« Quel est votre nom de famille ? » demanda Dominic d’une voix rauque, s’agenouillant pour se mettre à la hauteur des quatre enfants. Le tissu précieux de son pantalon frôla le marbre froid de la salle de bains, mais il n’y prêta aucune attention.
Le garçon au pull rose croisa les bras sur sa poitrine. « Maman a dit qu’il ne fallait jamais donner son nom à des inconnus. Surtout à ceux qui ont l’air en colère. »
« Je ne suis pas en colère », dit Dominic, et sa propre voix lui paraissait étrangère : tendue, brisée, dénuée de toute autorité. « Je vous le promets, je ne suis pas en colère. »
Avant que l’enfant puisse répondre, la lourde porte en acajou s’ouvrit brusquement. Une voix féminine, veloutée mais teintée de cette tension haletante et frénétique propre à une mère cherchant ses enfants en public, rompit le silence :
« Les garçons ? Julian, Leo, Nico, Mateo ! Je vous ai dit de vous laver les mains rapidement, on va… »
La voix se tut.
Dominic se redressa lentement de toute sa hauteur. Sa large silhouette se tourna vers l’encadrement de la porte.
Elena Rossi se tenait sur le seuil, un sac en cuir usé attaché à une robe vert émeraude qui semblait avoir trois saisons mais qui épousait ses courbes avec une perfection à couper le souffle.
Ses boucles brunes étaient ramenées en arrière en un chignon lâche et négligé, le même qu’il avait l’habitude de nouer avec ses dents dans l’obscurité. Ses yeux noisette, grands ouverts par une peur soudaine et suffocante, étaient fixés sur les siens.
La boîte en velours dans la poche poitrine de Dominic lui donnait l’impression d’une marque au fer rouge sur la peau.
« Elena », murmura Dominic.
Elle ne s’enfuit pas. Elle ne cria pas. Elle recula simplement d’un demi-pas, les mains tremblantes, serrant les deux garçons les plus proches contre elle et regardant l’homme qu’elle avait aimé six ans plus tôt comme s’il était revenu d’entre les morts pour lui prendre tout ce qui lui restait.
Chapitre 2 – Le fantôme de Bellamy House
Le couloir menant aux toilettes était silencieux, tapissé d’un papier peint bordeaux profond et orné de photographies en noir et blanc encadrées représentant le Boston maritime. Mais entre Dominic et Elena, l’air était chargé d’une tension mortelle qui aurait pu briser du verre.
« Maman, c’est qui ce grand monsieur ? » demanda Julian, le garçon au pull ivoire, par-dessus sa jupe. Il se pencha en avant et leva les yeux vers Dominic avec une curiosité manifeste. « Il a le même visage que Leo. »
Les chevilles d’Elena devinrent d’une blancheur squelettique tandis qu’elle serrait la bandoulière de son sac. Sa peau avait perdu toute couleur, son visage se détachant nettement sur ses cheveux noirs.
« Les garçons, au salon. Maintenant », ordonna-t-elle d’une voix grave, empreinte d’une autorité maternelle pressante qui ne tolérait aucune désobéissance. « Asseyez-vous à la table douze. Le panier à pain est là. Ne parlez à personne avant mon passage. Allez-y. »
Les quatre garçons échangeaient des regards furtifs entre leur mère et le grand inconnu. Léo hésita une demi-seconde, ses yeux sombres s’attardant avec une étrange et profonde perspicacité sur le cou tatoué de Dominic, avant de se tourner et d’entraîner ses frères devant leur mère dans la salle à manger.
La lourde porte se referma brusquement. Elena et Dominic se retrouvèrent seuls dans l’étroit couloir recouvert de moquette.
« Quatre, Elena ? » La voix de Dominic était à peine plus forte qu’un souffle, mais elle résonna dans la pièce avec une clarté effrayante. Il fit deux pas délibérés vers elle.
Elena tressaillit et recula jusqu’à ce que ses omoplates touchent le mur lambrissé. « Dominic… Éloigne-toi de moi. »
« Quatre garçons ? » demanda Dominic. Son masque de maîtrise – l’armure froide et impénétrable du pouvoir qu’il avait arborée pendant trente-sept ans – vola en éclats. Il se plaqua contre le mur, près de son oreille, l’encerclant presque. Son odeur était la même : bois de cèdre, tabac précieux et pluie. Elena fut submergée par une vague de nostalgie et de panique. « Ils ont six ans. Tu as disparu il y a six ans. »
« Ça ne te regarde pas », murmura-t-elle en relevant le menton avec cette inclinaison obstinée et provocante dont il se souvenait avec une acuité douloureuse. « Ça n’a rien à voir avec toi. »
« Ne me mens pas ! » gronda Dominic, sa voix se muant en un grognement rauque et vibrant qui figea un serveur passant au bout du couloir. Dominic lui lança un regard en coin qui le fit se précipiter en cuisine. Il tourna sa fureur contre elle. « Un seul regard sur Leo. Un seul regard sur ses mains, la façon dont il penche la tête, le froncement de sourcils de Julian… Ce sont des Moretti, Elena ! Tu as quitté mon lit enceinte de quatre garçons et tu ne me l’as jamais dit ? »
« Tu n’en voulais pas ! » rétorqua Elena, les yeux noisette soudain embués de larmes qu’elle chassa d’un clignement furieux. « Arrête de jouer au père vertueux, Dominic. Tu as choisi ta vie. Tu as choisi ta lignée, tes postes au conseil d’administration et l’empire de ta mère. Ne fais pas semblant d’avoir de la place pour quatre enfants dans ton monde aseptisé et meurtrier ! »
Dominic serra les mâchoires si fort qu’un muscle de sa joue se contracta violemment. « J’ai ratissé toute cette côte pour te retrouver ! J’ai envoyé des détectives privés fouiller chaque port, du Maine à Miami ! Tu ne les voulais pas ? Je ne le savais même pas *encore* ! Pourquoi fuyais-tu ? »
« Pourquoi ai-je fui ? » Elena rit, un rire amer et fragile qui se brisa en plein milieu. « Demande à ta mère, Dominic. Demande à Victoria pourquoi je me suis enfuie. »
