Caminaba hacia el salón con los papeles del divorcio firmados en sus pesadas manos, listo por fin para acabar con tres miserables años de un matrimonio profundamente carente de amor.
Pero mientras Dante se detenía frente a las puertas del solario, las palabras frenéticas que su esposa le decía a su madre le helaron la sangre en las venas. Ella no lo estaba engañando. Estaba planeando salvarle la vida.
La lluvia golpeaba contra los ventanales de suelo a techo del ático en Chicago, reflejando el ambiente oscuro y turbulento que se había apoderado de Dante Cavali durante los últimos 6 meses. A los 32 años, Dante era el indiscutible líder del sindicato Cavali, un hombre que dominaba los bajos fondos de la ciudad con una mezcla de despiadada eficacia y un silencio calculado.
Era un hombre temido tanto por políticos como por jefes rivales. Sin embargo, de pie en su propio estudio revestido de caoba, no sentía más que una derrota hueca y agotadora.
Sobre el pesado escritorio con cubierta de cuero que tenía enfrente reposaba un nítido sobre manila. Adentro había un expediente con los papeles de divorcio notarizados.
Dante extendió la mano, y sus dedos callosos recorrieron el borde del sobre. Había construido un imperio, aplastado a sus enemigos y asegurado el legado de su familia. Pero no lograba descifrar cómo acortar la distancia de tres metros que lo separaba de su esposa, Serena.
Su matrimonio, formalizado hacía 3 años, había sido una alianza estratégica. Los Cavali controlaban los puertos y los sindicatos. Los Romano, la familia de Serena, controlaban los circuitos de apuestas ilegales y tenían profundos lazos políticos.
Se suponía que una unión entre Dante y la hija mayor de los Romano marcaría el inicio de una era de paz sin precedentes. En su lugar, había traído a la casa de Dante un frío invernal que nunca se deshelaba.
Recordaba vívidamente el día de su boda. Serena había lucido etérea, cubierta de encaje blanco importado, con su oscuro cabello recogido en un peinado intrincado que la hacía parecer un cuadro renacentista. Pero cuando él le había tomado la mano en el altar, la piel de ella estaba helada.
Ella había temblado.
Cuando se retiraron a su finca esa noche, ella se encerró en el baño de invitados, llorando tan bajito que pensó que él no podía oírla. Él la había dejado sola, pensando que solo necesitaba tiempo. 3 años después, seguía llorando tras puertas cerradas.
Serena era un fantasma en su propia casa. Rara vez le hablaba, ofreciendo solo respuestas cortas y educadas cuando se veían obligados a asistir a galas públicas. Si él entraba a una habitación, ella encontraba una excusa para irse. Si por accidente rozaba su hombro en el pasillo, ella se encogía como si le hubiera acercado un fósforo encendido a la piel.
Para un hombre acostumbrado al respeto y la lealtad, el rechazo descarado y silencioso de su propia esposa era un insulto diario y agonizante.
Él no había sido un monigote ni un monstruo con ella. Nunca le había alzado la voz, nunca le había exigido sumisión. Jamás se había impuesto en su lecho.
Le había dado una tarjeta negra sin límite, un ala entera del ático y su absoluta libertad.
Aun así, ella lo miraba como si fuera el diablo en persona.
—Estás haciendo lo correcto, jefe —le había dicho su consigliere, Arthur Pendleton, más temprano esa tarde cuando le entregó los papeles.
Arthur, un abogado astuto y de edad avanzada que había servido al padre de Dante, se acomodó las gafas.
—La alianza con los Romano ya está bastante estable. Su padre, Vincent, no se arriesgará a una guerra por un divorcio, especialmente porque le estás ofreciendo la finca en Aspen y un acuerdo de 50 millones de dólares. Es una salida honorable.
Dante se había limitado a asentir, mirando las líneas donde se suponía que debía firmar para disolver su matrimonio.
No se trataba del dinero ni del territorio. Se trataba de piedad.
Estaba cansado de volver a casa y encontrarse con una mujer que parecía caminar hacia su ejecución cada vez que se sentaban a cenar.
La amaba. Esa era la amarga y patética verdad.
Se había enamorado de su gracia silenciosa y de los destellos de feroz inteligencia que veía cuando ella creía que nadie la vigilaba. Pero su amor era claramente una prisión para ella.
Esa noche iba a ponerla en libertad.
Tomó su pluma fuente dorada, sintiendo el metal frío contra su piel, y firmó con su trazo audaz y redondeado en la línea del peticionario. Volvió a deslizar los documentos en el sobre, lo levantó y salió del estudio.
El ático estaba inquietantemente silencioso, salvo por el zumbido ambiental de la ciudad muy abajo. Su equipo de seguridad sabía volverse invisible cuando él se encontraba en la planta residencial.
Dante caminó por el largo pasillo con losetas de mármol hacia el ala este, el santuario de Serena. Al acercarse al solario acristalado, donde ella pasaba las tardes leyendo, notó que las pesadas puertas de roble estaban entreabiertas apenas una rendija.
El débil aroma del característico perfume de jazmín de ella se filtraba hacia el pasillo, mezclado con el olor a té Earl Grey.
Dante levantó los nudillos para tocar, entregarle el sobre y marcharse para siempre.
Pero antes de que su puño tocara la madera, una voz aguda y familiar cortó el silencio.
—Estás siendo completamente histérica, Serena. Haz tus maletas ahora mismo.
Dante se congeló.
Era Patricia Romano. Nada menos que su suegra.
Patricia era una mujer venenosa y calculadora que lucía su ropa de diseñador como si fuera una armadura. Rara vez visitaba el ático, ya que despreciaba a Dante y todo lo que el apellido Cavali representaba.
«¿Por qué estaba ahí sin avisar?»
—No voy a empacar nada, mamá —respondió la voz de Serena.
No sonaba como el susurro frágil y tímido al que Dante estaba acostumbrado. Era duro, desafiante.
—Te dije que no voy a irme de esta casa.
