—Bien —espetó, recuperando su fachada altiva—. Y asegúrate de actualizar esos folletos corporativos para el viernes. Jake comentó ayer que el diseño se ve descuidado. Si dedicaras la mitad del tiempo que le dedicas a compadecerte de ti mismo a tu portafolio de diseño, podrías ser un verdadero activo para esta familia.

Pasó a mi lado y cogió una taza de porcelana impoluta del estante.

Ella no tenía ni idea de que ayer, usando mi estación de trabajo de diseño, había exportado discretamente el PDF maestro del libro de contabilidad confidencial de clientes de Miller & Associates, las auditorías financieras y los registros de sobornos urbanísticos sin censurar directamente a una carpeta cifrada en el extranjero. No sabía que todos y cada uno de los recursos de diseño, planos vectoriales y secretos corporativos que poseía la empresa de Jake estaban actualmente respaldados en una memoria USB guardada a buen recaudo en el forro de mi bolsa de gimnasio.

En ese instante, la puerta trasera se abrió de golpe y Jake entró con paso firme, oliendo a colonia Tom Ford y al fresco aire matutino. Arrojó las llaves del coche sobre la encimera de mármol con un fuerte estrépito.

“Rachel. Café. Doble. Ahora”, ordenó sin mirarme, sacando su maletín de cuero.

Lo miré fijamente: a su mandíbula afilada, a su traje caro, a la arrogancia absoluta e inquebrantable de un hombre que se creía intocable.

—Enseguida, Jake —dije en voz baja.

Y al volverme hacia la máquina, sonreí. El primer ladrillo de su fortaleza acababa de aflojarse.

Capítulo 3 – El fantasma en la máquina

Dos días después, los moretones alrededor de mis ojos se habían intensificado, adquiriendo un feo tono amarillo mostaza y ciruela amoratada, pero tenía una excusa válida: le dije a mi supervisor en la empresa de diseño que me había resbalado en las baldosas mojadas de la cocina y me había dado un buen golpe contra la manija del refrigerador. Era una mentira que encajaba a la perfección con la historia de torpeza que Jake y sus padres habían estado cultivando a mis espaldas durante años.

Sentado en mi estación de trabajo con dos monitores en el segundo piso de nuestra casa —una habitación que Jake llamaba despectivamente “el estudio”, pero que yo trataba como una celda de aislamiento— abrí Adobe Illustrator.

En apariencia, estaba trabajando en el perfil trimestral de capacidades corporativas para Miller & Associates. Pero debajo de la mesa de trabajo principal, ejecutándose en una ventana de terminal en segundo plano, había un script de Python que había estado escribiendo durante las últimas veinticuatro horas con la ayuda de un foro de desarrollo en línea.

Mi trabajo en la empresa de diseño no se limitaba a crear logotipos bonitos; durante los últimos tres años, había sido la archivista digital no oficial de la empresa de Jake. Dado que los socios mayores no tenían conocimientos tecnológicos, me habían dado acceso de administrador a su servidor de red compartido, depósitos de almacenamiento en la nube y bases de datos financieras para poder extraer recursos vectoriales e incorporarlos a las presentaciones.

Pensaban que yo solo era la chica que hacía que las cosas se vieran bonitas. Olvidaron que la persona que da formato a los documentos también lee cada palabra que contienen.

Mi teléfono —el iPhone de reemplazo que compré con mis ahorros secretos de freelance mientras Jake estaba en la oficina ayer— vibró contra el escritorio. Era un mensaje de texto de Clara, mi hermana.

Clara: ¿Estás bien? Ayer sonabas raro por teléfono. ¿Te hizo algo Jake? Dime la verdad.

Mis dedos se detuvieron sobre la pantalla. Por un instante, la tentación de escribir «Me rompió la nariz, Clara, ven a buscarme» fue casi irresistible. Pero me contuve. Si me iba esta noche con una maleta y la cara magullada, los abogados de Jake solicitarían una orden judicial de emergencia, alegarían que tenía problemas mentales y congelarían mis cuentas antes incluso de que pudiera contactar con un abogado. Peor aún, usarían su influencia para intimidar al casero de Clara o presionar a su empleador.

Si golpeaba, tenía que golpear una sola vez, limpiamente y con tanta fuerza que ni siquiera supieran de qué dirección venía el golpe.

Yo: Estoy bien, Clary. Solo soy un poco torpe. Me caí en la cocina. ¿Hablamos este fin de semana? Te quiero.

Pulsé enviar y luego volví a prestar atención a los monitores.

En la pantalla izquierda, el perfil de capacidades corporativas lucía impecable: tipografía elegante, espacio negativo equilibrado, tonos sobrios de azul marino y dorado. En la pantalla derecha, se desplegaban sin cesar líneas de datos sin procesar: archivos de correos electrónicos internos entre Don Miller y funcionarios de urbanismo de la ciudad que discutían permisos ilegales para el proyecto de desarrollo de Hillcrest; recibos de transferencias bancarias en el extranjero canalizadas a través de una empresa fantasma en las Islas Caimán; y, lo más incriminatorio de todo, contratos digitales firmados por Jake que autorizaban sobornos a inspectores municipales.

Empaqueté todo el archivo en una imagen de disco comprimida y protegida con contraseña (.dmg), la encriptaba con una clave AES de 256 bits y la subía a tres bóvedas seguras en la nube. Luego, configuré un mecanismo de seguridad: si mi dirección de correo electrónico principal no se conectaba y restablecía un token de verificación cada setenta y dos horas, un script automatizado enviaría todo el archivo directamente al grupo de trabajo anticorrupción de la Fiscalía General del Estado, a la autoridad tributaria regional y a todos los principales medios de comunicación de investigación de la capital.

Cuando la barra de progreso llegó al 100%, un escalofrío helado me recorrió el pecho.

Pensaban que estaba acorralado. Pensaban que estaba atrapado en su reluciente jaula de cristal, desangrándome en silencio sobre sus azulejos importados mientras ellos bebían whisky escocés abajo.

Se oyeron pasos en el rellano de madera frente a la puerta de mi estudio. Pasos pesados, decididos, sin prisa.