Chapitre 1 – Quatre visages dans le miroir
Quelques heures avant que Dominic Moretti ne passe un diamant émeraude de huit carats au doigt d’une autre femme, quatre garçons de six ans ont fait irruption dans sa vie et ont réduit à néant tous les plans de construction de dynastie que sa famille avait élaborés pendant trente-sept ans.
Il ne connaissait pas leurs noms.
Il ignorait dans quel quartier ils dormaient, quels cauchemars les réveillaient, ni qui essuyait leurs larmes lorsqu’ils s’écorchaient les genoux sur le béton de Boston.
Mais dès que le premier enfant ajusta son collier sous la douce lumière ambrée des appliques murales de la maison Bellamy, Dominic sut qu’il y avait quelque chose d’infiniment plus dangereux.
L’enfant avait des yeux.
À l’extérieur de l’établissement de Back Bay, Boston bourdonnait d’une fraîcheur automnale. Le soleil couchant teintait la façade de grès brun de pourpre et de cuivre brûlé, mais dans les couloirs privés de la Bellamy House, l’atmosphère était imprégnée d’arômes de whisky millésimé, de cire d’abeille et de richesse héritée. Dominic était arrivé quarante minutes en avance. Il était attendu à 19h30 à la serre Moretti surplombant la rivière Charles, où une vingtaine de photographes et deux puissantes dynasties bostoniennes étaient réunis sous couvert d’un dîner intime.
Sloane Barrett porterait de la soie ivoire. Sa mère, Victoria Moretti, arborerait un sourire triomphant.
Dominic, en revanche, n’avait rien ressenti de tout l’après-midi. Aucune étincelle d’anticipation. Aucune terreur. Seulement une résignation froide et méthodique, la conviction que tel était l’ordre naturel de la lignée Moretti : le pouvoir lié au capital, et la sentimentalité mourante discrètement en marge.
Il était simplement entré dans les toilettes des cadres pour ajuster le pli de ses poignets mousquetaires. Son reflet l’avait fixé du regard : une mâchoire carrée, des yeux sombres, la légère cicatrice en forme de croissant sur sa pommette, souvenir d’une bagarre dans un entrepôt de Southie dix ans plus tôt.
Puis la lourde porte en chêne s’ouvrit et quatre petits corps entrèrent.
Ils ressemblaient à de petits messieurs assistant à un concert en après-midi. Des tricots aux tons pastel doux — bleu clair, ivoire, vert sauge et rose poudré — assortis à des pantalons bleu marine et d’impeccables derbies miniatures. Dominic avait supposé qu’ils appartenaient à un sénateur ou à un ancien fondateur de start-up se promenant dans l’atrium principal.
Jusqu’à ce que le garçon au pull bleu se place juste à côté de la taille de Dominic, au niveau du bassin.
L’enfant se dressa sur la pointe des pieds. Il contempla son reflet avec une gravité intense et imperturbable. Puis, silencieusement, il repoussa ses épais cheveux noirs de son front, inclina brusquement le menton vers la droite et plaça sa main gauche derrière sa nuque, en faisant rouler son épaule comme pour dénouer un nœud invisible.
Dominic se figea. Les boutons de manchette en or qu’il tenait lui parurent soudain lourds comme du plomb.
C’était un tic obscur et compulsif. Dominic le pratiquait depuis l’école primaire, dès qu’il s’attelait à décrypter un bilan complexe ou à évaluer un adversaire. Son père, aujourd’hui décédé, l’appelait le « haussement d’épaules Moretti ». Ce n’était pas un comportement acquis ; c’était un instinct nerveux inné, inscrit dans ses gènes.
Derrière le premier garçon, les trois autres ont inconsciemment reproduit le mouvement en parfaite synchronisation.
Le garçon en bleu croisa le regard de Dominic dans la vitre. Le garçon se retourna lentement.
Dominic baissa les yeux.
Le monde sembla sombrer dans un silence absolu. Le doux murmure des canalisations, le cliquetis lointain des couverts dans la salle à manger, le jazz feutré qui vibrait à travers le plancher – tout avait disparu.
Le garçon avait le même front marqué et précis que Dominic. Des iris brun ambré identiques, qui prenaient une teinte presque obsidienne sous la lumière artificielle. Une légère courbure au coin gauche de sa lèvre supérieure lorsqu’il évaluait une menace inconnue.
Les trois autres garçons se tournèrent vers lui en même temps. C’étaient des quadruplés. Quatre copies conformes de Dominic Moretti, six ans, levant les yeux vers le fils d’1,88 m issu de l’empire le plus redouté de Nouvelle-Angleterre.
« Vous allez bien, monsieur ? » demanda doucement l’enfant au pull vert. Sa voix avait un léger accent bostonien, ronde et enjouée.
Dominic avait la gorge sèche, comme s’il avait senti de la cendre. « Quel âge as-tu ? »
Le garçon en bleu répondit sans hésiter : « Nous sommes six. Presque six et quart. »
*Six.*
Le chiffre frappa Dominic avec la force d’une balle de gros calibre en plein cœur.
Il y a six ans. Fin octobre. Un petit loft dans le quartier nord, embaumant le romarin frais, la farine et les écorces d’orange. Une femme dont le rire pouvait dissiper en un instant trois générations de cynisme Moretti.
*Elena Rossi.*
Elle avait vingt-cinq ans lorsqu’il se rendit à la boulangerie artisanale familiale pour régler un différend de zonage provoqué par l’entreprise de construction de sa famille. Il était arrivé en prédateur ; il en était reparti désabusé. Pendant onze mois, ce fut son refuge secret, totalement à l’écart du réseau, des salles de réunion et des manipulations sociales impitoyables de sa mère.
Et puis, du jour au lendemain, Elena a disparu.
Son appartement avait été saccagé. Son téléphone était coupé. Un simple mot manuscrit sur le comptoir de la cuisine : *Ne me cherche pas, Dominic. Nous n’étions pas destinés à survivre dans ton monde.*
Dominic avait passé huit mois à sillonner le Nord-Est pour la retrouver, jusqu’à ce que sa mère le fasse asseoir à la bibliothèque et pose des photos sur son bureau : Elena, souriante, radieuse et imperturbable, embarquant sur un vol international pour Milan avec un investisseur italien. Victoria l’avait regardé avec une compassion maternelle glaciale : « Elle a touché l’indemnité, Dominic. Les femmes comme elle le font toujours. »
Il y avait cru. Il avait laissé son orgueil se pétrifier. Il avait enterré l’esprit d’Elena et accepté de transmettre l’héritage familial à Sloane Barrett.
