Il fit volte-face, son costume couleur crème traçant une silhouette nette dans le couloir, et se dirigea vers les portes vitrées tournantes de la Bellamy House, dans l’air glacial de l’automne.

***

Chapitre 3 – La bague dans l’écrin de velours

La serre du domaine Moretti était une cathédrale de verre, de fer et de cristal taillé.

La serre, perchée sur une falaise surplombant le méandre sombre et sinueux de la rivière Charles, avait été construite en 1912 par l’arrière-grand-père de Dominic. Ce soir-là, elle s’était métamorphosée en un lieu d’un luxe absolu. Trois cents invités sirotaient du champagne en pichet sous des cascades d’orchidées blanches et des figuiers pleureurs. Des quatuors à cordes interprétaient Bach depuis une mezzanine surélevée.

Victoria Moretti se tenait au milieu de la pièce.

À soixante-deux ans, elle était une voleuse exquise. Vêtue de velours bleu nuit, ses cheveux argentés teints en un chignon architectural, elle tenait un verre de champagne avec une aisance naturelle tout en discutant avec le sénateur Thomas Barrett et sa fille Sloane.

Sloane Barrett avait tout de la future impératrice des domaines Moretti-Barrett réunis. Grande, blonde, d’une élégance patricienne naturelle, elle portait une robe fourreau ivoire de Carolina Herrera qui laissait deviner son destin de future mariée.

« Où est-il, Victoria ? » murmura Sloane, le sourire toujours aux lèvres, tandis que les photographes mitraillaient depuis la zone presse. « Il est 8 h 45. Mon père a prévu une interview avec la presse financière à 15 h pour annoncer l’accord de développement du port. »

Les yeux sombres de Victoria se plissèrent presque imperceptiblement. « Dominic finalise les détails du communiqué de presse, ma chérie. Il sera là. Un Moretti ne manque jamais son propre couronnement. »

À ce moment précis, les doubles portes vitrées situées à l’arrière de la serre s’ouvrirent.

Un vent d’automne vif s’engouffra dans la serre chauffée, faisant frémir les pétales blancs des orchidées. Le quatuor à cordes perdit une mesure.

Dominic entra.

Il ne portait pas de manteau. Son costume couleur crème était légèrement humide à cause de la brume qui montait du fleuve, ses cheveux noirs étaient négligemment rejetés en arrière, le col de sa chemise déboutonné. Il n’avait pas l’air d’un marié s’apprêtant à annoncer une alliance dynastique. Il ressemblait plutôt à un bourreau sur le point de prononcer sa sentence.

Le regard de Victoria s’aiguisa. Elle glissa sur le sol de marbre poli vers lui, son sourire rayonnant devant les caméras, mais sa voix se mua en un murmure glacial dès qu’elle fut à ses côtés.

« Tu as quarante-cinq minutes de retard, Dominic. Le père de Sloane commence à s’impatienter, et le Globe a trois chroniqueurs au bar. Déboutonne ton col, sors la bague de ta poche et règle ce problème. »

Dominic baissa les yeux vers sa mère.

Pendant trente-sept ans, il avait respecté cette femme. Il l’avait vue évoluer dans le monde impitoyable de la haute finance et des bas-fonds de Boston après la mort de son père, victime d’une crise cardiaque. Il avait toujours cru qu’elle agissait par pure et inébranlable loyauté envers le nom de famille.

Désormais, il ne voyait plus que l’architecte toxique qui avait jeté quatre de ses enfants à la rue pour une fusion d’entreprises.

« Tu croyais vraiment qu’elle avait pris l’argent, maman ? » demanda Dominic à voix basse.

Le sourire de Victoria se figea. Une infime lueur de tension, à peine perceptible, traversa son œil gauche. « De quoi parlez-vous ? »

« Elena Rossi », dit Dominic. Le nom tomba entre eux comme une grenade dégoupillée.

Victoria n’a pas laissé tomber son verre de champagne. Sa discipline était absolue. Mais ses chevilles ont tellement souffert que le verre a fini par craquer sous la pression.

« Cette petite boulangère du North End ? » Victoria fit la grimace, sa voix se perdant dans un murmure à peine audible sous le son du quatuor à cordes. « Tu réveilles un fantôme d’il y a six ans, le soir de tes fiançailles ? Dominic, ressaisis-toi. Les Barrett nous observent. »

« Elle n’a pas pris les deux millions, Maman », poursuivit Dominic d’une voix impassible, ce qui la rendait infiniment plus terrifiante. « Elle a brûlé le chèque. Et tu lui as dit que j’étais d’accord pour qu’elle soit déclarée inapte à élever mes enfants. »

Les yeux de Victoria s’écarquillèrent légèrement – ​​non pas de culpabilité, mais sous le coup de la soudaine prise de conscience que son mensonge, qui avait duré six ans, venait de se briser sous ses pieds.

« Où l’as-tu vue ? » demanda Victoria, sa voix perdant son vernis poli pour prendre le ton rauque et impitoyable des vieux docks de Southie où elle avait grandi. « Que t’a-t-elle dit ? »

« J’ai rencontré mes fils ce soir », a déclaré Dominic.

Victoria prit une inspiration brusque. « Dominic… »

« Quatre morceaux, Mère. Quatre garçons. Je porte mon sang. Je porte mon visage. » Dominic plongea la main dans la poche de sa veste.

Victoria expira doucement, pensant un bref instant qu’il prendrait la bague, que la raison l’emporterait.

Dominic sortit alors le petit écrin de velours noir contenant le diamant Barrett. Il tourna la tête vers le centre de la pièce, où Sloane et son père les observaient, de plus en plus perplexes.

Dominic passa juste devant sa mère.

La foule s’écarta devant lui comme l’eau. Les murmures s’estompèrent. Le quatuor à cordes se tut tandis que Dominic s’approchait de Sloane Barrett.

« Dominic », dit Sloane en lui adressant un sourire froid et plein d’espoir. « Je croyais que tu avais peur. »

Dominic se tenait devant elle. Il regarda Thomas Barrett, l’armateur sans scrupules dont le soutien aurait assuré à Dominic le contrôle de toute la côte atlantique.

Puis il regarda Sloane.

« Sloane, tu es une femme extraordinaire », dit Dominic, sa voix résonnant sans effort dans la serre silencieuse. « Tu mérites un empire et un partenaire qui te respecte. Mais je ne suis pas cet homme. Nos fiançailles sont rompues. »