„Ich glaube schon“, flüsterte ich. Meine Zähne klapperten unaufhörlich. Der Leinentischläufer, den Elaine über mich geworfen hatte, war völlig mit Poolwasser durchnässt und klebte mir wie kaltes Fett an den Rippen.
„Wage es ja nicht, sie anzufassen, Ryan!“, brüllte Richard hinter uns. Er hatte den Rand der Steinterrasse erreicht, sein Gesicht so dunkel wie eine Gewitterwolke. „Wenn du auch nur einen Schritt mit ihr von diesem Grundstück gehst, lasse ich den Sheriff vor dem Tor stehen, noch bevor deine Reifen den Schotter berühren! Das ist häusliche Gewalt! Das ist –“
„Das ist ein Notfalltransport“, sagte Ryan, ohne den pensionierten Richter auch nur eines Blickes zu würdigen. Er schob seinen linken Arm hinter meine Schulterblätter, wobei er das rechte Schulterblatt völlig aussparte, und hakte seinen rechten Arm unter meine Knie. „Auf drei, Marissa. Halten Sie Ihre linke Hand um Ihren Hals. Fassen Sie mich nicht an.“
„Ryan“, brachte ich mühsam hervor, als sich die Welt um fünfundvierzig Grad neigte. „Das Kleid … das Wasser …“
„Das Kleid ist sowieso Schrott“, sagte er.
Er hob mich hoch.
Ein Laut entfuhr mir – ein dünnes, heiseres Wimmern, das nicht nach einem 34-jährigen Biologielehrer klang. Es klang wie ein Tier, das in einer Mühle gefangen ist. Die gerissenen Bänder in der vorderen Schulterkapsel rieben aneinander wie nasser Kies, doch Ryans Brustkorb war fest, warm und trocken an meinem linken Ohr. Er zögerte nicht. Er stolperte nicht über den nassen Stein.
Er trug mich quer über den Hof, durch die doppelten Reihen weißer Stühle, wo sich neunzig Hochzeitsgäste teilten wie das Rote Meer vor einem gepanzerten Mannschaftstransportwagen.
Hinter uns erreichte Paiges Stimme eine Tonlage, die die Zierpfauen des Anwesens in den unteren Gärten dazu brachte, ihr schrilles, hysterisches Kreischen auszustoßen.
“MAMA! HALTET IHN AUF! DAS DARF ER NICHT TUN! SAGT IHM, ER DARF MICH NICHT HIER LASS!
„Marissa!“, hallte Elaines Stimme uns nach, scharf wie zerbrochenes Glas, vibrierend vor sozialem Verderben. „Wenn du dieses Grundstück verlässt, wage es ja nicht, ins Haus in der Elm Street zurückzukehren! Hast du mich verstanden? Du bist für diese Familie gestorben, Marissa! Tot!“
Ryan verlangsamte seinen Schritt nicht. Er trat das niedrige schmiedeeiserne Tor auf, das zum Schotterparkplatz führte, wobei seine Stiefel gleichmäßig auf den Steinen knirschten.
„Die Elm Street wurde sowieso auf einem Sumpf gebaut“, murmelte Ryan vor sich hin, ohne dass seine Arme sich auch nur einen Zentimeter von meinen Rippen bewegten. „Das gesamte Fundament weist drei Zoll Setzungsunterschied auf. Das Haus war von Anfang an, beginnend an der Schwelle, morsch.“