. Hayes a trouvé des recherches sur son ordinateur portable. Elle ne comptait pas seulement usurper l’identité de Clara. Elle projetait d’hériter de la fortune de Mark. Elle avait imprimé les plans de la maison d’été de Mark à Aspen. Elle voulait suivre les traces de Clara et ensuite… elle voulait simuler une crise cardiaque tragique et soudaine pour son nouveau mari. »

Un soupir collectif d’horreur s’éleva de la foule.

Mark, sous le choc, recula d’un pas en titubant, comme s’il avait reçu un coup. Il fixa Chloé, la poitrine soulevée et abaissée violemment, les yeux écarquillés d’horreur et de dégoût profond.

« Toi… » parvint à dire Mark en la pointant du doigt d’une main tremblante. « Tu voulais me tuer ? »

La façade finit par s’effondrer. La bête acculée qui sommeillait en Chloé se déchaîna. Elle comprit que l’histoire parfaite qu’elle avait tissée s’était écroulée et abandonna son rôle de victime. Son attitude changea. Elle redressa les épaules et un sourire malicieux et moqueur se dessina sur son visage.

« Tu vaux cinq millions de dollars, Mark », cracha Chloé d’une voix venimeuse. « Et tu es ennuyeux. Tu crois vraiment que je voudrais rester mariée à toi ? Je n’avais besoin que des formalités. Tu aurais un accident tragique sur les pistes de ski, Clara, la veuve éplorée, toucherait l’indemnisation, et je disparaîtrais en Europe. C’était un plan parfait. »

Elle me regarda, son visage identique déformé par une haine pure.

« Si tu étais simplement restée dans la salle de bain, Clara, ça aurait été très facile. Mais il fallait absolument que tu sortes d’ici et que tu pleures. Il fallait absolument que tu fasses un scandale. »

« Vous m’avez poussée dans la tombe de notre père ! » ai-je hurlé, et des larmes de colère ont fini par couler sur mes joues.

« Tu devrais retourner dans la boue ! » hurla-t-elle en serrant les poings.

Chloé se retourna brusquement et se mit à courir. Au lieu de se diriger vers la rue où l’attendait le policier, elle s’engouffra dans le labyrinthe complexe de pierres tombales en granit et de statues de marbre, au plus profond du cimetière, cherchant à s’échapper grâce à ce réseau de lieux.

« Hé ! » cria le deuxième policier en sortant rapidement son Taser jaune vif. « Halte ! Police ! »

Chloé l’ignora et retira ses escarpins noirs pour courir plus vite pieds nus. Elle passa en courant devant les statues d’anges pleureurs, sa robe noire flottant au vent.

Mais elle n’avait pas pensé à quel point l’herbe mouillée pouvait être glissante sur le sol irrégulier du cimetière. Alors qu’elle tentait de faire un virage serré autour d’un imposant mausolée de granit, son pied nu glissa. Ses jambes se dérobèrent sous elle. Elle heurta le sol avec une violence inouïe et glissa sur le ventre dans une épaisse flaque de boue brunâtre. Elle poussa un cri de douleur lorsque son genou heurta violemment le socle en béton d’une pierre tombale.

Lorsqu’elle s’est mise à quatre pattes, les deux policiers étaient déjà sur elle.

« Les mains derrière le dos ! » hurla le premier policier avant de lui enfoncer le genou dans la colonne vertébrale – exactement là où elle m’avait donné un coup de pied dix minutes plus tôt.

« Lâchez-moi ! » hurla Chloé, se débattant comme une bête sauvage dans la boue. Elle tenta de griffer le visage du policier, ses ongles manucurés couverts de terre humide. « Je n’ai rien fait ! Il était déjà en train de mourir ! Il était déjà en train de mourir ! »

Le clic métallique et sec des lourdes menottes en acier se refermant fermement autour de ses poignets résonna distinctement dans le silence du cimetière.

— CHAPITRE 3 —

Le combat fut court, brutal et absolument pathétique.

Le visage de Chloé était enfoncé dans l’herbe boueuse, sa coiffure impeccable ruinée, sa robe déchirée. Les policiers la relevèrent brutalement. Elle haletait, cracha de la terre et ses yeux se tournèrent frénétiquement vers la foule qu’elle tentait de manipuler quelques instants auparavant.

Personne ne la regardait avec pitié. On la regardait comme un monstre.

« Lisez-lui ses droits, Miller », dit le shérif adjoint, essoufflé, serrant les menottes de Chloé. Il appuya sur le bouton de sa radio. « Centrale, le suspect est en garde à vue. J’ai besoin de deux voitures de patrouille sur les lieux du crime à Vance. Dites-leur de contacter la brigade criminelle. Nous avons des aveux de tentative de meurtre et peut-être d’homicide involontaire. »

« Clara ! » hurla soudain Chloé, sa voix se transformant en un cri aigu et désespéré. Elle me regarda droit dans les yeux, les larmes ruisselant sur son visage à travers la boue. « Clara, s’il te plaît ! Nous sommes sœurs ! Nous sommes de la même famille ! Tu ne peux pas laisser faire ça ! J’étais malade ! Je n’étais pas dans mon état normal, tu sais que j’ai toujours eu des problèmes ! »