Il claqua la porte et quitta le parking en trombe, ses pneus crissant sur l’asphalte.
Maya sanglotait, serrant ses poignets meurtris tandis que je la traînais vers l’ombre d’une rue adjacente, loin des portes vitrées du commissariat d’où les agents commençaient à sortir en masse, armes au poing, scrutant l’obscurité.
Mon téléphone vibra une troisième fois dans ma poche. Mes mains tremblaient tellement que j’ai failli le laisser tomber dans le caniveau.
J’ai déverrouillé l’écran. C’était un fichier audio provenant du même numéro inconnu, accompagné d’une seule phrase :
Écoutez les dernières paroles de votre père avant de décider à qui faire confiance.
Le cœur battant la chamade, j’ai appuyé sur lecture.
La voix de mon père perçait le bruit statique, faible, rauque, et il respirait à travers un masque à oxygène — enregistrée quelques heures seulement avant sa mort.
« Si tu entends ceci, Clara… cela signifie qu’Eleanor a échoué et que tu as trouvé le disque dur. Que Dieu me pardonne. L’argent n’a pas disparu. Il n’a jamais été à la banque. Il est enterré sous les fondations de… »
Le son s’est brusquement coupé, remplacé par une voix grave et douce que je n’avais jamais entendue auparavant.
« Cours vite, Clara. Parce que ton mari Julian ne pleure pas au commissariat. Il est juste derrière toi. »
Je me suis figée. Un souffle doux et familier, chaud contre ma nuque, m’a parcouru l’échine d’une vague de terreur absolue.
« Passe-moi le téléphone, chérie », me chuchota Julian à l’oreille.
