La piel de Fallon se tornó gris bajo su capa de base de maquillaje color bronce. Abrió la boca, la cerró y la volvió a abrir.

—Yo… yo no sabía qué contenía —balbuceó, perdiendo de repente su voz el tono adecuado para internet—. Evan dijo… Evan dijo que era un lavado con enzimas activas. Dijo que solo le pondría la cara roja brillante durante una hora. Dijo que en cámara parecería que tenía urticaria. ¡Dijo que necesitábamos que las imágenes parecieran reales para que la cadena aprobara el episodio piloto!

—¿Qué cadena, Fallon? —preguntó Miller, acercándose.

—¡El contrato de streaming! —exclamó, aferrándose con fuerza al corpiño de su vestido de diseñador—. ¡Nos ofrecieron un contrato de desarrollo de cuatrocientos mil dólares si el vídeo de la boda alcanzaba los diez millones de visualizaciones en cuarenta y ocho horas! El título era *La hermana desquiciada*. ¡Se suponía que iba a ser una pelea viral! ¡Solo iba a ser una broma!

—Una broma —repitió Miller con voz peligrosamente baja—. Tu hermana tiene quemaduras químicas de tercer grado en el quince por ciento de la cara y el cuello. Los médicos le están realizando una limpieza profunda del tejido bajo anestesia local para prevenir una contractura muscular permanente.

Sacó un par de esposas de su cinturón. El clic metálico resonó en el silencioso y destrozado salón de baile.

“Date la vuelta, señora Mercer. Está usted arrestada por agresión con agravantes con arma mortal y conspiración para cometer desfiguración química.”

***

Capítulo 5 – Los verdaderos colores de la madre

A las 4:00 de la mañana, la puerta de la habitación del hospital fue derribada de una patada.

Sybil no parecía una madre que acababa de presenciar el arresto de su hija menor; parecía una ejecutiva que acababa de perder un cliente. Su rímel estaba ligeramente corrido, pero su postura era rígida, cargada de indignación. Pasó de largo junto a Greer, quien se levantó de la silla de la esquina como una pantera que evalúa a un intruso, y se plantó a los pies de mi cama.

—Mírate —dijo Sybil. No —¿Estás bien?—, ni —¿Cuánto te duele?—, solo —dijo—. Mírate.

—Sybil —advirtió Greer, dando un paso al frente.

—Cállate, Greer, esto es asunto de familia —siseó Sybil. Se inclinó sobre la barandilla cromada de la cama, con el aliento oliendo a champán rancio y menta—. Sloan. Tienes que llamar al fiscal. Ahora mismo.

La miré a través de la rendija de mi ojo izquierdo hinchado. Mi mejilla era una masa palpitante de tejido en carne viva bajo las vendas; el efecto de la anestesia se desvaneció, dejando un pulso profundo y palpitante. “¿Llamar al fiscal?”, pregunté, con la voz apenas audible.

—Tienen a Fallon en una celda de detención en Newburgh —dijo Sybil, con las manos temblando de rabia—. No dejan salir a Evan bajo fianza porque lo consideran un delito grave y violento. ¿Te imaginas lo que esto le hará a su reputación? La prensa ya se ha hecho eco de la noticia. *El New York Post* acaba de publicar un titular: *Influencer arrestada por ataque con ácido: ¡Boda desastrosa!*

“Fue un ataque con ácido, Sybil”, dije.

—¡Fue un accidente! —gritó Sybil, rompiendo el silencio aséptico de la sala del hospital—. ¡Evan se equivocó con la mezcla! ¡Pensó que era una cáscara inofensiva! ¡Es productor, Sloan, piensa en lo visual! ¡No sabía matemáticas!

—Sabía de matemáticas —interrumpió Greer con frialdad—. Evan tiene una licenciatura en ingeniería química de Syracuse antes de abandonarla para dedicarse al cine. Verificamos sus calificaciones hace una hora. Sabía perfectamente qué efecto tendría una solución de TCA al ochenta por ciento en la piel humana.

Los ojos de Sybil brillaban con veneno, pero se negó a mirar a Greer. Mantuvo su atención fija en mí, utilizando la misma culpa manipuladora que había usado para controlarme desde que nuestro padre murió hace doce años.

—Sloan, siempre has sido la fuerte —dijo Sybil, con un tono de voz desesperado y manipulador—. Tienes tu carrera. Tienes tus ahorros. Tienes tu tranquila vida. Fallon necesita esto. Toda su existencia depende de la opinión pública. Si la declaran culpable de un delito grave, su vida se acabará. Irá a Bedford Hills. Quedará arruinada.

—¿Y qué hay de mi cara, madre? —pregunté. La palabra *madre* me sabía a ceniza en la boca.

Sybil miró con desdén las vendas blancas. «Los médicos dijeron que no perderás el ojo. Te quedará una cicatriz. ¿Y qué? Puedes hacerte un rejuvenecimiento con láser. Yo lo pagaré. Usaré el dinero del fideicomiso de la herencia de tu padre».

Dejé de respirar por un segundo. El mundo pareció reducirse a un punto de claridad cristalina.

—¿El fideicomiso de mi padre? —susurré—. ¿El fideicomiso que se suponía que se dividiría a partes iguales entre Fallon y yo cuando cumpliera treinta y cinco años el mes que viene?

Los ojos de Sybil mostraron un destello repentino y fatal de pánico.

Había hablado demasiado.

—¿Qué le hiciste a la confianza, Sybil? —pregunté, incorporándome apoyándome en las almohadas, ignorando el intenso dolor que me atravesaba la clavícula.

—Nosotros… teníamos que aprovecharlo —balbuceó Sybil, retrocediendo un paso hacia la puerta—. Evan necesitaba liquidez para asegurar el estudio de producción para la presentación del programa de telerrealidad. ¡Íbamos a devolverlo en cuanto la plataforma de streaming firmara el contrato! ¡Era una inversión en el futuro de Fallon!

—No la aprovechaste —dijo Greer, bajando la voz como un telón de acero—. La vaciaste. Revisé los documentos del tribunal testamentario hace veinte minutos, mientras Sloan estaba en la sala de desbridamiento. La cuenta está a cero, señora Ward. Falsificaste la firma de Sloan en la liberación del fideicomisario hace tres meses.

La habitación quedó tan silenciosa que el goteo electrónico de la máquina de suero sonaba como un mazo golpeando una pared de yeso.

El rostro de Sybil se despojó de toda arrogancia aristocrática. Me miró no como una madre mira a su hija, sino como un estafador mira al auditor que acaba de abrir la caja fuerte.