Dante se leva.
« Elena, emmène Sophia en bas. »
« Oui, monsieur. »
« Ne quittez pas la propriété. »
La peur revint sur son visage.
« Sommes-nous en danger ? »
« Non. »
Il regarda Sophia.
« Elle vient peut-être d’en éviter quelques-uns. »
Sophia s’illumina.
« Puis-je avoir du gâteau ? »
Elena la fixa.
Dante dit : « Prenez-en deux parts. »
Sophia sourit.
Elena ne sourit pas.
Elle emmena sa fille.
Dante attendit que leurs pas s’éloignent.
Puis il verrouilla la porte.
Le tiroir caché se trouvait derrière un panneau amovible, sous la troisième bibliothèque.
Seuls Dante et Marco connaissaient le mécanisme.
Du moins, c’était censé être le cas.
À l’intérieur reposaient des documents trop confidentiels pour le coffre-fort de la maison.
Et le sceau de bronze Moretti.
Il était là.
À l’endroit précis où il devait se trouver pour quiconque n’avait pas mémorisé son emplacement.
Dante, lui, le connaissait.
Chaque matin, il le replaçait de façon à ce que l’aigle soit tourné vers le nord et son bord aligné avec une rayure dans le velours.
À présent, l’aigle était tourné vers le nord.
Mais le sceau était décalé de trois millimètres vers la gauche.
Quelqu’un l’avait retiré.
Puis remis en place avec précaution.
Presque assez soigneusement.
Dante le souleva.
Aucun dommage.
Aucune trace visible.
Il le retourna.
Une légère empreinte subsistait sur un bord.
De la cire.
Bleue.
La famille Moretti utilisait de la cire à cacheter noire.
La famille Romano utilisait de la bleue.
Dante appela Marco.
Son cousin arriva en moins d’une minute.
« Que se passe-t-il ? »
« Ferme la porte. »
Marco obéit.
Dante posa le sceau sur le bureau.
« Qui est entré dans cette pièce aujourd’hui ? »
« Toi. Moi. Le personnel d’entretien à huit heures. Isabella à onze heures, parce que tu m’as dit de la laisser récupérer son foulard. »
« Je te l’ai dit ? »
L’expression de Marco changea.
« Elle a dit que tu l’avais dit. »
Dante le fixa.
Marco jura.
« Victor Bellini est arrivé à treize heures vingt. »
« Où est-il ? »
« Au salon des invités. »
« Qu’il y reste. »
« Pourquoi ? »
« Sophia a vu Isabella emporter ça. »
Marco regarda le sceau.
Puis vers la porte.
« Le gamin ? »
« Le gamin. »
« Tu crois un enfant de trois ans ? »
« Je crois à de la cire. »
La dispute s’arrêta là.
En un quart d’heure, la maison changea sans que cela paraisse visible.
Aucune porte ne claqua.
Aucune arme n’apparut.
Les invités continuèrent de boire.
Le personnel de cuisine poursuivit la préparation du dîner.
Victor Bellini resta au salon avec un café qu’il n’avait pas commandé.
Isabella Conti descendit, vêtue d’une robe de soie crème et de diamants ayant appartenu à la mère de Dante.
Elle l’embrassa sur la joue.
« Tu as disparu. »
« Le travail. »
« Tu avais promis que ce soir, on ne parlerait pas affaires avant le dîner. »
Dante la regarda.
Ils étaient fiancés depuis onze mois.
Isabella avait trente-sept ans, une beauté sophistiquée, fille d’une famille respectée, cultivée, posée, parfaite pour se souvenir des anniversaires et oublier les noms des domestiques.
Dante n’avait jamais qualifié ces fiançailles d’amour.
Elle non plus.
C’était la stabilité.
Une alliance qui ne froissait personne.
Peut-être aurait-il dû s’en méfier.
« Où étais-tu après le déjeuner ? » demanda-t-il.
Son sourire demeura.
« À l’étage. »
« Pourquoi ? »
« Mon écharpe. »
« Tu l’as retrouvée ? »
« Oui. »
« Où est-elle ? »
Un silence.
Toute petite.
Mais elle était là.
« Dans ma chambre. »
Dante hocha la tête.
« Bien. »
Il s’éloigna.
Derrière lui, Isabella dit : « Dante ? »
Il ne se retourna pas.
Les images de vidéosurveillance ne révélaient qu’une partie de l’histoire.
À 1 h 46, Isabella entra dans le couloir du troisième étage.
À 1 h 53, l’image se figea pendant 91 secondes.
À 1 h 55, on la vit se diriger vers l’escalier.
À 2 h 07, Victor Bellini entra dans une salle de bains du rez-de-chaussée.
Un couloir de service reliait cette salle de bains à l’ancien escalier de service.
Le système n’était pas défaillant.
Quelqu’un l’avait piraté.
Marco fixa l’écran.
« Accès interne. »
« Oui. »
« Sécurité ? »
« Ou quelqu’un qui paie la sécurité. »
Ils examinèrent le sceau de bronze à la loupe.
Cire bleue.
Puis le contrat qui attendait dans le bureau de Dante.
Une clause avait été modifiée.
Pas suffisamment pour être lue d’un œil distrait.
La version finale que Dante avait examinée ce matin-là accordait le contrôle conjoint de trois entrepôts à une nouvelle société holding si la direction de Moretti devenait « incapable d’exercer son autorité ».
Dans l’exemplaire à signer, un mot avait disparu.
Conjoint.
Le contrôle serait transféré directement à la société holding.
La société avait été constituée six semaines auparavant.
Ses bénéficiaires effectifs étaient dissimulés derrière deux fiducies.
Marco trouva le premier contact en moins d’une heure.
Victor Bellini.
Le second prit plus de temps.
Isabella Conti.
Dante lut les documents deux fois.
Puis une troisième.
Marco faisait les cent pas.
« Elle allait te faire authentifier l’accord modifié avec ton propre sceau. »
« Oui. »
« Et après ? Tu espères que tu ne t’en seras jamais aperçu ? »
« Non. »
Dante tapota la clause d’incapacité.
Marco s’immobilisa.
« Dante. »
« Découvre ce qui se passe après le dîner. »
Ils le firent.
Le vin prévu pour Dante avait été changé.
Pas empoisonné.
Quelque chose de plus subtil.
Un sédatif sur ordonnance s’était dissous dans la bouteille, en quantité suffisante pour l’altérer, le rendre confus, et peut-être même le mettre en danger médicalement s’il était mélangé à de l’alcool et à ses médicaments contre l’hypertension.
On appellerait une ambulance.
L’accord porterait déjà sa signature et son sceau.
