Der Schalldämpfer klickte, als der Agent mit dem Daumen die Sicherung betätigte. Sein Gesichtsausdruck war völlig emotionslos. Er gab keine Warnung von sich und hielt auch keine dramatische Rede. Sein Finger umklammerte einfach den Abzug fester.

Amara zögerte nicht. Sie warf sich zur Seite und schleuderte ihren Körper über den Rand des niedrigen Marmorbrunnens, der am Rand der Terrasse verlief.

Klatsch.

Der Schuss aus dem Schalldämpfer zersplitterte das dicke Glas des Waschbeckens nur wenige Zentimeter über ihrem Kopf und ergoss einen Schwall kalten Wassers und scharfer Glassplitter über ihren Rücken. Sie schlug hart auf den nassen Dielenboden auf, ihr stockte der Atem, doch ihre Hände umklammerten das zerfledderte Lederjournal mit weiß geknüpften Knöcheln.

Hinter ihr stieß Julian einen heiseren Laut aus und versuchte, sich zu dem Schützen zu schleppen. „Warte – das war nicht … der Plan …“

„Ruhe, Mr. Vance“, sagte der Mann mit eiskalter, präziser Stimme. Er blickte Julian nicht einmal an. Stattdessen machte er zwei bedächtige Schritte auf das zerbrochene Becken zu und hielt den Lauf der Waffe auf die Stelle gerichtet, wo Amara gefallen war. „Ihre Mutter hat ihren Zweck erfüllt. Sie haben Ihren erfüllt.“

Amara stapfte rückwärts durch die flache Wasserlache, ihre Fersen krallten sich in den glatten Stein. Ihre Gedanken rasten. Wenn es keine Bundesagenten waren, dann waren die Haftbefehle, die Dienstmarken, die plötzliche, dramatische Verhaftung – alles nur eine inszenierte Rettungsaktion, um Eleanor zu sichern und alle Spuren zu beseitigen. Auch ihre eigene.

Sie griff im Dunkeln nach dem schweren, weggeworfenen Stahltablett, das ihr Augenblicke zuvor das Leben gerettet hatte. Als die Schützin um die Ecke der Säule bog und den Schalldämpfer an ihre Brust hielt, schwang Amara das Tablett mit all ihrer verbliebenen Kraft.

Das massive Metall traf sein Handgelenk mit einem scharfen Schlag.RissDie Pistole glitt über das nasse Holz und fiel in den Abfluss des Brunnens.

Der Mann grunzte und wich einen Schritt zurück, fing sich aber sofort wieder und griff nach einem Kampfmesser, das an seinem taktischen Gürtel befestigt war.

Bevor er es aus der Scheide ziehen konnte, schwangen die schweren Servicetüren hinter der Bar mit einem Knall auf.

„Amara! Runter!“

Die Stimme war vertraut, schrill und völlig unerwartet. Marcus – Arthurs stiller, leidgeprüfter Chauffeur, der vor drei Tagen verschwunden war – stand in der Tür und hielt einen großkalibrigen Revolver. Er feuerte zweimal.

Die schweren Kugeln durchschlugen die Brust des Attentäters und schleuderten ihn rückwärts gegen das Glasgeländer, bevor er regungslos auf dem Deck zusammenbrach.

Amara lag schwer atmend da, ihr Kleid getränkt mit Blut und eiskaltem Wasser, ihre Brust hob und senkte sich heftig. „Marcus?“, brachte sie mühsam hervor und stemmte sich auf Hände und Knie. „Was … was passiert hier?“

Marcus rannte über das Deck, sein Gesicht war bleich und von tiefer Erschöpfung gezeichnet. Er reichte ihr nicht die Hand, um ihr aufzuhelfen. Stattdessen suchte er den leeren Himmel über dem Dach ab, wo der rhythmische Rhythmus der Musik zu hören war.dumpf-dumpf-dumpfDas Geräusch der schweren Hubschrauberrotoren wurde immer lauter.

„Wir haben weniger als vierzig Sekunden, bevor der Hubschrauber mit Eleanor abhebt“, sagte Marcus mit eindringlicher Stimme, während er das Magazin seiner Pistole überprüfte. „Sie hat den Generalschlüssel zu den Offshore-Konten, Amara. Wenn sie sie aus der Stadt schaffen, ist alles, was dein Vater aufgebaut hat, bis Mitternacht verschwunden.“

Amara rappelte sich auf und wischte sich Wasser und Sand aus dem Gesicht. Sie drückte das Tagebuch ihres Vaters fester an ihre Rippen. „Wer sind ‚sie‘, Marcus? Eleanor sagte, es sei die Regierung!“

Marcus sah sie an, seine Augen verfinsterten sich vor einer Wahrheit, die sie noch nicht hören wollte. „Sie sind weder die Regierung noch Konkurrenten. Sie sind der Aufsichtsrat, den dein Vater vor zwanzig Jahren eingesetzt hat – diejenigen, die Eleanor dafür bezahlt haben, ihn langsam zu vergiften.“

Ein kaltes Grauen breitete sich in Amaras Magen aus. Sie blickte auf Julian hinunter, der in einer immer größer werdenden roten Lache lag und mit weit aufgerissenen, verängstigten Augen zur Decke starrte.

„Hilf ihm“, flüsterte Amara mit zitternder Stimme. „Er verblutet.“

Marcus rührte sich nicht. „Er ist schon tot, Amara. Sieh dir seine Augen an.“

Amara erstarrte und wandte ihren Blick wieder Julian zu. Sein Brustkorb hatte sich nicht mehr gehoben. Seine Pupillen waren starr und geweitet. Der Mann, mit dem sie beinahe ihr Leben geteilt hätte, war fort, eine Spielfigur, die weggeworfen worden war, sobald seine Mutter die Kontrolle über das Spielbrett verloren hatte.

Bevor sie den Schock verarbeiten konnte, packte Marcus ihren Arm und zerrte sie zur Treppenhaustür. „Wir müssen weg. Sofort!“

Sie stürmten durch die schweren Feuerschutztüren in das Treppenhaus aus Beton, genau in dem Moment, als eine ohrenbetäubende Explosion das Dach über ihnen erschütterte. Die Wucht des Aufpralls ließ eine Hitze- und Staubwelle den Betonschacht hinabstürzen, die die Notbeleuchtung auslöschte und sie in völlige Dunkelheit hüllte.

Amara stolperte die Stufen hinunter, ihre Hände fuhren in der stockfinsteren Nacht über die kalte Betonwand. „Was war das?!“

„Sie haben den Hubschrauberlandeplatz gesprengt“, rief Marcus ein paar Stufen unter ihr, seine Stimme hallte in der Dunkelheit wider. „Sie fliehen nicht nur, Amara. Sie verknoten jede noch so kleine Spur in diesem Gebäude.“

Ihr Handy vibrierte heftig in ihrer Hand. Der Bildschirm erhellte die Dunkelheit und zeigte eine neue Nachricht von der verschlüsselten Nummer, die ihr den Hinweis auf das Tagebuch geschickt hatte.

Schauen Sie auf Seite 42. Schauen Sie sich die Unterschrift an.

Amara blieb auf dem Treppenabsatz stehen, ihr Daumen blätterte hektisch durch die feuchten, vergilbten Seiten des Notizbuchs ihres Vaters, bis sie die markierte Stelle fand. Marcus drehte sich um, der Lichtkegel seiner Taschenlampe fixierte sie. „Amara, wir haben keine Zeit –“

„Warte“, hauchte sie und las den Eintrag im grellen weißen Licht. Ihr Blut gefror in den Adern.

Die Handschrift auf Seite 42 beschrieb die Einrichtung des Schattenvorstands. Sie war jedoch nicht von Eleanor unterzeichnet. Sie war auch nicht von einem unbekannten Schattenvertreter des Unternehmens unterzeichnet.

Es war von Marcus selbst in klarer, eleganter Schrift unterzeichnet – datiert fünf Jahre bevor Arthur Vance überhaupt erkrankte.