Mi marido me estampó contra el frigorífico y me rompió la nariz mientras sus padres miraban, pero no tenían ni idea de que la pequeña cámara que tenían detrás había grabado cada segundo.

Minimicé instantáneamente la ventana del terminal, volví a poner Adobe Illustrator en primer plano y seleccioné una curva vectorial en el diseño del logotipo corporativo justo cuando giraba el pomo de latón de la puerta.

Jake entró sin llamar. Nunca llamaba. Sostenía un vaso de agua helada en una mano y recorrió la habitación con la mirada, con esa expresión aguda y crítica que siempre me ponía los hombros tensos.

—¿Sigues trabajando en esto? —preguntó Jake, acercándose por detrás de mi silla e inclinándose sobre mi hombro. Su colonia —esa asfixiante mezcla de cedro y cítricos caros— me llenó las fosas nasales, revolviéndome el estómago—. La reunión con los inversores es el próximo martes. Si estos perfiles no están impresos, encuadernados y sobre mi escritorio para el lunes por la mañana, voy a quedar como un tonto.

—Estarán listos, Jake —dije, con voz firme, monótona y completamente desprovista de emoción. No me giré. Mantuve la mirada fija en las líneas vectoriales de la pantalla.

Jake extendió la mano y sus gruesos dedos golpearon con fuerza el borde de mi escritorio. «Y arréglate el maquillaje. Pareces un fantasma con esas gafas dentro de casa. Es vergonzoso cuando vienen los clientes y te ven como si acabaras de salir de un contenedor de basura. Compórtate como si pertenecieras a esta casa, Rachel».

Esta casa me pertenece ahora más de lo que tú jamás te pertenecerá, pensé, aunque mi rostro seguía siendo una máscara impasible.

—Me retocaré antes del almuerzo —murmuré.

Jake gruñó con desaprobación, me dio una palmadita en el hombro con la condescendencia pesada y casual de un amo que acaricia a su perro de caza, y se giró hacia la puerta. «Y no olvides recoger mi ropa de la tintorería a las cuatro. El traje azul con forro de seda. No lo estropees como la última vez».

La puerta se cerró con un clic tras él.

Solté una respiración lenta y pausada, con las manos apoyadas suavemente sobre el teclado mecánico. El temporizador del interruptor de seguridad seguía funcionando.

Setenta y dos horas.

Y entonces, el arquitecto iba a derribar el edificio.