Kapitel 1 – Die endgültige Abrechnung

Das Flughafenterminal war erfüllt vom gleichgültigen Gemurmel von Fremden, die mit ihren Autos über die polierten Fliesen fuhren, doch in dem kleinen Kreis, den die drei bildeten, schien die Luft zu erstarren. Eleanor erstarrte, das kalte Glas ihres Smartphones drückte gegen ihre tauben Fingerspitzen. Der Name leuchtete auf dem Bildschirm unter der detaillierten Rechnung über 31.000 Dollar, fett und unmissverständlich: Marcus Vance.

Neben ihr starrte Julian nicht nur auf den Bildschirm – er packte ihr Handgelenk. Seine Finger umklammerten verzweifelt und fast schmerzhaft ihre beige Manschette. „Sag diesen Namen nicht laut“, flüsterte er erneut, sein Atem heiß und stoßweise an ihrer Schläfe. Sein Blick huschte durch die umliegende Halle, musterte das Sicherheitspersonal, die uniformierten Flugbegleiter, die Passagiere, die von ihren Tablets aufblickten.

Clara stand nur wenige Zentimeter entfernt, den Griff ihres silbernen Designerkoffers so fest umklammert, dass ihre Knöchel weiß wurden. Ihr weißer Blazer, elegant und makellos, schien vor Wut zu beben, die sie seit dem Ticketschalter zu unterdrücken versucht hatte. „Wie heißt du, Julian? Was ist hier los?“, fragte sie mit tieferer Stimme, um seiner Geheimniskrämerei zu entsprechen, doch jede Silbe brannte vor Vorwurf. „Du hast mir gesagt, deine Familie hätte nichts mit privaten Anwesen zu tun. Du hast mir gesagt, die Firma hätte die gesamte Reise bezahlt!“

„Clara, lass es gut sein. Lass es einfach fünf Minuten ruhen“, sagte Julian mit zusammengebissenen Zähnen. Er sah seine Frau nicht an; sein Blick blieb unverwandt auf seine Mutter gerichtet und verlangte eine Erklärung, vor der er sich fürchtete.

Eleanor öffnete den Mund, doch kein Laut entwich. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen wie ein gefangener Spatz. Marcus Vance. Ein Geist, den sie vor sechsundzwanzig Jahren in einem ungenannten Vergleich begraben hatte, ein Name, der aus Familienbüchern, Geburtsurkunden und Bankschließfächern getilgt worden war. Sie hatte geglaubt, das Geld stamme von einem anonymen Reisegutschein, den sie bei einer Verlosung für Führungskräfte in Julians Firma gewonnen hatte. Sie hatte die Auszeit gebucht, weil sie es für einen harmlosen Glücksfall hielt.

„Ich habe das nicht autorisiert“, brachte Eleanor mit zitternder Stimme hervor, während sie das Telefon fester an ihre Brust drückte. „Julian, ich schwöre dir bei deinem Vater … ich habe unsere Konten dafür nie angerührt. Die hinterlegte Karte … sie gehört mir nicht.“

Clara lachte trocken und bitter. „Wessen Karte ist es denn nun, Eleanor? Denn die Rezeption des Terminal Clubs hat meine Firmenkarte gerade abgelehnt, mit der Begründung, die Reservierung sei bereits über unseren Hauptbürgen abgewickelt. Und man hat ihnen gesagt, sie sollen Ihnen einen Umschlag aushändigen.“

Eleanor erstarrte vor Entsetzen. „Ein Briefumschlag?“

Clara griff in die Außentasche ihrer Lederhandtasche und holte ein dickes, cremefarbenes Päckchen hervor. Es trug keinen Poststempel, keine Briefmarken, nur Eleanors Mädchenname, geschrieben mit dunkler Füllfederhaltertinte. Eleanor streckte die Hand aus, doch bevor ihre Finger das Papier berühren konnten, ertönte der ohrenbetäubende Signalton der automatischen Flughafensprechanlage.

Julian riss Clara den Umschlag aus der Hand und schob Eleanor zurück hinter den Schatten eines Betonpfeilers. „Wir müssen unsere Bordkarten sofort stornieren“, sagte er, während sich Schweißperlen auf seinem Haaransatz bildeten.

„Bist du wahnsinnig?“, fuhr Clara ihn an und trat ihm in den Weg. „Der Flug geht in zwanzig Minuten! Wir haben morgen früh eine Vorstandspräsentation in Zürich!“

Julian wandte sich seiner Frau zu, sein Gesicht völlig farblos. „Wenn wir in dieses Flugzeug steigen, Clara … dann kommt keiner von uns zurück.“

Dann vibrierte Eleanors Handy heftig in ihrer Handfläche. Eine einzelne SMS von einer unbekannten Nummer erschien auf dem Sperrbildschirm: Schau nach oben zu Gate B14.

Kapitel 2 – Das Gesicht im Spiegel

Eleanors Kopf schnellte in Richtung der langen Halle, die zu Gate B14 führte. Das Terminal erstreckte sich vor ihnen unter grellem Neonlicht, gesäumt von endlosen Reihen silberner Tandemsitze und Duty-Free-Shops. Für einen kurzen Moment sah sie nur gewöhnliche Reisende: Geschäftsreisende in zerknitterten Anzügen, Familien mit müden Kleinkindern und einen jungen Gate-Mitarbeiter, der hinter einem Podium Gepäckanhänger kontrollierte.

Dann sah sie ihn.

Er stand an der raumhohen Glaswand mit Blick auf das Rollfeld. Großgewachsen, in einen anthrazitfarbenen Wollmantel gehüllt, der für das klimatisierte Terminal viel zu schwer wirkte, hielt er eine unangezündete Zigarre zwischen zwei behandschuhten Fingern. Seine Haltung war unverkennbar. Selbst aus vierzig Metern Entfernung erkannte Eleanor die Neigung seiner Schultern, die breite, aristokratische Ausstrahlung eines Mannes, dem alles, was er sah, zu gehören schien.

„Julian“, hauchte Eleanor, ihre Stimme stockte ihr wie trockener Sand im Hals. „Er ist hier.“

Julian riss den Kopf in ihre Blickrichtung. Seine Reaktion war unmittelbar und instinktiv; seine Hand glitt von Eleanors Schulter, seine Finger ballten sich in den Taschen seiner dunklen Jacke zu Fäusten. Bewusst trat er zwischen Eleanor und das Fenster und versperrte ihr mit seiner breiten Gestalt die Sicht.

„Schau ihn nicht an“, sagte Julian mit emotionsloser, gefährlich leiser Stimme. „Dreht euch beide um. Geht zum Südausgang.“

Clara hatte genug. Sie stemmte ihre Designer-High Heels fest gegen den Terrazzoboden und weigerte sich, sich zu rühren. „Ich rühre mich keinen Zentimeter, bis mir einer von Ihnen erklärt, in was für ein kriminelles Schlamassel Sie meine Karriere hineingezogen haben. Wer ist dieser Mann? Und warum haben Sie gesagt, wir kämen nicht zurück, wenn wir diesen Flug besteigen?“

„Clara, bitte“, flehte Eleanor, Tränen traten ihr in die Augen. Sie spürte, wie die schwere Last jahrzehntelanger Belastung auf ihr lastete. „Das hat nichts mit deiner Karriere zu tun. Das ist eine alte Schuld. Etwas aus der Zeit, bevor Julian überhaupt laufen konnte.“

„Eine alte Schuld?“, entgegnete Clara und wedelte mit dem Handy, auf dem die astronomische Summe aufleuchtete. „31.000 Dollar für ein privates Anwesen sehen für mich nicht nach Schulden aus, Eleanor! Das sieht nach einer laufenden Bestechung aus. Hat er unsere Flüge bezahlt? Erpresst er dich?“