Amara hob langsam den Blick von der Seite und sah den Mann an, der zwei Schritte unter ihr stand und seine Pistole noch immer locker in der rechten Hand hielt.

Marcus drückte nicht ab. Er lächelte nur – ein kalter, trauriger Ausdruck, der das dunkle Treppenhaus augenblicklich winzig erscheinen ließ.

„Du warst schon immer zu klug für dein eigenes Wohl, genau wie dein Vater“, flüsterte Marcus. „Er ist nicht an dem Gift gestorben, Amara. Ich habe es ihm vor drei Wochen abgesetzt.“

Über ihnen klickte die schwere Stahltür, und das dumpfe Geräusch gedämpfter Stiefel drang die Treppe direkt auf sie zu.

Teil 5: Von dem vertrauten Chauffeur ihrer Familie verraten und in den unterirdischen Tunneln in die Enge getrieben, wird Amara von einem mysteriösen Bewaffneten gejagt, der das tödliche Tagebuch ihres Vaters fordert.

Marcus betrat den Treppenabsatz, seine Stiefel klackerten langsam und bedächtig auf dem Beton. Der Revolver in seiner Hand zitterte nicht; er hielt ihn mit der ruhigen, geübten Leichtigkeit eines Mannes, der Dutzende Leben ohne mit der Wimper zu zucken beendet hatte.

Amara presste sich mit dem Rücken gegen die feuchte Betonwand, ihre Finger umklammerten den Rand des ledergebundenen Tagebuchs ihres Vaters, bis der Kartonrücken in ihre Handfläche schnitt. Ihr Instinkt schrie ihr zu, zu fliehen, doch ihre Beine fühlten sich wie Blei an, beschwert von den Erkenntnissen der letzten zehn Minuten. Eleanor war nicht nur eine Verräterin; sie war ein Ablenkungsmanöver. Julian war kein unschuldiges Opfer; er war ein entbehrliches Druckmittel. Und der stille, unauffällige Chauffeur, der ihre Familie im letzten Jahrzehnt zu jedem Festessen und jeder Firmenveranstaltung gefahren hatte, war der Drahtzieher des Ganzen.

„Du hast von Anfang an ein doppeltes Spiel gespielt“, flüsterte Amara mit angespannter Stimme, die von einer tödlichen Mischung aus Trauer und Wut vibrierte.

„Ich habe den Tisch gebaut, Amara“, erwiderte Marcus leise und trat näher. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe schnitt eine scharfe, grelle Linie durch die staubige Luft zwischen ihnen und beleuchtete die feinen Linien um seine Augen – Linien, die von jahrelangem Lächeln mit einem Messer hinter dem Rücken stammten. „Dein Vater war ein Visionär, aber Visionäre werden sentimental. Er wollte das Netzwerk zerschlagen, als sich das politische Klima änderte. Er vergaß, dass der Betreiber die Maschine nicht einfach abschalten kann, nur weil er ein Gewissen entwickelt, sobald sie läuft.“

Von den oberen Stockwerken drang das dumpfe Stampfen schwerer Stiefel immer lauter, begleitet vom metallischen Klappern der Ausrüstung. Sie rückten näher. Das taktische Einsatzkommando hatte das Dach gesichert und durchkämmte nun systematisch jeden Quadratzentimeter des Komplexes.

Marcus hob die linke Hand und hielt ihr die offene Handfläche entgegen. „Gib mir das Tagebuch, Amara. Geh mit mir aus diesem Treppenhaus, nimm den Wagen am Nebenausgang und fahr zurück in deine Galerie. Tu so, als hättest du dieses Gebäude nie gefunden. Tu so, als wäre nichts davon geschehen. Du kannst ein langes, sehr angenehmes Leben führen.“

Amara blickte auf die offene Seite in ihrer Hand und dann zu Marcus auf, dessen Augen starr starr waren. Die schweren Stiefel über ihnen erreichten den Treppenabsatz direkt über ihnen und hielten kurz hinter der dicken Feuerschutztür inne. Eine behandschuhte Hand versuchte von der anderen Seite den Türgriff zu betätigen und stellte fest, dass er von innen verriegelt war.

Mit einer plötzlichen, explosiven Bewegung schlug Amara das Tagebuch zu, wirbelte herum und warf ihren ganzen Körper gegen die schwere Stahltür, die zu den Wartungstunneln des Gebäudes führte.

Der Riegel gab mit einem kreischenden Geräusch von rostigem Eisen nach.

Sie stürzte durch die Schwelle in die feuchte, unterirdische Kälte des Untergeschosses, genau in dem Moment, als ein ohrenbetäubender Feuerstoß aus Maschinengewehrfeuer den Türrahmen zerriss, den sie einen Augenblick zuvor verlassen hatte. Holz- und Betonsplitter explodierten wie Schrapnell und zerschnitten die Luft dort, wo eben noch ihr Kopf gewesen war.

„Amara!“ Marcus’ Stimme verlor ihre ruhige Fassade und wurde durch einen scharfen, bellenden Befehl ersetzt, als er blindlings durch das splitternde Holz feuerte.

Amara kletterte über den glatten, geriffelten Betonboden, ihre Hände rissen an freiliegenden Rohren und herabhängenden Kabeln. Der Hilfstunnel war ein Labyrinth aus Schatten, nur schwach erleuchtet vom pulsierenden, bernsteinfarbenen Schein der Notausgangsschilder in der Ferne. Jeder Atemzug brannte in ihrer Kehle, die Luft war schwer vom Geruch nach Ozon und stehendem Wasser.

Sie bog um eine scharfe Ecke und presste sich flach gegen eine massive industrielle Kühlanlage. Hinter ihr hallten Schritte schwer wider – nicht nur ein Paar, sondern mindestens zwei, die schnell durch die flachen Pfützen im Korridor platschten.

Sie zog ihr Handy heraus. Der Bildschirm war gesprungen, Risse zogen sich wie Spinnweben über das Glas, aber die Signalanzeige flackerte schwach:1 Bar.

Bevor sie ihre Kontaktlinsen antippen konnte, durchbrach plötzlich ein heller, weißer Lichtstrahl die Dunkelheit vor ihr und blendete sie augenblicklich.

Am anderen Ende des schmalen Korridors trat eine Gestalt aus dem Schatten und versperrte ihr den einzigen Weg zur Straße. Es war nicht Marcus. Es war eine Frau in einem schweren Trenchcoat, deren Gesicht halb von einem breitkrempigen Hut beschattet wurde. Sie hielt eine schallgedämpfte Pistole, die sie direkt auf Amaras Brust zielte.

„Leg den Hörer weg, Amara“, hallte eine kühle, fremde Stimme den Flur entlang. „Wenn du den Sonnenaufgang erleben willst, gibst du mir das Tagebuch und sagst mir, wo Marcus das Buch versteckt hat.“