« Il parle à son avocat ! »
« Non, il ne l’est pas », a déclaré Miller. « Il est actuellement assis à l’arrière de la voiture numéro quatre, menotté. Et vous allez bientôt le rejoindre. »
Sybil s’est précipitée en avant, sa robe de soie bruissant avec agressivité. « Pour quel motif ? Pour avoir donné un coup de poing ? Au pire, c’est une amende pour trouble à l’ordre public ! Nous paierons l’amende ! Nous rembourserons Sloan pour sa robe ridicule ! »
Miller ne jeta même pas un regard à Sybil. Il fixa Fallon droit dans les yeux, observant les micro-expressions de son visage aux contours soigneusement dessinés.
« Acide trichloroacétique à 80 % », récita lentement Miller. « Mélangé à du DMSO et de l’alcool de grain. Nous avons trouvé une bouteille en verre vide de solvant de laboratoire dans la poubelle de l’office, derrière la machine à glaçons. Il y avait l’empreinte digitale de votre mari sur le goulot, Madame Mercer. Et nous avons trouvé le reçu d’un fournisseur de produits chimiques de Secaucus, réglé avec votre carte de crédit professionnelle. »
Sous sa couche de fond de teint bronzé, la peau de Fallon devint grise. Sa bouche s’ouvrit, se ferma, puis s’ouvrit de nouveau.
« Je… je ne savais pas ce qu’il y avait dedans », balbutia-t-elle, sa voix perdant soudain son timbre naturel. « Evan a dit… Evan a dit que c’était un nettoyant enzymatique. Il a dit que ça allait juste la rendre toute rouge pendant une heure. Il a dit que ça ressemblerait à de l’urticaire à la caméra. Il a dit qu’il fallait que les images aient l’air réelles pour que la chaîne accepte de diffuser le pilote ! »
« Quelle chaîne, Fallon ? » demanda Miller en s’approchant.
« Ce contrat de streaming ! » s’écria-t-elle en agrippant le corsage de sa robe de créateur. « Ils nous ont proposé un contrat de développement de 400 000 dollars si la vidéo du mariage atteignait dix millions de vues en quarante-huit heures ! Le titre était *La sœur déchaînée*. C’était censé être une bagarre virale ! C’était juste une blague ! »
« Une mauvaise blague », répéta Miller d’une voix dangereusement basse. « Votre sœur souffre de brûlures chimiques au troisième degré sur quinze pour cent de son visage et de son cou. Les médecins procèdent actuellement à un débridement sous anesthésie locale afin de prévenir toute contracture musculaire permanente. »
Il sortit une paire de menottes de sa ceinture. Le clic métallique résonna dans la salle de bal silencieuse et dévastée.
« Retournez-vous, Madame Mercer. Vous êtes en état d’arrestation pour agression armée et complot en vue de commettre une défiguration chimique. »
***
Chapitre 5 – Les vraies couleurs de la mère
À 4 h du matin, la porte de la chambre d’hôpital a été défoncée.
Sybil n’avait pas l’air d’une mère qui venait d’assister à l’arrestation de sa cadette ; elle ressemblait plutôt à une cadre qui venait de perdre un client. Son mascara avait légèrement coulé, mais son attitude était figée par l’indignation. Elle passa devant Greer d’un pas décidé, celle-ci se levant de son fauteuil d’angle telle une panthère guettant un intrus, et s’installa au pied de mon lit.
« Regarde-toi », dit Sybil. Pas *Ça va ?* Pas *Tu as mal ?* Juste : *Regarde-toi.*
« Sybil », prévint Greer en s’avançant.
« Tais-toi, Greer, c’est une affaire de famille », siffla Sybil. Elle se pencha par-dessus la barre chromée du lit, son haleine imprégnée d’un mélange de champagne éventé et de menthe. « Sloan. Tu dois appeler le procureur. Immédiatement. »
Je la regardais à travers la fente de mon œil gauche gonflé. Ma joue, sous les bandages, était une masse de chair à vif qui palpitait, l’anesthésie se dissipant peu à peu, laissant place à une pulsation sourde et lancinante. « Appeler le procureur ? » demandai-je d’une voix à peine audible.
« Fallon est détenue à Newburgh », dit Sybil, les mains tremblantes de rage. « Ils refusent de libérer Evan sous caution car ils considèrent l’affaire comme un crime violent. Vous imaginez les conséquences pour sa réputation ? La presse s’en est déjà emparée. Le *New York Post* vient de publier un titre : *Influenceuse arrêtée pour une attaque à l’acide*. »
« C’était *bien* une attaque à l’acide, Sybil », ai-je dit.
« C’était un accident ! » hurla Sybil, sa voix brisant le silence stérile de la chambre d’hôpital. « Evan s’est trompé dans la préparation ! Il pensait que c’était un peeling inoffensif ! C’est un producteur, Sloan, il pense en images ! Il ne maîtrisait pas les calculs ! »
« Il connaissait les calculs », intervint froidement Greer. « Evan est titulaire d’une licence en génie chimique de l’université de Syracuse, qu’il a quittée pour se consacrer au cinéma. Nous avons vérifié ses relevés de notes il y a une heure. Il savait exactement quels effets une solution de TCA à 80 % aurait sur la peau humaine. »
Les yeux de Sybil s’illuminèrent de venin, mais elle refusa de regarder Greer. Elle garda toute son attention fixée sur moi, utilisant la même culpabilité instrumentale qu’elle employait pour me contrôler depuis la mort de notre père, douze ans auparavant.
« Sloan, tu as toujours été la plus forte », dit Sybil d’une voix désespérée et manipulatrice. « Tu as ta carrière. Tu as tes économies. Tu as ta petite vie tranquille. Fallon a besoin de ça. Son existence entière repose sur l’opinion publique. Si elle est condamnée pour un crime, sa vie est finie. Elle ira à Bedford Hills. Elle sera ruinée. »
« Et mon visage, maman ? » ai-je demandé. Le mot *mère* avait un goût de cendre dans ma bouche.
Sybil jeta un regard dédaigneux aux bandages blancs. « Les médecins ont dit que tu ne perdrais pas ton œil. Tu auras une cicatrice. Et alors ? Tu peux te faire opérer au laser. Je paierai. J’utiliserai l’argent de l’héritage de ton père. »
