« Pas tout à fait. »
Nous sommes allés dans la cuisine.
Son regard fut immédiatement attiré par le mélangeur rouge.
Pendant une seconde, j’ai cru qu’elle allait vraiment rire.
Elle s’est donc assise à table.
« Je vous dois des excuses. »
Je n’ai rien dit.
Elle prit une inspiration.
« Une vraie. »
J’ai attendu.
« J’ai été cruel. »
Et voilà.
Sans réserve.
Aucune explication.
« J’étais arrogante. Je traitais la maison comme si elle m’appartenait parce que Daniel et moi n’arrêtions pas d’en parler comme si elle finirait par l’être. »
Elle regarda ses mains.
« J’ai commencé à croire que nous attendions que notre vie commence. »
Ma poitrine s’est serrée.
Elle sembla se rendre compte de ce qu’elle avait sous-entendu.
« Ça a l’air terrible. »
« Oui. »
« Je ne veux pas dire attendre que tu meures. »
“Je sais.”
« Je veux dire… chaque décision semblait temporaire parce que nous vivions dans ta maison. Et au lieu d’admettre que nous devions construire quelque chose à nous, j’ai commencé à me convaincre que ta maison était déjà la nôtre. »
C’était logique.
Cela ne suffit pas à l’excuser.
Mais suffisamment pour la comprendre.
« Je voulais avoir le contrôle », a-t-elle dit. « Et c’est toi que j’ai désigné comme le problème. »
J’étais assise en face d’elle.
« Pourquoi l’enregistrer ? »
Ses yeux se sont remplis.
« Parce que je voulais que les gens me disent que j’avais raison. »
Cette réponse était si brutalement honnête que je n’avais rien à ajouter.
Elle s’essuya sous un œil.
« Je me suis dit que si tout le monde me voyait poser des limites, ils diraient que j’étais forte. »
« Et quand j’ai pris le mixeur ? »
Un petit rire gêné lui échappa.
« J’avais envie de crier. »
« Je l’ai remarqué. »
« Je sais que ça paraît ridicule. »
« C’était un peu ridicule. »
Elle hocha la tête.
« Puis tu as pris la boîte à recettes, et j’ai réalisé à quel point une grande partie de ce que j’appelais mon style ou mes traditions venait en fait de toi. »
Sa voix s’est faite plus faible.
« Je crois que ça m’a fait peur. »
“Pourquoi?”
« Parce que j’ai passé des années à agir comme si je remplaçais quelque chose d’obsolète. »
Elle jeta un coup d’œil autour de la cuisine.
« Mais en réalité, je m’en inspirais. »
Celui-là a atterri.
Peut-être parce que c’était vrai.
J’ai versé deux verres d’eau.
Brooke a accepté la sienne.
« Je ne demande pas à revenir », a-t-elle déclaré rapidement.
“Bien.”
Elle a failli sourire.
« Daniel avait dit que tu dirais ça. »
« Daniel est en train d’apprendre. »
“Il est.”
Son expression a changé.
« Ces derniers mois ont été difficiles. »
« J’ai supposé. »
« Il est en colère contre moi. »
« Il est en colère contre lui-même aussi. »
“Je sais.”
J’ai vu sa main se poser instinctivement sur son ventre, comme pour le protéger.
« Vous allez bien tous les deux ? »
Elle hocha lentement la tête.
« Nous essayons. »
Je l’ai crue.
Cela suffisait.
Pour l’instant.
Avant de partir, elle s’est arrêtée près de la boîte à recettes.
« Puis-je vous poser une question ? »
“Oui.”
« Vos petits pains de Noël. »
Je l’ai regardée.
Elle a avalé.
« J’ai supprimé toutes les photos de recettes de mon compte après que tout se soit passé. »
« Vous n’étiez pas obligé. »
« Je le voulais. »
Ses doigts effleurèrent le bord de la boîte, mais elle ne l’ouvrit pas.
« Pourriez-vous… peut-être m’apprendre à les faire correctement un jour ? »
Cette demande m’a surpris.
Non pas parce qu’elle voulait la recette.
Parce qu’elle l’a demandé.
Pendant des années, Brooke s’était contentée de prendre.
Espace.
Objets.
Traditions.
Autorité.
Même mon silence.
Maintenant, elle posait la question.
J’ai regardé le livre de recettes.
Puis à elle.
“Peut être.”
Elle hocha la tête.
Et pour une fois, peut-être que c’était suffisant.
Brooke est partie.
Je l’ai regardée descendre le chemin.
Je ne me suis pas empressé de lui pardonner.
Je n’ai pas oublié ce qu’elle avait fait.
Guérir ne signifie pas faire comme si de rien n’était.
Ce soir-là, Daniel a appelé.
« Brooke est venue ? »
“Oui.”
« Je ne savais pas qu’elle partait. »
“J’ai pensé.”
« Comment ça s’est passé ? »
« Elle s’est excusée. »
Il y eut un silence.
« De vraies excuses ? »
“Oui.”
“Ouah.”
J’ai souri.
« Elle a posé des questions sur les petits pains de Noël. »
Daniel gémit.
« Ne lui donnez pas cette recette. »
J’ai ri.
