Il fronça les sourcils et tapota de nouveau l’écran. Directement sur la messagerie vocale. Il essaya son portable, son adresse mail personnelle et même son compte de chauffeur. Rien.

La frustration monta en lui, se muant instantanément en une détermination sans faille. Il déverrouilla son ordinateur portable, accéda au tableau de bord de sécurité interne de ses propriétés et vérifia le traceur crypté du véhicule personnel d’Elena — un Range Rover gris mat qu’il lui avait offert pour leur deuxième anniversaire.

Le GPS a émis un signal.

Elle ne se dirigeait pas vers la propriété de ses parents à Greenwich. Elle n’était pas dans un hôtel de Manhattan.

Le véhicule était stationné au terminal d’aviation privée de l’aéroport international JFK.

Adrien resta figé dans la cuisine immaculée, le soleil matinal faisant scintiller les comptoirs en marbre. Pour la première fois depuis des années, la machine bien huilée de sa vie semblait avoir perdu un élément.

Elle a juste besoin de quelques jours pour se changer les idées, se dit-il, malgré le pouls qui s’accélérait dangereusement contre son col. Elle ira chez sa sœur à Londres. Elle se détendra, et j’enverrai un jet privé la ramener d’ici la fin de la semaine.

Il attrapa sa mallette et sortit à grandes enjambées, déterminé à s’occuper d’abord de ses obligations professionnelles avant de gérer ses problèmes personnels.

Il ignorait totalement qu’Elena ne prenait pas un vol commercial pour Londres.

Elle avait embarqué à bord d’un avion privé à turbopropulseurs, cap au nord, avec un petit sac à main en cuir, deux valises et un dossier médical confirmant une grossesse de cinq semaines avec un taux de progestérone dangereusement bas qui nécessitait un repos absolu et sans compromis.

Chapitre 3 – La salle du conseil et la brèche À midi, le siège social de Cole Group à Manhattan vibrait d’une tension extrême.

Adrien était assis au bout de la salle de conférence aux murs de verre et aux boiseries en acajou, au quarante-deuxième étage. Autour de lui se trouvaient ses principaux cadres et son conseiller juridique. Sur l’écran de projection devant eux étaient affichés les rapports logistiques trimestriels des routes maritimes de l’Atlantique, routes largement contrôlées par le trust familial Bennett.

« Les termes de la fusion avec Bennett Maritime sont définitifs », a déclaré Julian Vance, le directeur juridique, en faisant glisser un dossier relié cuir sur la table. « La signature de Clare Bennett officialise le corridor de fret consolidé. Elle nous confère un monopole de quatre-vingts pour cent sur les routes d’importation transatlantiques du nord. »

Adrien fixait le document. Son esprit, d’ordinaire un rempart de concentration absolue, revenait sans cesse à la maison de ville vide de l’Upper East Side.

Il n’avait pas réussi à joindre Elena de toute la matinée. Ses parents, à Greenwich, affirmaient n’avoir aucune nouvelle d’elle. Ses relevés bancaires indiquaient un seul achat dans une petite pharmacie près de l’aéroport JFK, puis plus rien.

« Adrien ? » demanda Julian, le ramenant à la réalité. « La presse réclame une déclaration concernant le gala anniversaire et l’acquisition du diamant bleu. Les rubriques mondaines s’emballent et spéculent à ton sujet et à celui de Clare. Nous devons publier un communiqué de presse conjoint pour confirmer notre partenariat et faire taire les rumeurs. »

« Non », répondit Adrien sèchement.

Julian cligna des yeux. « Pardon ? L’équipe des relations publiques dit… »

« J’ai dit non », répéta Adrien, sa voix baissant vers ce ton glacial et calme qui incitait toujours ses subordonnés à se redresser. « Nous n’allons pas étaler mon mariage dans les colonnes des potins pour satisfaire les tabloïds financiers. Publiez un communiqué de presse standard concernant la fusion avec Bennett, et rien de plus. »

Avant que Julian puisse protester, les lourdes portes en chêne de la salle de réunion s’ouvrirent brusquement.

Ce n’était pas une assistante de direction. C’était Dante Moretti, le responsable de la sécurité d’Adrien, qui paraissait bien plus agité qu’un ancien agent de renseignement ne l’avait jamais laissé paraître en public.

« Monsieur Cole, » dit Dante, ignorant complètement les membres du conseil. « Nous avons un problème. »

Adrien se leva aussitôt, faisant signe au conseil d’observer une suspension de séance de dix minutes. Il sortit dans l’annexe vitrée, un bureau privé, entraînant Dante derrière lui et verrouillant la porte.

« Qu’est-ce que c’est ? » demanda Adrien.

« Il s’agit de Mme Cole », dit Dante d’une voix calme en tendant une tablette. « Vous m’avez demandé de retracer ses déplacements lorsque vous n’avez pas pu la joindre ce matin. J’ai consulté les listes de passagers des aéroports et les registres des vols charters privés au départ de Teterboro et de JFK. »

Adrien fixa l’écran. « Et ? »

« Elle n’a pas pris un vol commercial et elle n’est pas allée à Londres », dit Dante en observant attentivement le visage d’Adrien. « Elle a affrété un Cessna bimoteur privé par le biais d’une société écran enregistrée sous son nom de jeune fille. Elle a atterri à Portland, dans le Maine, il y a trois heures. De là, elle a loué un 4×4 et a pris la route vers la côte, directement jusqu’à l’ancien chalet d’été de son oncle à Bar Harbor. »

Adrien sentit sa respiration se bloquer dans sa gorge.

Bar Harbor. Une portion de côte rocheuse, accidentée et isolée, dans le Maine, où le vent d’hiver hurlait depuis l’Atlantique et où la couverture cellulaire était notoirement aléatoire.

« Pourquoi irait-elle là-bas ? » demanda Adrien, la voix tendue. « Il fait un froid de canard. La maison n’a pas été ouverte depuis deux ans. »

Dante hésita, sa main glissant dans la poche intérieure de sa veste pour en sortir une enveloppe en papier kraft.