Dante retrocedió desde la puerta, moviéndose con rapidez y sigilo por el pasillo, y se refugió en las sombras de la amplia sala de estar mientras las pesadas puertas de roble del solario se abren de par en par.
Observó desde la oscuridad cómo Patricia Romano marchaba furiosa hacia el ascensor del ático, con sus tacones golpeando el mármol con agresividad.
Cuando las puertas del ascensor se tragaron a su suegra, el ático volvió a quedar en un silencio de muerte.
Dante bajó la mirada hacia el sobre manila que tenía en la mano.
Los papeles del divorcio, el símbolo de su rendición.
Aferró el grueso sobre con ambas manos y lo rasgó brutalmente por la mitad, y luego otra vez y otra vez hasta que no fue más que confeti inservible.
Arrojó el papel triturado a la papelera más cercana.
Su sangre zumbaba, corriendo por sus venas con una energía frenética y letal. La agonizante niebla de depresión que lo había agobiado durante meses se evaporó en un solo segundo, reemplazada por una claridad afilada como una cuchilla y aterradora.
Su suegro estaba dando un golpe contra sus muelles. El equipo de seguridad de abajo estaba comprometido. Un escuadrón de sicarios iba a atacar su casa esa noche.
Normalmente, un jefe en esta situación ordenaría una retirada táctica, evacuaría a través de una ruta de escape segura y reagruparía a sus hombres desde una casa de seguridad.
Pero Dante ya no era solo un jefe.
Era un esposo cuya esposa acababa de pasar tres años caminando por el infierno solo para mantenerlo con vida. Ella lo había elegido por encima de su propia sangre. Se había plantado frente a un arma cargada, totalmente preparada para morir en ese ático con tal de que él no estuviera solo.
Dante metió la mano en el interior de su chaqueta hecha a la medida y sintió el acero frío y reconfortante de su Glock 19. Sacó su teléfono satelital cifrado, el único dispositivo inmune a los bloqueadores de señales estándar, que solo usaba para emergencias extremas.
Marcó un número privado.
Sonó una vez.
—¡Jefe! —resonó la voz áspera de Leo Rossi, su ejecutor más letal, quien dirigía los equipos tácticos que operaban fuera de los límites de la ciudad.
—¡Leo!
La voz de Dante era peligrosamente tranquila. El ronquido bajo de un volcán dormido que finalmente despertaba.
—Vincent Romano acaba de romper el tratado. Va a atacar los muelles del sur con Carlo Esposito esta noche, y compró al personal de seguridad del vestíbulo de mi residencia.
Hubo una fracción de segundo de silencio en la línea, seguida por el chasquido metálico de un rifle al ser armado.
—Órdenes, jefe.
—Envía al equipo de ataque Alfa a los muelles del sur. Diles que no tomen prisioneros. Reduzcan a cenizas a la tripulación de Esposito. Y si ven a los hombres de Vincent Romano, háganles sufrir.
—Hecho. ¿Qué hay de ti? Si tu vestíbulo está comprometido…
—Envía al equipo Bravo Bravo al ático —ordenó Dante, con los ojos fijos en el pasillo que conducía a la habitación de su esposa—. Deben asegurar el perímetro de mi edificio. Nadie entra, nadie sale. Cualquiera que lleve un pin de los Romano o esté de pie en un escritorio de seguridad recibe una bala entre los ojos. Pero déjenme el trabajo pesado a mí.
—Jefe, estás en inferioridad numérica en ese edificio.
—Ellos están encerrados en un edificio conmigo, Leo —lo corrigió Dante en voz baja—. Quiero esto terminado para la medianoche. Esta noche, la familia Romano deja de existir en Chicago.
Dante colgó el teléfono y volvió a deslizárselo en el bolsillo.
Respiró hondo, se acomodó los puños y se transformó del hombre derrotado que había salido de su estudio en el depredador alfa de los bajos fondos de Chicago.
Dio media vuelta y caminó de regreso por el pasillo, dirigiéndose directo al solario.
Era hora de encontrarse por fin con su esposa.
Las pesadas puertas de roble del solario seguían entreabiertas. Dante las empujó de par en par, y el leve chirrido de las bisagras destrozó el denso silencio.
Serena estaba cerca del sillón de terciopelo, con la espalda rígida. Se había limpiado el rostro apresuradamente, intentando armar la máscara de fría indiferencia que había llevado durante tres agonizantes años.
Cuando se giró para mirarlo, sus ojos cayeron instantáneamente a sus manos, esperando ver el sobre manila. Al ver sus manos vacías, un destello de confusión cruzó sus delicadas facciones.
—Dante —susurró, con la voz tensa, cargada todavía con el eco áspero de sus lágrimas recientes—. ¿Dónde están los papeles? Sé que Arthur los trajo.
Dante no se detuvo en el umbral.
Cruzó la habitación con pasos medidos y deliberados, acortando la distancia física que había definido su matrimonio. Se detuvo a escasos centímetros de ella.
De cerca, pudo ver el leve temblor en sus manos y el pulso acelerado latiendo en la base de su garganta.
—Los trituré —dijo Dante, con un murmullo bajo y ronco que dominó el espacio entre ambos.
A Serena se le cortó la respiración. Sus ojos oscuros se elevaron para encontrarse con los suyos, buscando una trampa.
—¿Por qué? Estábamos de acuerdo. Se acabó.
—La escuché, Serena —afirmó Dante con sencillez, viendo cómo el color desaparecía por completo del rostro de su esposa—. Escuché a Patricia y, lo que es más importante, te escuché a ti.
El pánico brilló en los ojos de Serena. Dio un paso atrás, chocando contra el borde del sillón.
—Tú… Tú no se supone que debías escuchar eso. Dante, tienes que irte ahora mismo. No entiendes lo que mi padre…
—Lo entiendo todo —interrumpió Dante, extendiendo las manos para sujetarla suavemente de los hombros.
Era la primera vez que iniciaba contacto físico en meses. Y esta vez, ella no se encogió.
Se limitó a mirarlo, aterrada.
—Entiendo que mi esposa ha estado viviendo en una pesadilla constante para mantenerme vivo. Entiendo que la frialdad no era disgusto. Era protección.
—Vienen a matarte.
