Capítulo 1 – Cuatro rostros en el espejo
Horas antes de que Dominic Moretti colocara un diamante esmeralda de ocho quilates en el dedo de otra mujer, cuatro niños de seis años entraron en su vida y desmantelaron todos los planes de construcción de dinastía que su familia había ideado a lo largo de treinta y siete años.
No sabía sus nombres.
No sabía en qué barrio dormían, qué pesadillas los despertaban ni quién les secaba las lágrimas cuando se raspaban las rodillas contra el cemento de Boston.
Pero en el momento en que el primer niño se ajustó el collar bajo la suave luz ámbar de las paredes de la casa de los Bellamy, Dominic supo que algo era infinitamente más peligroso.
El niño tenía ojos.
El ambiente bullía bajo el frío de principios de otoño a las afueras del establecimiento de Back Bay. El atardecer teñía de púrpura y cobre quemado la fachada de piedra rojiza, pero en los pasillos privados de la Bellamy House, el aire olía exclusivamente a whisky escocés añejo, cera de abejas y riqueza heredada. Dominic había llegado cuarenta minutos antes. Debía estar a las 7:30 en el invernadero Moretti, con vistas al río Charles, donde una veintena de fotógrafos y dos poderosas dinastías de Boston se reunían bajo la apariencia de una cena íntima.
Sloane Barrett vestía seda color marfil. Su madre, Victoria Moretti, lucía una sonrisa triunfal.
Dominic, en cambio, no había sentido nada en toda la tarde. Ni rastro de expectación. Ni terror. Solo una resignación hueca y metódica: ese era el orden natural del linaje Moretti: el poder, el capital y la sentimentalidad morían silenciosamente en los márgenes.
Simplemente había entrado al baño de ejecutivos para arreglarse el dobladillo de los puños de la camisa. Su reflejo lo había mirado fijamente: mandíbula dura, ojos oscuros, la tenue cicatriz en forma de media luna en el pómulo, recuerdo de una pelea en un almacén de Southie diez años atrás.
Entonces la pesada puerta de roble se abrió de golpe y cuatro pequeños cuerpos entraron marchando.
Parecían caballeros asistiendo a un concierto vespertino. Prendas de punto en tonos pastel —azul claro, marfil, verde salvia y rosa pálido— combinadas con pantalones azul marino y unos impecables zapatos Oxford en miniatura. Dominic supuso que pertenecían a un senador o a un antiguo fundador de una empresa tecnológica que saltaba en el atrio principal.
Hasta que el chico del suéter azul se paró justo al lado de la cintura de Dominic, a la altura de la pelvis.
El niño se puso de puntillas. Contempló su reflejo con una gravedad intensa e inquebrantable. Luego, en silencio, se apartó el espeso cabello oscuro de la frente, ladeó la barbilla bruscamente hacia la derecha y colocó la mano izquierda detrás de la nuca, moviendo el hombro como si intentara desatar un nudo invisible.
Dominic se quedó paralizado. Los gemelos de oro que tenía en las manos de repente le parecieron pesados como el plomo.
Era un tic obsesivo y compulsivo. Dominic lo hacía desde niño, en la escuela preparatoria, cada vez que analizaba un balance complejo o evaluaba a un oponente. Su difunto padre lo llamaba el *encogimiento de hombros de Moretti*. No era un comportamiento aprendido; era un instinto nervioso innato, grabado directamente en su ADN.
Detrás del primer chico, los otros tres imitaron inconscientemente el movimiento al unísono.
El chico de azul captó la mirada de Dominic en el cristal. El chico se giró lentamente.
Dominic bajó la mirada.
El mundo pareció sumirse en un silencio absoluto. El suave murmullo de las tuberías, el lejano tintineo de los cubiertos del comedor, el jazz apagado que vibraba a través del suelo, todo desapareció.
El chico tenía la curva precisa y marcada de la frente de Dominic. Los iris idénticos, de color ámbar oscuro, que se volvían casi obsidiana bajo la luz artificial. La ligera curvatura en la comisura izquierda de su labio superior al evaluar una amenaza desconocida.
Los otros tres chicos se volvieron hacia él al mismo tiempo. Eran cuatrillizos. Cuatro copias de Dominic Moretti, de seis años, que miraban hacia arriba al descendiente de un metro ochenta y ocho de altura del imperio más temido de Nueva Inglaterra.
—¿Se encuentra bien, señor? —preguntó en voz baja el niño del suéter verde. Su voz tenía un ligero acento bostoniano, redonda y alegre.
Dominic sintió la garganta seca, llena de ceniza. “¿Cuántos años tienes?”
El chico de azul respondió sin dudarlo: “Somos seis. Casi seis y cuarto”.
*Seis.*
El número impactó a Dominic con la fuerza de una bala de alto calibre en el pecho.
Hace seis años. A finales de octubre. Un pequeño loft en el North End, con aroma a romero fresco, harina y cáscara de naranja. Una mujer cuya risa podía disolver en un instante el cinismo de tres generaciones de los Moretti.
*Elena Rossi.*
Ella tenía veinticinco años cuando él acudió a la panadería artesanal de su familia para resolver una disputa urbanística provocada por la constructora de su familia. Había llegado como un depredador; se marchó como un hombre desilusionado. Durante once meses, había sido su refugio secreto, completamente ajeno al sindicato, a las salas de juntas y a la despiadada manipulación social de su madre.
Y entonces, de la noche a la mañana, Elena desapareció.
Su apartamento había sido saqueado. Su teléfono estaba desconectado. Una simple nota escrita a mano sobre la encimera de la cocina: *No me busques, Dominic. Nunca estuvimos destinados a sobrevivir en tu mundo.*
Dominic pasó ocho meses recorriendo el noreste para encontrarla, hasta que su madre lo sentó en la biblioteca y colocó fotos en su escritorio: Elena abordando un vuelo internacional a Milán con un inversor italiano, sonriente, radiante y completamente imperturbable. Victoria lo miró con una gélida compasión maternal: *Ella aceptó el pago, Dominic. Las mujeres como ella siempre lo hacen.*
Lo había creído. Había dejado que su orgullo se convirtiera en piedra. Había enterrado el espíritu de Elena y accedido a ceder el legado familiar a Sloane Barrett.
