«Su ritmo cardíaco se está estabilizando», me miró, y sus ojos se suavizaron apenas una fracción. «Pero necesita salir del calor. Tenemos que llevarla dentro, acostarla en una superficie plana y firme, y elevarle las piernas para ayudarla con el shock».
«¿Quién… quién es usted?», alcancé a articular por fin, mirando fijamente a este hombre que acababa de salvarle la vida a mi madre y había desarmado por completo a mi cuñada en menos de tres minutos.
Greg miró a mi madre, ajustándole el cuello del vestido con ternura.
«Me llamo Greg», dijo tranquilamente.
«No trabaja en finanzas, ¿verdad?», preguntó Mark desde detrás de mí, con la voz temblorosa.
Greg soltó una lenta bocanada de aire, y sus anchos hombros cayeron ligeramente a medida que la adrenalina del momento empezaba a disiparse. Miró a Mark, luego a mí.
«No», respondió Greg, con su voz convertida en apenas un susurro. «No trabajo en finanzas. Soy un antiguo Pararescueman. Operaciones Especiales de las Fuerzas Aéreas. Pasé quince años sacando cuerpos destrozados de zonas de guerra».
Volvió a mirar a mi frágil madre, con una expresión difícil de descifrar.
«Y la verdad es que odio a los abusadores».
CAPÍTULO 3
La revelación de quién era realmente Greg quedó flotando en el aire húmedo de Ohio, densa y pesada, posándose sobre el jardín como una espesa niebla.
Un antiguo Pararescueman. Operaciones Especiales de las Fuerzas Aéreas.
Aquello lo recontextualizaba todo. La forma en que se había quedado tan tranquilo junto a la cerca, observando el jardín no con el aburrimiento de una cita sin interés, sino con la evaluación de perímetro hipervigilante de un hombre entrenado para anticipar amenazas. La forma en que sus manos, ásperas y con callos, se habían movido sobre el frágil cuerpo de mi madre con una certeza tan absoluta y clínica. La calma aterradora e helada que había usado como arma contra Brenda.
No solo había atrapado a una anciana. Había ejecutado una maniobra de rescate de alto estrés perfeccionada a lo largo de quince años arrastrando soldados sangrantes fuera de helicópteros y zonas de guerra, aplicándola a la perfección en un patio trasero de un barrio residencial del Medio Oeste.
«Está bien», dijo Greg suavemente, rompiendo el silencio estupefacto. No miró a la multitud. Estaba completamente concentrado en mi madre. «Vamos a llevarla dentro, Eleanor. El calor no le hace ningún favor a su presión arterial, y necesitamos elevarle las piernas».
«Puedo caminar», protestó débilmente mi madre, aunque su voz era apenas un hilo de susurro. Intentó incorporarse, y sus delgados brazos temblaban violentamente. «Solo necesito mi… mi caminador».
Miró a su alrededor buscando la estructura plateada. Estaba tirada en la hierba a tres metros de distancia, desechada como si fuera basura. La visión del caminador tirado allí, boca abajo e inútil, me provocó una nueva ola de náuseas en el estómago.
«No va a caminar», dijo Greg suavemente, pero con esa misma autoridad inquebrantable. «Su nivel de adrenalina está cayendo. Si se pone de pie ahora mismo, se va a desmayar, y no voy a dejar que se golpee contra el suelo dos veces en un mismo día».
Antes de que mi madre pudiera discutir, antes de que Mark o yo pudiéramos siquiera ofrecer ayuda, Greg deslizó un brazo debajo de sus rodillas y el otro detrás de sus hombros. Con un movimiento fluido y sin esfuerzo que desmentía por completo el peso físico de levantar a un ser humano, se puso de pie, acunando a mi madre de ochenta y dos años contra su pecho.
La llevó con la mayor de las dignidades. No la hizo sentir como una carga o como una niña patosa. La sostuvo con firmeza, manteniendo su cabeza apoyada contra su hombro, murmurándole suaves palabras de tranquilidad mientras la llevaba por la hierba, subía los escalones de madera de la terraza y cruzaba las puertas correderas de cristal hacia el santuario con aire acondicionado del salón.
Mark y yo lo seguimos de cerca, ambos sumidos en un estado de mudo estupor.
La transición del jardín caótico y deslumbrante por la luz a la penumbra fresca y tranquila de la casa fue impactante. El ruido de la fiesta —los murmullos nerviosos de los invitados, el tráfico lejano, la música pop que aún sonaba afuera— se apagó instantáneamente en cuanto la puerta de cristal se cerró.
Greg pasó de largo los sillones y la llevó directamente al sofá rinconero grande y profundo.
«Sarah, coge cojines. Todos los que encuentres», ordenó Greg, sin mirarme mientras depositaba suavemente a mi madre sobre los cojines.
Salí de mi ensimismamiento. Corrí hacia el sillón doble, agarré tres cojines grandes y regresé a toda prisa. Greg me los quitó, levantó las piernas de mi madre con un cuidado increíble y deslizó los cojines debajo de sus tobillos y pantorrillas.
«Elevar las piernas ayuda a impulsar el volumen sanguíneo hacia el torso, de vuelta al corazón y al cerebro», explicó Greg tranquilamente, al notar la mirada de pánico en mi cara. «Es el protocolo estándar para un estado de shock».
Se arrodilló al lado del sofá, con los dedos apoyados suave pero firmemente en la cara interna de la muñeca de mi madre, midiendo su pulso. Tenía los ojos fijos en su reloj de pulsera.
Yo permanecía de pie, inútil, en medio de mi propio salón, con las manos temblándome tanto que tuve que apretarlas en puños y presionarlas contra mis muslos.
Mark caminaba de un lado a otro detrás del sofá. Parecía físicamente enfermo. Su rostro estaba completamente desprovisto de color, su mandíbula tan apretada que pensé que los dientes se le romperían. No paraba de pasarse las manos por el pelo, paseando desde la chimenea hasta el pasillo y de vuelta, con una respiración entrecortada.
«No puedo creerlo», murmuró Mark, con la voz temblando por una mezcla de profundo dolor y una rabia en aumento. «No puedo creer que haya hecho eso. La vi hacerlo y todavía no puedo procesarlo. Simplemente… simplemente se lo arrancó de las manos».
