« Il parle à son avocat ! »

« Non, il ne l’est pas », a déclaré Miller. « Il est actuellement assis à l’arrière de la voiture numéro quatre, menotté. Et vous allez bientôt le rejoindre. »

Sybil s’est précipitée en avant, sa robe de soie bruissant avec agressivité. « Pour quel motif ? Pour avoir donné un coup de poing ? Au pire, c’est une amende pour trouble à l’ordre public ! Nous paierons l’amende ! Nous rembourserons Sloan pour sa robe ridicule ! »

Miller ne jeta même pas un regard à Sybil. Il fixa Fallon droit dans les yeux, observant les micro-expressions de son visage aux contours soigneusement dessinés.

« Acide trichloroacétique à 80 % », récita lentement Miller. « Mélangé à du DMSO et de l’alcool de grain. Nous avons trouvé une bouteille en verre vide de solvant de laboratoire dans la poubelle de l’office, derrière la machine à glaçons. Il y avait l’empreinte digitale de votre mari sur le goulot, Madame Mercer. Et nous avons trouvé le reçu d’un fournisseur de produits chimiques de Secaucus, réglé avec votre carte de crédit professionnelle. »

Sous sa couche de fond de teint bronzé, la peau de Fallon devint grise. Sa bouche s’ouvrit, se ferma, puis s’ouvrit de nouveau.

« Je… je ne savais pas ce qu’il y avait dedans », balbutia-t-elle, sa voix perdant soudain son timbre naturel. « Evan a dit… Evan a dit que c’était un nettoyant enzymatique. Il a dit que ça allait juste la rendre toute rouge pendant une heure. Il a dit que ça ressemblerait à de l’urticaire à la caméra. Il a dit qu’il fallait que les images aient l’air réelles pour que la chaîne accepte de diffuser le pilote ! »

« Quelle chaîne, Fallon ? » demanda Miller en s’approchant.

« Ce contrat de streaming ! » s’écria-t-elle en agrippant le corsage de sa robe de créateur. « Ils nous ont proposé un contrat de développement de 400 000 dollars si la vidéo du mariage atteignait dix millions de vues en quarante-huit heures ! Le titre était *La sœur déchaînée*. C’était censé être une bagarre virale ! C’était juste une blague ! »

« Une mauvaise blague », répéta Miller d’une voix dangereusement basse. « Votre sœur souffre de brûlures chimiques au troisième degré sur quinze pour cent de son visage et de son cou. Les médecins procèdent actuellement à un débridement sous anesthésie locale afin de prévenir toute contracture musculaire permanente. »

Il sortit une paire de menottes de sa ceinture. Le clic métallique résonna dans la salle de bal silencieuse et dévastée.

« Retournez-vous, Madame Mercer. Vous êtes en état d’arrestation pour agression armée et complot en vue de commettre une défiguration chimique. »

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