Un tono suave y claro resonó desde los altavoces de la terminal.
Lily no esperó. Pulsó el icono rojo iluminado en el centro del panel táctil: la silueta estilizada de un águila pescadora descendiendo con las garras abiertas.
Extendió la mano hacia el pesado micrófono de cuello de cisne de grado militar. Sentía la garganta seca y tensa, oprimida por dos años de silencio, dos años de terror contenido, dos años viendo a su madre absorber la violencia silenciosa y sistemática de un hombre que creía que el poder era simplemente cuestión de tener un mejor abogado.
Lily respiró hondo, llenando sus pequeños pulmones. No lloró. Su voz no era la de una niña desconsolada. Era tenue, clara y firme como un picahielos.
—Tío —dijo ella.
El monitor parpadeó. Una voz volvió a sonar a través del altavoz de alta ganancia; no era una grabación automatizada, sino una transmisión humana en vivo, con interferencias, a través de un canal satelital encriptado, acompañada por el grave, rítmico y atronador *tum-tum-tum* de potentes motores de turbina.
*“Señal recibida. Autenticación Thorne-Zero-Zero. Lily-bug, tenemos tu ping. Háblame.”*
—Tío Vance —susurró Lily, apretando con fuerza el cuello metálico del micrófono hasta que sus nudillos se pusieron de color marfil—. Papá le rompió los brazos a mamá. La está sosteniendo sobre el tejado. Salva a mamá.
Durante tres segundos, el único sonido que se escuchó a través del altavoz fue el inmenso y aullante rugido de los dos motores turboeje acelerando hasta alcanzar el máximo empuje continuo.
Entonces se oyó la voz del coronel Vance Thorne. No era fuerte. Carecía de pánico, carecía de vacilación, fría como las profundidades del mar.
*“Cincuenta y ocho segundos, cariño. Aléjate del vaso.”*
La pantalla se puso negra. La luz roja del terminal comenzó a parpadear rítmicamente en un patrón de tres pulsos: *Activar. Borrar. Destruir.*
Lily bajó del taburete de madera. Cerró la pesada puerta de acero hasta que el pestillo magnético se activó con un sordo golpe hidráulico. Luego se dio la vuelta y regresó a la sala de estar.
—
Capítulo 3 – Cielos de hierro
En el balcón, Víctor comenzaba a perder la paciencia.
El frío se le colaba por los pantalones de lana italiana, y el peso muerto de Mara le tensaba los antebrazos. No era un hombre débil —remaba todas las mañanas en una máquina de remo de interior que costaba más que un sedán familiar—, pero Mara era alta, y su ropa estaba resbaladiza por la niebla que se acumulaba en el parapeto.
—Esto se está volviendo tedioso, Mara —gruñó, arrastrándola hacia arriba lo suficiente como para estrellarle la clavícula contra la barandilla de piedra—. Firma la autorización digital. La tableta está ahí mismo sobre la mesa. Celeste la traerá. Solo tienes que poner el pulgar en el sensor capacitivo. Luego te aparto. Llamo a la ambulancia privada. Te colocan los brazos. Te tomas unas largas vacaciones.
Celeste tomó un sorbo de champán, asomándose a la bruma. «Víctor, los vecinos del otro lado de la calle, en el 880, se van a dar cuenta si la dejas aquí afuera. Las luces están encendidas en el ático de enfrente».
—El cristal del 880 es un espejo —espetó Víctor sin volver la vista atrás—. Nadie ve nada a menos que yo quiera. Mara, tu pulgar. Ahora.
La cabeza de Mara se echó hacia atrás. Su piel estaba translúcida, la lluvia comenzaba a mezclarse con la sangre de su barbilla. Sus labios estaban azules. Sin embargo, cuando lo miró, no parecía derrotada.
Ella lo miró con una expresión que lo aterrorizó hasta lo más profundo de su cerebro, una expresión de profunda y paciente compasión.
—Él… ya… está aquí —susurró ella.
“¿Quién anda aquí? ¡Tu padre está muerto, Mara! ¡El viejo cabrón murió hace cuatro años y te dejó un imperio que ni siquiera tuviste el valor de gobernar! ¡Ya no queda nadie!”
*GOLPEAR.*
No era un sonido proveniente del apartamento. Era una onda de presión.
Primero impactó en el cristal orientado al sur del ático: un pulso sísmico profundo que sacudió los pesados paneles en sus montantes de aluminio e hizo vibrar el líquido dentro de la copa de champán de Celeste en anillos concéntricos.
—¿Qué fue eso? —preguntó Celeste, bajando su vaso y mirando fijamente al techo—. ¿Se estropeó un generador en el sótano?
*¡BUM! ¡BUM! ¡BUM!*
El aire sobre la Quinta Avenida no solo cambió; se tornó violentamente turbulento. La niebla sobre Central Park fue repentinamente desgarrada por un huracán descendente de aire desplazado, y los olores a combustible de avión JP-8 de alto octanaje y titanio quemado perforaron la húmeda noche otoñal.
De las oscuras nubes que se extendían sobre el embalse, emergieron tres formas.
No tenían luces de navegación. No tenían transpondedores que los detectaran en el radar civil de LaGuardia o JFK. Eran siluetas enormes, angulosas y de color negro mate: helicópteros Sikorsky MH-60M Black Hawk modificados, con el fuselaje desprovisto de toda marca, excepto por un emblema de un ave rapaz gris de baja visibilidad en las colas.
Volaban por debajo de los límites de los edificios.
Bajaron por la Quinta Avenida como lobos corriendo por una trinchera. El helicóptero que encabezaba la curva viró bruscamente en la esquina de la calle 70, con su rotor inclinado en un agresivo ángulo de cuarenta grados, las aspas cortando los cañones de los rascacielos con un *WHAP-WHAP-WHAP-WHAP* ensordecedor y aplastante que hizo sonar las alarmas de los coches en un radio de seis manzanas.
—¿Qué demonios es eso? —gritó Víctor, girando la cabeza bruscamente hacia el cielo—. ¿Es la Guardia Nacional? ¿Qué están haciendo?
El helicóptero líder no pasó. Se alejó.
La enorme máquina giraba sobre su eje central a doce metros de la terraza del piso 27, suspendida en el aire por una columna de aire aullante que zarandeaba los muebles del patio sobre la losa de piedra. Las pesadas sillas de hierro forjado se deslizaban como si fueran de cartón. La hoguera de gas se apagó al instante.
