Die Menge teilte sich vor uns wie das Rote Meer. Millionäre, Hedgefonds-Manager und ausländische Würdenträger traten an die mit Leinen gedeckten Tische zurück und tuschelten angeregt hinter ihren Champagnergläsern. Alle Blicke waren auf das saphirblaue Kleid, den unermesslichen Schmuck und die absolute, unerschütterliche Haltung der Frau gerichtet, die Grant Holloway öffentlich als bemitleidenswerte, mittellose Abhängige gebrandmarkt hatte.
Grant stand wie angewurzelt auf dem Parkettboden, sein Atem ging flach und stockend.
Hinter ihm schritt Harrison Vale – der Mann, der vierzig Millionen Dollar an Grants Schuldscheinen besaß – aus der VIP-Lounge hervor, seine silbernen Augenbrauen zu einem finsteren Blick zusammengezogen.
„Grant“, knurrte Harrison und packte seinen zukünftigen Schwiegersohn so fest an der Schulter, dass es blaue Flecken gab. „Warum geht die Frau, die den Wycliffe Heritage Trust leitet, in Richtung Küche? Und warum hat Fenwick unseren Überbrückungskredit gerade telefonisch storniert?“
Grants Magen stürzte in einen Abgrund kalten, bodenlosen Grauens.
***
