Une caméra fixée au-dessus de l’écran vrombissait, son ouverture mécanique s’élargissant tandis qu’un anneau infrarouge clignotait deux fois, cartographiant la géométrie des rétines de Lily et la structure de ses pommettes.
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[VÉRIFICATION BIOMÉTRIQUE : THORNE, LILIAN – SECOND GENERATION DIRECT]
[CANAL DE TRANSMISSION : OUVERT AUX COMMANDES MOBILES / AÉRIENNES]
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Un son doux et clair s’échappa des haut-parleurs du terminal.
Lily n’attendit pas. Elle appuya sur l’icône rouge lumineuse au centre du pavé tactile capacitif — la silhouette stylisée d’un balbuzard pêcheur descendant, serres ouvertes.
Elle attrapa le lourd microphone à col de cygne de qualité militaire. Sa gorge était sèche, serrée, sclérosée par deux années de silence, deux années de terreur refoulée, deux années à voir sa mère subir la violence silencieuse et systématique d’un homme qui croyait que le pouvoir se résumait à avoir un meilleur avocat.
Lily inspira profondément. Elle ne pleura pas. Sa voix n’était pas celle d’un enfant brisé. Elle était ténue, claire et ferme comme un pic à glace.
« Oncle », dit-elle.
L’écran clignota. Une voix parvint en retour par le haut-parleur à gain élevé — non pas un enregistrement automatique, mais une transmission humaine en direct, grésillante, sur un canal satellite crypté, accompagnée du *vrombissement-vrombissement-vrombissement* grave, rythmé et tonitruant de puissants moteurs à turbines.
*« Signal reçu. Authentification Thorne-Zéro-Zéro. Lily-bug, nous avons reçu votre signal. Parlez-moi. »*
« Oncle Vance », murmura Lily, ses doigts crispés sur le manche métallique du micro jusqu’à ce que ses jointures deviennent blanches comme de l’ivoire. « Papa a cassé les bras de maman. Il la tient au-dessus du vide. Sauvez maman ! »
Pendant trois secondes, le seul son qui sortait du haut-parleur était l’immense rugissement hurlant des deux turbomoteurs qui atteignaient leur poussée continue maximale.
Puis la voix du colonel Vance Thorne se fit entendre. Elle n’était pas forte. Elle était dénuée de panique, dénuée d’hésitation, froide comme l’eau des profondeurs marines.
« Cinquante-huit secondes, ma chérie. Recule du verre. »
L’écran est devenu noir. Le voyant rouge du terminal a commencé à clignoter selon un rythme en trois temps : *Engagement. Effacement. Destruction.*
Lily descendit du tabouret en bois. Elle referma la lourde porte en acier jusqu’à ce que la serrure magnétique s’enclenche avec un bruit sourd et hydraulique. Puis elle se retourna et retourna vers le salon.
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Chapitre 3 – Cieux de fer
Sur le balcon, Victor commençait à perdre patience.
Le froid s’infiltrait à travers son pantalon de laine italienne, et le poids mort de Mara lui pesait sur les avant-bras. Ce n’était pas un homme faible – il ramait tous les matins sur un appareil d’intérieur qui coûtait plus cher qu’une berline familiale – mais Mara était grande, et ses vêtements étaient glissants à cause de la brume qui s’amoncelait le long du parapet.
« Ça commence à devenir lassant, Mara », grogna-t-il en la tirant vers le haut juste assez pour lui fracasser la clavicule contre la rambarde en pierre. « Signe la décharge numérique. La tablette est juste là, sur la table. Celeste va te l’apporter. Tu n’as qu’à poser ton pouce sur le capteur capacitif. Ensuite, je te fais sortir. J’appelle l’ambulance privée. Ils te remettent les bras en place. Tu prends de longues vacances. »
Céleste prit une gorgée de champagne, se penchant dans la brume. « Victor, les voisins d’en face, au 880, vont s’en apercevoir si tu la laisses ici. Les lumières sont allumées dans le penthouse d’en face. »
« La vitre du 880 est réfléchissante », lança Victor sans se retourner. « Personne ne voit rien à moins que je ne le veuille. Mara… ton pouce. Maintenant. »
La tête de Mara s’affaissa en arrière. Sa peau était translucide, la pluie commençant à se mêler au sang qui perlait sur son menton. Ses lèvres étaient bleues. Pourtant, lorsqu’elle le regarda, elle ne parut pas vaincue.
Elle le regarda avec une expression qui le terrifia jusque dans les tréfonds primitifs de son cerveau, une expression de pitié profonde et patiente.
« Il est… déjà… là », murmura-t-elle.
« Qui est là ? Ton père est mort, Mara ! Ce vieux salaud est mort il y a quatre ans et t’a laissé un empire que tu n’as même pas eu le courage de diriger ! Il ne reste plus personne ! »
*COGNER.*
Ce n’était pas un bruit provenant de l’appartement. C’était une onde de pression.
La secousse frappa d’abord la vitre orientée au sud du penthouse – une profonde secousse sismique qui fit vibrer les lourdes vitres dans leurs montants en aluminium et fit onduler le liquide contenu dans le verre de champagne de Celeste en anneaux concentriques.
« Qu’est-ce que c’était ? » demanda Celeste en baissant son verre, les yeux rivés au plafond. « Un générateur a explosé au sous-sol ? »
*BAM. BAM. BAM.*
L’air au-dessus de la Cinquième Avenue ne se contenta pas de changer ; il devint violemment turbulent. La brume qui recouvrait Central Park fut soudain déchirée par un ouragan d’air déplacé descendant, et des odeurs de kérosène JP-8 à indice d’octane élevé et de titane brûlé transpercèrent la nuit humide d’automne.
Des nuages sombres qui déferlaient au-dessus du réservoir, trois formes émergèrent.
Ils n’étaient pas équipés de feux de navigation. Ils n’avaient pas de transpondeurs les rendant visibles sur les radars civils de LaGuardia ou de JFK. C’étaient des silhouettes massives, anguleuses et d’un noir mat : des Sikorsky MH-60M Black Hawk modifiés, dont le fuselage était dépourvu de tout marquage, à l’exception d’un emblème de rapace gris à faible visibilité sur les poutres de queue.
Ils volaient en dessous des lignes des bâtiments.
