Victoria Moretti estaba de pie en el centro de la habitación.
A sus sesenta y dos años, era una ladrona exquisita. Vestía terciopelo azul noche, su cabello con mechones plateados recogido en un moño arquitectónico, y sostenía una copa de champán con una elegancia natural mientras conversaba con el senador Thomas Barrett y su hija Sloane.
Sloane Barrett parecía la futura emperatriz de las propiedades unificadas de Moretti-Barrett. Alta, rubia y con una elegancia aristocrática natural, lucía un vestido columna color marfil de Carolina Herrera que delataba su inevitabilidad como novia.
—¿Dónde está, Victoria? —murmuró Sloane, con una sonrisa que no se desvaneció, mientras los fotógrafos tomaban fotos desde la zona de prensa—. Son las ocho menos cuarto. Mi padre tiene programada una entrevista con la prensa financiera a las tres de la tarde para anunciar el acuerdo de desarrollo del puerto.
Los ojos oscuros de Victoria se entrecerraron casi imperceptiblemente. «Dominic está ultimando los detalles logísticos del comunicado de prensa, cariño. Estará aquí. Un Moretti jamás se pierde su propia coronación».
En ese preciso instante, las puertas dobles de cristal situadas en la parte trasera del invernadero se abrieron de golpe.
Un fuerte viento otoñal sopló en el invernadero climatizado, haciendo ondear los pétalos blancos de las orquídeas. El cuarteto de cuerdas perdió el ritmo.
Dominic entró.
No llevaba abrigo. Su traje color crema estaba ligeramente húmedo por la bruma que subía del río, su cabello oscuro estaba peinado hacia atrás con descuido y el cuello desabrochado. No parecía un novio preparándose para anunciar una alianza dinástica. Parecía un verdugo a punto de dictar sentencia.
La mirada de Victoria se agudizó. Se deslizó por el pulido suelo de mármol hacia él, con una sonrisa radiante para las cámaras que la observaban, pero su voz se convirtió en un susurro gélido en cuanto llegó a su lado.
—Llegas cuarenta y cinco minutos tarde, Dominic. El padre de Sloane está perdiendo la paciencia, y el Globe tiene a tres columnistas en el bar. Desabróchate el cuello de la camisa, sácate el anillo del bolsillo y soluciona esto.
Dominic bajó la mirada hacia su madre.
Durante treinta y siete años, la había respetado. La había visto desenvolverse en el implacable mundo de las altas finanzas de Boston y el poder en las calles tras la muerte de su padre por un ataque al corazón. Creía que actuaba movida por una devoción pura e inquebrantable al apellido familiar.
Ahora lo único que veía era al arquitecto tóxico que había abandonado a cuatro de sus hijos a su suerte por una fusión empresarial.
—¿De verdad te creíste que se quedó con el dinero, madre? —preguntó Dominic en voz baja.
La sonrisa de Victoria se congeló. Un leve destello de tensión, apenas perceptible, cruzó su ojo izquierdo. “¿De qué estás hablando?”
—Elena Rossi —dijo Dominic. El nombre surgió entre ellos como una granada lanzada con la pluma en la mano.
Victoria no dejó caer su copa de champán. Su disciplina era absoluta. Pero sus tobillos se tensaron hasta que la copa crujió bajo la presión.
—¿Esa panadera del North End? —Victoria hizo una mueca, su voz se convirtió en un susurro apenas audible bajo el sonido del cuarteto de cuerdas—. ¿Estás sacando a relucir un fantasma de hace seis años la noche de tu compromiso? Dominic, cálmate. Los Barrett nos están observando.
—No aceptó los dos millones, madre —continuó Dominic con voz inexpresiva, lo que lo hacía infinitamente más aterrador—. Quemó el cheque. Y le dijiste que yo estaba de acuerdo con que la declararan no apta para criar a mis hijos.
Los ojos de Victoria se abrieron ligeramente, no por culpa, sino por la repentina comprensión de que su engaño de seis años se había desmoronado bajo sus pies.
—¿Dónde la viste? —preguntó Victoria, perdiendo su voz su refinamiento y adoptando el tono áspero e implacable de los viejos muelles de Southie donde había crecido—. ¿Qué te dijo?
“Me reuní con mis hijos esta noche”, dijo Dominic.
Victoria contuvo el aliento. —Dominic…
—Cuatro pedazos, madre. Cuatro muchachos. Llevo mi sangre. Llevo mi rostro. Dominic metió la mano en el bolsillo de su chaqueta.
Victoria exhaló suavemente, pensando por un breve instante que él tomaría el anillo, que la razón prevalecería.
En cambio, Dominic sacó la pequeña caja de terciopelo negro que contenía el diamante Barrett. Giró la cabeza hacia el centro de la habitación, donde Sloane y su padre los observaban con creciente confusión.
Dominic pasó justo al lado de su madre.
La multitud se abrió paso ante él como el agua. Los murmullos cesaron. El cuarteto de cuerdas guardó silencio mientras Dominic se acercaba a Sloane Barrett.
—Dominic —dijo Sloane, dedicándole una sonrisa fría y expectante—. Creí que te habías acobardado.
Dominic estaba de pie frente a ella. Miró a Thomas Barrett, el magnate naviero sin escrúpulos cuyo apoyo le habría asegurado el control de toda la costa atlántica.
Luego miró a Sloane.
—Sloane, eres una mujer extraordinaria —dijo Dominic, con voz que resonaba con naturalidad en el silencioso invernadero—. Te mereces un imperio y te mereces una pareja que te respete. Pero yo no soy ese hombre. Este compromiso queda anulado.
Un jadeo colectivo recorrió a los trescientos invitados. El flash de una cámara estalló cerca de la entrada.
El rostro de Thomas Barrett se puso rojo, con manchas horribles. “¿Qué demonios significa esto, Moretti? ¿Trajiste a mi familia hasta aquí para humillarnos?”
Dominic ni siquiera miró al senador. Abrió la caja de terciopelo, sacó el enorme diamante tallado de color verde esmeralda del cojín y dejó caer la piedra suelta con un fuerte *clic* sobre la bandeja plateada del carrito de champán de un camarero que pasaba.
—Quédate con el depósito, Thomas —dijo Dominic con calma—. Y considera que nuestros contratos portuarios quedan rescindidos hasta el amanecer.
Dominic dio media vuelta. No miró la expresión de asombro de Sloane, ni los flashes de las cámaras.
Al llegar a la salida, Victoria se interpuso en su camino, con el rostro contraído por una rabia pura e incondicional.
