Der Sturm vor dem Michigansee hatte sich in einen eiskaligen, heftigen Sturm verwandelt, der schwarze Wellen fünf Fuß hoch gegen die verrottenden Holzpfähle des Pier 42 peitschte.

Der industrielle Eisenbahnkorridor am südlichen Rand des Hafens war stockdunkel und seit der Schließung der Stahlwerke in den neunziger Jahren verlassen. Verrostete Güterwagen standen auf überwucherten Gleisen, ihre Metallrümpfe ächzten unter dem peitschenden Herbstregen.

Am anderen Ende der Slipanlage, halb untergetaucht im rauschenden Seewasser, stand ein altes Bootshaus aus Zedernschindel.

Im Inneren der zugigen, eisigen Struktur kam das einzige Licht von einer einzelnen Petroleumlaterne, die auf einer umgedrehten Holzkiste stand.

In der Ecke saß Sofia Moretti, eingehüllt in eine abgenutzte Woll-Armeedecke.

Sie war neunundzwanzig Jahre alt, schlank, ihre einst herrlichen dunklen Locken verfilzt und feucht, ihre olivfarbene Haut blass von zwei Jahren des Überlebens von Lagerhauslöhnen und kaltem Tee. Über ihr linkes Schlüsselbein und ihre Kieferlinie verliefen die schwachen, silbernen Spuren chemischer Brandnarben von der Brennstoffexplosion – Narben, die das heftige, unerbittliche Brennen hinter ihren weit geöffneten haselnussbraunen Augen nur noch verstärkten.

In ihrer rechten Hand hielt Sofia eine verrostete Stahlbrechstange, ihre Knöchel waren wund und blutend von achtundvierzig Stunden, in denen sie das Romano-Killerkommando abgewehrt hatte, das den Perimeter umkreist hatte.

Draußen durchbrach das Knirschen schwerer Stiefel auf nassem Kies das Rauschen der Brandung.

Zwei Männer in schwarzen Taktikjacken traten die verrottete Holztür des Bootshauses auf, ihre Taschenlampen schnitten durch die feuchte Dunkelhe:

“Kommen Sie raus, Mrs. Moretti”, höhnte eine raue Stimme, der Strahl erhellte ihre Ecke. “Die Chefin sagt, die Hochzeit ist vorbei. Es ist Zeit, die Nachlassakte zu schließen.”

Sofia schrie nicht.

Sie stand von der Kiste auf, hob die schwere Eisenstange mit beiden Händen, das Kinn erhoben mit derselben ungebrochenen Würde, die das Chicago Outfit an Adrians Seite befehligt hatte:

“Wenn ihr mich in die Erde bringen wollt, ihr Bastarde”, krächzte Sofia, ihre Stimme rau vom Rauch und Salz, “müsst ihr mich dorthin tragen.”

Bevor der führende Schütze seine Schalldämpferwaffe heben konnte, explodierte die gesamte Westwand des Bootshauses mit einem erschütternden, imposiven CRASH nach innen.

Ein matt-schwarzer gepanzerter Cadillac Escalade riss direkt durch die Zedernholz, Splitter und Balken flogen in die Luft, während die verstärkte Stahlstoßstange den zweiten Schützen unter seinen Rädern plattmachte.

Die Fahrzeugtüren flogen auf.

Sechs Moretti-Taktik-Vollstrecker strömten wie im Dunkelwasser in das Bootshaus, ihre automatischen Gewehre bellten in kurzen, chirurgischen Drei-Schuss-Salven, die die übrigen Hinterhalter in vier Sekunden zum Schweigen brachten.

Durch die zerbrochenen Balken trat Adrian Moretti in den heulenden Regen, sein langer marineblauer Mantel peitschte im Sturm, das dunkle Haar klebte an der Stirn.

Die Taschenlampe in seiner Hand fiel auf die nassen Dielen.

Seine Augen fanden ihren über den zerbrochenen Raum hinweg.

Der skrupellose, gefürchtete Don von Chicago erstarrte.

Der Atem stockte ihm im Hals.

Sein 1,90 Meter großer, muskulöser Körper zitterte so heftig, dass er sich am Rand des Fahrzeugrahmens festhalten musste, um nicht auf die Knie im Salzwasser zu fallen.

“Sofia…?” Adrian weinte, sein Bariton zerbrach in dünne, zerstörte Luft.

Sofias Finger lösten sich von der verrosteten Brechstange.

Das schwere Eisenwerkzeug schlug mit einem dumpfen AUFPRALL auf die Holzplanken und rollte in die Pfütze zu ihren Füßen.

Sie betrachtete seine breiten Schultern, die dunklen Tätowierungen, die seinen Hals hinaufstiegen, und das raue, vernarbte Kinn, das sie jede Nacht vor dem Feuer geküsst hatte.

“Du bist spät, Adrian”, flüsterte Sofia, Tränen schnitten sauber, heiße Spuren durch den Schmutz auf ihren Wangen.

“Ich habe dir gesagt, ich würde warten.”

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