“Verstanden, Elena. Ich fand es merkwürdig. Sie war sehr… hartnäckig.”

Zehn Minuten später rief die Floristin an. Linda hatte sich gemeldet, um mitzuteilen, dass weiße Nelken und Schleierkraut „für eine Frau von vierzig Jahren würdevoller“ seien als die tiefen, melancholischen Dahlien- und Brombeersträuße, die ich zwei Stunden lang ausgesucht hatte.

Am Freitagabend rief sie alle 45 Minuten auf Davids Handy an.

Ich stand an der Kücheninsel und schnitt Karotten für unser Abendessen, während ich Davids leise, beruhigende Stimme von der Terrasse hörte, wohin er sich mit seinem Handy zurückgezogen hatte. Die Fliegengittertür war angelehnt, und die kühle Oktoberbrise trug seine Stimme in die warme Küche.

„Mama … nein, Mama, sie bezahlt selbst … Nein, Elena will dich nicht ausschließen, sie möchte nur das Essen, das sie mag … Mama, bitte weine nicht. Niemand sagt, dass dein Lachs schlecht ist … Mama, hör auf.“

Zwanzig Minuten später kam er zurück ins Haus, sein Gesicht grau vor Müdigkeit. Er fuhr sich mit beiden Händen durch sein dichtes, ergrauendes Haar, lehnte sich an die Küchentheke und starrte auf das Schneidebrett.

„Sie sagt, du machst daraus einen Zirkus“, sagte David mit emotionsloser Stimme. „Sie sagt, die Leute reden darüber.“

„Welche Leute, David?“ Ich legte das Messer mit einem leisen, bedächtigen *Plumps* hin. „Wer redet über meine Geburtstagsfeier?“

„Ihre Bridgegruppe. Cousine Clara. Sie hat Clara erzählt, dass du ältere Verwandte zwingst, auf Heuballen zu sitzen.“

„Das sind keine Heuballen! Das sind massive Eichenstühle mit gepolsterten Sitzen, David! Sie lügt. Sie erfindet irgendwelche Sachen, um uns das Leben schwer zu machen, weil sie es nicht organisiert hat.“

„Ich weiß, El. Ich weiß“, sagte er und streckte die Hand aus, um meine Schulter zu berühren. Doch in seinen Augen lag eine Erschöpfung, die mich erschreckte – die reflexartige, lebenslange Angewohnheit eines Sohnes, der gelernt hatte, dass der einzige Weg, die Blutung in seiner Familie zu stoppen, darin bestand, dem Vampir zu geben, was immer sie verlangte. „Können wir nicht einfach … den Lachs dazugeben? Als Option? Das würde zweihundert Dollar extra kosten, und sie wäre still.“

Ich blickte meinen Mann an – den Mann, neben dem ich fünftausend Nächte geschlafen hatte – und spürte, wie sich plötzlich eine beängstigende Distanz zwischen uns auftat.

“Nein”, sagte ich.

“Elena, es ist doch nur Fisch.”

„Es geht nicht um Fisch, David! Es geht um mein Leben! Es geht um eine Nacht, in der ich nicht essen muss, was sie gutheißt, tragen muss, was sie erlaubt, oder mich dafür entschuldigen muss, dass ich mich in dem Raum aufhalte, den sie bewohnen will! Wenn du ihr Lachs kaufen willst, kannst du sie am Dienstag in ein Restaurant ausführen. Am Samstag isst sie Lamm, oder sie isst Brot, oder sie bleibt zu Hause.“

David blinzelte, erschrocken über den Gift in meiner Stimme. Er ließ die Hand sinken. Sein Blick fiel auf den Boden, die alte, anerzogene Schuld lastete wie ein eisernes Joch auf seinen Schultern.

„Sie wird nicht zu Hause bleiben“, flüsterte er. „Du weißt, dass sie es nicht tun wird.“

„Dann kann sie sich wie eine Erwachsene benehmen“, sagte ich und wandte mich wieder den Karotten zu. Meine Hände zitterten so heftig, dass ich sie auf dem Holzbrett zu Fäusten ballen musste. „Nur einmal in vierzehn Jahren. Sie kann auf ihrem Stuhl sitzen, essen und mir meinen Abend gönnen.“

***

Kapitel 4 – Die Linie im Glas

Das letzte Scharmützel vor der Schlacht ereignete sich achtundvierzig Stunden vor dem Fest, wegen des grünen Kleides.

Linda kam unter dem Vorwand vorbei, ein Set silberner Kuchengabeln ihrer Mutter abzugeben. „In der Scheune wird es nicht genug Silber geben“, sagte sie, stürmte ohne anzuklopfen in die Küche und stellte eine schwere Holzkiste auf meine Küchentheke. „Dort bekommen deine Gäste Plastik- oder billiges Blechgeschirr, und es sieht aus wie ein Dorffest.“

Ich saß am Esstisch und bügelte den Saum des smaragdgrünen Seidenkleides mit einem Bügeleisen bei niedriger Temperatur, das ich mit einem feuchten Bügeltuch abdeckte.

Linda blieb wie angewurzelt in der Tür zum Esszimmer stehen. Sie starrte auf die grüne Seide, ihre Lippen pressten sich zusammen, bis sich die feinen Linien um ihre Lippen zu vertikalen Narben vertieften.

„Was ist das?“, fragte sie.

„Das ist mein Kleid“, sagte ich, ohne aufzusehen, und führte das Bügeleisen in langsamen, rhythmischen Bewegungen weiter.

Sie kam näher, ihre Schuhe klackerten auf dem Parkettboden. Sie streckte eine Hand mit manikürten, korallenrosa Nägeln aus und zupfte den Stoff nahe der Schulter.

„Rohe Seide“, sagte sie mit einer Stimme, die in einen Tonfall traurigen Mitleids verfiel. „Sie wirft Falten, wenn man sie nur ansieht, Elena. Um sieben Uhr siehst du aus wie ein ungemachtes Bett. Und die Farbe … mein Gott. Grün? Mit vierzig?“

„Ich liebe das Grün“, sagte ich.

„Es lässt deinen Teint fahl aussehen, Liebes. Es betont das Gelb in deinen Augen. Ein sanftes Marineblau oder vielleicht ein Pflaumenrot … etwas mit Struktur, das die Taille betont. Eine Frau mit deinen Hüften braucht formende Stäbchen, keine fließende Seide. Du siehst aus wie eine irische Wäscherin, die zu Geld gekommen ist.“

Das Bügeleisen zischte, als der Dampf durch den Baumwollstoff entwich.

Ich stellte das Bügeleisen aufrecht hin. Langsam drehte ich mich um. Ich war drei Zoll größer als Linda, aber seit vierzehn Jahren hatte ich in ihrer Gegenwart die Schultern leicht nach oben gezogen – eine unbewusste, instinktive Geste, die einem unberechenbaren Raubtier signalisieren sollte, dass ich nicht aggressiv war.

Nun richtete ich mich auf. Ich blickte auf sie herab – auf das silberne Haar, den korallenroten Lippenstift, die Augen, die kalt, klein und unstillbar nach kleinen Demütigungen gierend waren.

„Linda“, sagte ich. Meine Stimme war nicht laut. Sie war bemerkenswert leise, aber sie hatte die Schwere von Blei. „Danke für den Rat. Aber ich möchte meine eigene Feier organisieren und das Kleid tragen, das ich aussuche.“

Lindas Hand glitt vom Seidentuch, als hätte sie eine heiße Herdplatte berührt. Sie wich einen halben Schritt zurück, ihre Augen weiteten sich vor echtem, empörtem Schock. Vierzehn Jahre lang hatte ich ausgewichen, das Thema gewechselt, mich entschuldigt, um in der Speisekammer zu weinen, aber ich hatte ihr nie in die Augen geschaut und *nein* gesagt.