TEIL 1
Der Schlag traf die weiße Küche wie ein Donnerschlag, und Camille Moreau musste sich am Arbeitsbrett festhalten, um nicht auf ihren im achten Monat schwangeren Bauch zu fallen.
In seinem nachtblauen Anzug wirkte Édouard Valmont wütender darüber, dass er sein Hemd zerknittert hatte, als darüber, seine Frau geschlagen zu haben. Die Erkerfenster ihrer Wohnung im 16. Arrondissement spiegelten Paris in der Ferne wider: die Lichter der Kais, die grauen Dächer, den in feinen Nebel gehüllten Eiffelturm. Alles wirkte elegant, still, beherrscht. Nur Camilles Mundwinkel war leicht geöffnet.
Das Baby bewegte sich plötzlich. Camille legte beide Hände auf ihren Bauch, als könnte sie mit ihren Handflächen eine Barriere bilden.
Camille blickte zu ihm auf. Vier Jahre lang hatte er diesen Satz in verschiedenen Variationen wiederholt. Beim Abendessen, vor seinen Geschäftspartnern. Bei Wohltätigkeitsessen, wo seine Mutter, Geneviève Valmont, ihn mit einem eisigen Lächeln „den glücklichen Dekorateur“ nannte. Bei Vernissagen, wenn seine Freunde über das Wunder witzelten, einen Mann wie Édouard geheiratet zu haben.
Eines war ihnen allen nicht bewusst.
Camille hatte das Geld der Valmonts nie gebraucht.
Doch sie hatte sich entschieden zu schweigen. Zuerst aus Stolz. Dann aus Liebe. Dann aus Angst.
„Du wirst morgen meinen Anwalt anrufen“, fuhr Edward fort. „Du wirst sagen, dass du es falsch verstanden hast. Dass du nervös warst. Dass diese ganze Trennungssache eine Schwangerschaftskrise ist.“
— Nicht.
Das Wort klang leise, fast sanft.
Edward grinste.
– Begnadigung ?
— Ich habe bereits meinen Anwalt angerufen.
Zorn huschte über sein Gesicht wie ein Schatten.
Er stützte sein Kinn zwischen die Finger. Camille nahm den Duft seines teuren Parfums wahr, das er früher vor Vorstandssitzungen und Mittagessen im Cercle trug. Früher hatte sie dieser Duft an ihre Anfänge erinnert, an die Cafés im Regen nahe Saint-Sulpice, an die Sonntage, die sie mit dem Kauf gebrauchter Bücher verbracht hatten. Jetzt trieb er ihr den Wunsch in die Flucht.
— Womit, glauben Sie, können Sie mich bedrohen? Mit Ihren kleinen Akten? Ihren Fotos? Ihren Aufnahmen?
Camille antwortete nicht.
Unter einem Tuch auf der Arbeitsfläche lief noch immer ein Handy, das Aufnahmen machte.
Sechs Wochen lang hatte sie ihre Abreise vorbereitet. Ärztliche Atteste. Sprachnachrichten. Kontoauszüge. Zeugenaussagen des Hausmeisters. Kopien verdächtiger Überweisungen an Beratungsfirmen. Alles befand sich bei Rechtsanwältin Salomé Berthier in einer Akte, die Camille schlicht mit „Abreise“ betitelt hatte.
Doch die Beweise schützten keinen Bauch.
Edward beugte sich zu ihr vor.
— Wer wird dich retten, Camille? Dein abwesender Vater? Deine tote Mutter? Deine Träume von einem unabhängigen Leben?
In diesem Moment zerschnitt ein leises Geräusch die Luft.
Der private Aufzug war gerade im Erdgeschoss zum Stehen gekommen.
Edward wurde blass.
— Niemand hat den Code.
Die Türen öffneten sich.
Zuerst traten zwei Männer in Anzügen ein. Dann ein dritter, älterer Mann mit einem dunklen Mantel über dem Arm, silbernem Haar und einem ruhigen, furchterregenden Blick.
Camille vergaß zu atmen.
Antoine Moreau, Gründer der Moreau Patrimoine-Gruppe, betrachtete die rote Wange seiner Tochter, ihre verletzte Lippe, ihren runden Bauch.
Edward trat einen Schritt zurück.
– Wer bist du ?
Antoine zog langsam seine Handschuhe aus.
— Der Mann, dessen Tochter Sie gerade berührt haben.
TEIL 2
Edward kicherte, doch sein Lachen verstummte, als einer der Männer ihm eine Tafel hinhielt.
— Lies, sagte Antoine.
Édouard nahm den Bildschirm verächtlich entgegen. Dann erstarrten seine Finger.
Die Valmont Promotion-Gruppe, ihre Gebäude, ihre Kredite, ja sogar die Wohnung, die sie ihren Gästen wie eine Trophäe präsentierte, basierten auf einer Schuld, die Moreau Patrimoine an diesem Morgen aufgekauft hatte. Eine Klausel im Gesellschaftervertrag ermächtigte den Mehrheitsgläubiger, im Falle finanzieller Unregelmäßigkeiten die Kontrolle zu übernehmen.
Édouard las es zweimal.
— Das ist unmöglich.
“Nein”, antwortete Antoine. “Es ist unterschrieben.”
Camille blickte ihren Vater an, etwas ratlos. Sie hatte seit Monaten nicht mehr mit ihm gesprochen. Ihre Beziehung war wie eine angelehnte Tür gewesen, seit ihre Mutter Hélène gestorben war. Antoine hatte immer beschützen wollen, indem er Entscheidungen traf. Camille hatte immer nur durch die Flucht frei atmen wollen.
Er näherte sich jedoch, ohne einzudringen.
— Können Sie gehen?
Sie nickte.
– Ja.
Ihr Arzt ist unten. Auch Maître Berthier ist da. Danach entscheiden Sie, wohin Sie gehen. Zu mir, ins Hotel, zu Freunden, wohin auch immer. Ich richte mich nach Ihren Wünschen.
Diese letzten vier Worte ließen Camille mehr erzittern als die Ohrfeige.
Edward hob plötzlich den Kopf.
— Camille, wir werden unter vier Augen sprechen.
Sie nahm ihren Mantel vom Stuhl.
— Nicht.
— Du bist meine Frau.
— Ich bin in erster Linie die Mutter dieses Kindes. Und heute Abend gehe ich.
Im Aufzug berührte Antoine seine Tochter nicht. Er blieb neben ihr stehen, die Hände gefaltet, wie ein Mann, der endlich begriffen hatte, dass die Rettung eines Menschen ihm nicht das Recht einräumt, ihn zu besitzen.
Als sich die Türen schlossen, sah Camille, wie Edwards Gesicht verschwand.
Zum ersten Mal war sie nicht diejenige, die Angst hatte.
TEIL 3
Der Arzt bestätigte, dass es dem Baby gut ginge, Camille aber Ruhe brauche. Maître Salomé Berthier erwartete sie daraufhin in einem kleinen, diskreten Zimmer im Nachbargebäude, mit zwei Pappmappen und einer Stimme, die ruhig genug war, um die Welt vor dem Zusammenbruch zu bewahren.
„Wir können schon morgen eine Schutzanordnung beantragen“, sagte sie. „Aber Sie müssen nicht alles heute Abend entscheiden.“
— Ich werde mich heute Abend entscheiden.
Antoine, der in der Nähe der Tür stand, machte eine Bewegung.
Camille hat es gesehen.
— Dieser Teil ist privat, Papa.
Einen Augenblick lang tauchte der alte Antoine wieder auf: der Mann, der ganze Teams befehligte, der drei Experten hinzuzog, bevor seine Tochter einen Satz beendet hatte, der Liebe mit Organisation verwechselte. Dann senkte er den Blick.
– Natürlich.
Er ging hinaus.
Camille signierte die ersten Stücke mit einer Hand, die nur einmal zitterte.
Später brachte Antoine sie zu Hélènes Haus in Boulogne-Billancourt. Camille glaubte, es sei längst verkauft worden. Doch sie fand die alten Eingangsfliesen, die Gartenbücher ihrer Mutter, das alte Klavier und den schiefen Haken neben der Tür wieder.
— Hast du das aufgehoben?
