—¿Mamá?

Elena extendió la mano hacia ella. Damian le entregó a la niña sin que ella suplicara.

Eso los sorprendió a ambos.

Mia se aferró al cuello de su madre e inmediatamente se relajó, sin fuerzas.

Damian levantó el reloj.

—¿De dónde sacó esto?

El rostro de Elena se quedó inexpresivo.

Esa mirada vacía que se usa cuando la verdad está demasiado cerca.

—Es de su conejo.

—Ya lo veo.

—Estaba cosido por dentro cuando mi abuela me lo dio.

—El nombre de tu abuela.

Elena vaciló.

Damian esperó.

—Rose Bell.

El nombre resonó en su mente lentamente.

Rose Bell.

No lo había oído en veintidós años.

No desde la semana después de la muerte de su padre, cuando una anciana ama de llaves desapareció de la finca Romano con dos maletas y sin explicación. Anthony había confiado en Rose Bell. Damian recordaba sus manos: rojas por el jabón, firmes como la piedra. Ella solía dejar tostadas azucaradas en la cocina cuando su madre se olvidaba de que él existía.

Rose Bell había sido la última persona vista salir del cobertizo para botes antes de que Anthony se desplomara.

Su tío Salvatore lo había llamado traición.

Su madre lo había llamado vergüenza.

Damián estaba demasiado destrozado para ponerle nombre.

—Tu abuela trabajaba aquí —dijo.

Elena apretó los brazos alrededor de Mia.

—Sí.

—¿Por qué se fue?

—Dijo que en esta casa mataban a gente honesta.

Luca regresó con dos guardias detrás.

—No se registró ninguna brecha de seguridad —dijo—. Las cámaras se quedaron en blanco durante noventa segundos en la transmisión del jardín este. Los sensores de movimiento no registraron nada. Los perros no ladraron.

Damián miró a la niña dormida.

—Alguien le abrió el paso.

Luca apretó la mandíbula.

—Ayuda de dentro.

—Sí.

Elena negó con la cabeza.

—No. Nadie usaría a Mia así.

Damián la miró.

—En esta casa, la gente ha usado cosas pequeñas para peores propósitos.

En ese momento, el reloj de bolsillo dio unas campanadas.

Una débil nota metálica.

Imposible.

El reloj llevaba veintidós años sin funcionar.

Mia levantó la cabeza y susurró: —El Conejo dice que no se lo des al tío malo.

El jardín quedó en silencio.

Damián la miró fijamente.

—¿Qué tío?

Mia se frotó un ojo.

—El anciano del retrato. El Conejo dice que mintió.

Elena palideció.

—Mia habla con el Conejo cuando está cansada.

Pero Damián ya se estaba moviendo.

—Luca. Biblioteca. Ahora.

La vieja biblioteca de los Romano olía a cuero, polvo y a las decisiones que los hombres habían tomado antes de que Damián naciera. Retratos adornaban las paredes. Su abuelo. Su madre. Su padre. Y junto a la chimenea, Salvatore Romano.

El hermano menor de su padre.

Muerto.

O eso creía Damian.

Se suponía que Salvatore había muerto de neumonía en Sicilia doce años antes, tras retirarse de los asuntos familiares con suficiente dinero para comprar la paz y suficientes pecados como para no merecerla jamás.

Mia señaló el retrato de inmediato.

«Él».

A Damian se le heló la sangre.

Elena susurró: «Mia, no».

Mia escondió el rostro en el hombro de su madre.

«Rabbit dijo que él».

Damian abrió la tapa trasera del reloj de bolsillo.

No sabía por qué.

Instinto, tal vez.

O recuerdo.

Su padre le había enseñado una vez el compartimento secreto del reloj y le había dicho que nunca confiara en un hombre que no tuviera un lugar secreto para la verdad.

Dentro había una tira doblada de papel encerado, fina y quebradiza.

Luca se inclinó.

—¿Qué es eso?

Damián lo desdobló.

Tres palabras estaban escritas con tinta descolorida.

ROSE SABE POR QUÉ.

Debajo había una pequeña llave de latón.

Elena emitió un sonido.

—Mi abuela tenía una caja —susurró—. Me dijo que nunca la abriera a menos que alguien de esta casa viniera a buscar el reloj.

—¿Dónde está?

—En mi apartamento.

—Entonces nos vamos.

—No te vas a llevar a mi hija a ninguna parte.

Damián la miró.

—No. Nos llevas tú.

Por una vez, nadie discutió.

Elena vivía a veinte minutos, en un edificio de ladrillo con un interfono roto y unas escaleras que olían a cebolla frita y lejía. Damian entró sin decir nada, aunque la expresión de Luca sugería que quería cortar el cableado.

La caja estaba debajo de la cama de Elena, envuelta en una colcha.

Pequeña.

De hierro.

Vieja.

La llave de latón giró con un clic reticente.

Dentro había cartas, fotografías, un pañuelo manchado de sangre guardado en una bolsa y una cinta de casete con la letra de Rose Bell.

CASETA DE BOTES. ANTHONY. NO CONFÍES EN SAL.

Luca maldijo entre dientes.

Damián reprodujo la cinta en una vieja grabadora que Elena encontró en un armario.

Al principio se oyó estática.

Luego la voz de su padre.

Débil.

Sin aliento.

«Rose, si Damian oye esto, dile que me equivoqué con mi hermano».

Damián se quedó completamente inmóvil.

Anthony Romano tosió.

«Creí que Salvatore quería dinero. Quería la silla. Manipuló las cuentas, los problemas con los envíos, las amenazas. Lo confronté. Él mismo sirvió el vino».

Elena le tapó los oídos a Mia.

La voz de Anthony se quebró, luego se estabilizó.

“Este no era mi corazón. Rose lo sabe. Vio suficiente. Le dije que tomara el reloj y corriera porque si Sal lo encuentra, Damian jamás lo sabrá.”

Una segunda voz apareció en la grabación.

Rose Bell.

“Señor Romano, necesita un médico.”

“No”, susurró Anthony. “Necesito que mi hijo viva.”

La grabación terminó.

Nadie habló durante un largo rato.

Damián sintió que algo antiguo dentro de él se rompía: no era dolor, ni rabia, sino la terrible reorganización de los recuerdos.

Su padre no se había desplomado por debilidad.

Había sido asesinado.

Y todos habían dejado que la tumba se cerrara.

La voz de Luca se escuchó con cuidado.

“Jefe.”

Damián lo miró.

“Exhumaremos a mi padre.”

Elena respiró hondo.

“¿Puedes hacer eso?”

“Con una orden judicial”, dijo Damian. “Y con la suficiente verdad como para despertar la curiosidad del juez.”