« Bien », lança-t-elle sèchement, reprenant son air hautain. « Et veillez à ce que vos brochures de présentation soient à jour d’ici vendredi. Jake a fait remarquer hier que la mise en page laissait à désirer. Si vous consacriez ne serait-ce que la moitié du temps que vous passez à vous apitoyer sur votre sort à peaufiner votre portfolio, vous seriez peut-être un atout précieux pour cette famille. »

Elle est passée devant moi en attrapant une tasse en porcelaine immaculée sur l’étagère.

Elle ignorait totalement qu’hier, depuis mon poste de travail de graphiste, j’avais discrètement exporté le PDF principal du grand livre confidentiel des clients de Miller & Associates, des audits financiers et des registres non expurgés de pots-de-vin liés au zonage, directement vers un dossier crypté à l’étranger. Elle ne savait pas que chaque élément graphique, chaque plan vectoriel et chaque secret d’entreprise appartenant au cabinet de Jake était sauvegardé sur une clé USB rangée en sécurité dans la doublure de mon sac de sport.

À ce moment précis, la porte de derrière s’ouvrit et Jake entra d’un pas décidé, embaumant le parfum Tom Ford et l’air frais du matin. Il jeta ses clés de voiture sur l’îlot en marbre avec un bruit sec.

« Rachel. Un café. Double expresso. Maintenant », ordonna-t-il sans me regarder, en sortant sa mallette en cuir.

Je le fixais du regard — sa mâchoire carrée, son costume coûteux, l’arrogance absolue et inébranlable d’un homme qui se croyait intouchable.

« J’arrive tout de suite, Jake », dis-je doucement.

Et en me tournant vers la machine, j’ai souri. La première brique de leur forteresse venait de se détacher.

Chapitre 3 – Le fantôme dans la machine

Deux jours plus tard, les ecchymoses autour de mes yeux s’étaient accentuées, prenant une teinte jaune moutarde et prune violacée des plus disgracieuses. Mais j’avais une excuse valable : j’ai dit à mon responsable au cabinet d’architecture que j’avais glissé sur le carrelage mouillé de la cuisine et que j’étais tombée lourdement contre la poignée du réfrigérateur. C’était un mensonge qui collait parfaitement au récit de ma maladresse que Jake et ses parents avaient cultivé pendant des années dans mon dos.

Assise à mon poste de travail à double écran au deuxième étage de notre maison — une pièce que Jake appelait avec dérision « le studio » mais qu’elle traitait comme une cellule d’isolement —, j’ai ouvert Adobe Illustrator.

En apparence, je travaillais sur le profil trimestriel des compétences de Miller & Associates. Mais en réalité, sous cette interface, dans une fenêtre de terminal en arrière-plan, se cachait un script Python que j’avais écrit pendant les dernières 24 heures avec l’aide d’un forum de développement en ligne.

Mon travail au sein de l’agence de design ne se limitait pas à la création de jolis logos ; depuis trois ans, j’étais l’archiviste numérique officieux de l’entreprise de Jake. Les associés plus anciens étant de véritables novices en informatique, j’avais bénéficié d’un accès administrateur à leur serveur réseau partagé, à leurs espaces de stockage cloud et à leurs bases de données financières, ce qui me permettait d’extraire des ressources vectorielles et de les intégrer aux présentations commerciales.

Ils pensaient que je n’étais que la fille qui embellissait les choses. Ils oubliaient que la personne qui met en page les documents en lit aussi chaque mot.

Mon téléphone – le nouvel iPhone que j’avais acheté hier avec mes économies secrètes de freelance pendant que Jake était au bureau – vibra contre le bureau. C’était un SMS de Clara, ma sœur.

Clara : Ça va ? Tu avais l’air bizarre au téléphone hier. Jake t’a fait quelque chose ? Dis-moi la vérité.

Mes doigts ont hésité au-dessus de l’écran. Un instant, la tentation de taper « Il m’a cassé le nez, Clara, viens me chercher » a été presque irrésistible. Mais je me suis retenue. Si je partais ce soir avec une valise et le visage tuméfié, les avocats de Jake demanderaient une injonction d’urgence, prétendraient que je suis mentalement instable et bloqueraient mes comptes avant même que je puisse contacter un avocat. Pire encore, ils useraient de leur influence pour intimider le propriétaire de Clara ou faire pression sur son employeur.

Si je frappais, je devais frapper une seule fois, net et si fort qu’ils ne sauraient même pas d’où venait le coup.

Moi : Ça va, Clary. Juste un peu maladroite. Je suis tombée dans la cuisine. On se parle ce week-end ? Je t’aime.

J’ai cliqué sur Envoyer, puis j’ai reporté mon attention sur les écrans.

Sur l’écran de gauche, la présentation du profil de compétences de l’entreprise était impeccable : typographie élégante, espaces négatifs équilibrés, tons bleu marine et or discrets. Sur l’écran de droite, des lignes de données brutes défilaient à l’infini : archives de courriels internes entre Don Miller et les responsables de l’urbanisme de la ville, évoquant des permis illégaux pour le projet immobilier Hillcrest ; reçus de virements bancaires offshore transitant par une société écran aux îles Caïmans ; et, plus accablant encore, des contrats numériques signés par Jake autorisant des pots-de-vin à des inspecteurs municipaux.

J’ai compressé l’intégralité des archives dans une image disque (.dmg) protégée par mot de passe, l’ai chiffrée avec une clé AES 256 bits et l’ai téléchargée sur trois serveurs cloud sécurisés distincts. J’ai ensuite mis en place un système de sécurité : si mon adresse e-mail principale ne se connectait pas et ne réinitialisait pas un jeton de vérification toutes les 72 heures, un script automatisé transmettait l’intégralité des archives directement à la cellule anticorruption du procureur général de l’État, à l’administration fiscale régionale et à tous les principaux médias d’investigation de la capitale.

Lorsque la barre de progression a atteint 100 %, un frisson froid m’a parcouru la poitrine.

Ils pensaient que j’étais acculé. Ils pensaient que j’étais piégé dans leur cage de verre étincelante, saignant silencieusement sur leurs carreaux importés pendant qu’ils sirotaient du scotch en bas.