Sie hasste es, vor Damian Caruso zu weinen. Sie hasste es, vor irgendjemandem zu weinen. Zwei Jahre lang galten ihre Tränen als Zeichen von Instabilität. Ihre Mutter hatte gesagt, Trauer könne Frauen zu Einbildungen verleiten. Ihr Arzt hatte es als postpartales Trauma bezeichnet. Selbst ihre Kollegen, anfangs noch freundlich, hatten schließlich aufgehört, nach dem Baby zu fragen, weil die Trauer, die einfach nicht nachlassen wollte, die Menschen verunsicherte.

Aber Sofia existierte.

Warm.

Atmung.

Lebendig.

Damian öffnete den Umschlag auf seinem Schreibtisch und zog drei Dokumente heraus.

„Das erste ist Sofias Geburtsurkunde“, sagte er. „Als Mutter ist Bianca Caruso eingetragen. Als Vater ist Damian Caruso eingetragen. Behandelnder Arzt: Harold Vance. Krankenschwester: Luciana Moretti.“

Elena spürte, wie sich der Raum drehte.

„Meine Mutter hat es unterschrieben?“

Damian legte das Papier hin.

“Ja.”

„Sie sagte mir, dass sie in diesem Zimmer nicht gearbeitet habe. Sie sagte, sie sei erst danach gekommen.“

Damians Blick huschte zu ihr.

„Zweites Dokument. Krankenhausentlassung. Sofia wurde 48 Stunden später in meine Obhut entlassen.“

Elenas Stimme versagte.

„Da war ich noch im Krankenhaus.“

“Ich weiß.”

“Wie?”

Damian hielt das dritte Dokument hoch.

„Weil dies Ihr Entlassungsbericht ist.“

Elena starrte es an.

Das Dokument sah offiziell aus. St. Agnes-Logo. Ihr Name. Ihr Geburtsdatum. Ihre damalige Adresse. Unterschrift des Arztes.

Dann sah sie die Diagnose.

Fruchttod.

Ihr Atem stockte.

Am unteren Rand der Seite befand sich eine weitere Unterschrift.

Luciana Moretti.

Ihre Mutter.

Elena flüsterte: „Sie hat beide unterschrieben.“

Damian sagte nichts.

Sofia tätschelte Elena die Wange, als wollte sie sie von ihren Gedanken zurückholen.

„Mama“, sagte sie leise.

Elena schloss die Augen und drückte ihre Stirn an Sofias.

Das Wort war diesmal leiser.

Kein Schrei.

Eine Behauptung.

Damian wandte sich ab, und einen Moment lang fragte sich Elena, ob er ihr Privatsphäre gewähren oder sein eigenes Gesicht verbergen wollte.

Marcos Handy vibrierte.

Er antwortete, hörte zu und sah dann Damian an.

„Luciana Morettis Wohnung steht leer.“

Elena hob den Kopf. „Was?“

Marco warf ihr einen kurzen Blick zu, bevor er fortfuhr.

„Nachbarn sagen, sie sei gestern Morgen mit zwei Koffern weggefahren. Sie habe ein Taxi bar bezahlt. Niemand weiß, wohin sie gegangen ist.“

„Nein.“ Elena stand zu schnell auf und umklammerte Sofia. „Das ist unmöglich. Ich habe vor drei Tagen mit ihr gesprochen.“

„Was hat sie gesagt?“, fragte Damian.

Elenas Mund öffnete sich.

Es kam nichts heraus.

Denn plötzlich kehrte das Gespräch mit brutaler Klarheit in ihren Kopf zurück.

Die Stimme ihrer Mutter, zu leise.

Du arbeitest am Samstag?

Ja, Mama. Doppelschicht.

In Belladonna?

Ja.

Eine Pause.

Dann sagte ihre Mutter: „Trag dieses Parfüm nicht mehr, Elena. Du riechst damit wie aus der Vergangenheit.“

Elena wurde übel.

„Sie wusste, dass ich hier sein würde.“

Damians Gesichtsausdruck verhärtete sich.

„Welches Parfüm?“

Elena berührte ihren Hals.

„Orangenblüte. Mein Vater kaufte sie immer für meine Mutter. Sie hasste sie, deshalb trug ich sie nach seinem Tod weiter, weil sie mich an ihn erinnerte.“

Sofia drückte ihr Gesicht erneut an Elenas Hals.

Damian schaute zu.

„Sie erkannte den Geruch.“

„Sie war ja noch ein Neugeborenes“, sagte Elena. „Babys erinnern sich nach zwei Jahren nicht mehr an Parfüm.“

„Vielleicht hat sie sich nicht mit dem Kopf daran erinnert.“

Elena blickte nach unten.

Sofias Augen fielen zu. Ihre kleinen Wimpern waren feucht.

„Vielleicht hat sie sich an alles andere auch erinnert.“

Einen unerträglichen Moment lang herrschte Stille.

Dann klopfte jemand an die Bürotür.

Drei kurze Schläge.

Marcos Hand wanderte in seine Jacke.

Damian bewegte sich zwischen der Tür und Elena hin und her, ohne dabei nachzudenken.

„Wer?“, fragte er.

Eine Männerstimme antwortete.

„Anthony. Küche.“

Damian nickte Marco zu.

Marco öffnete die Tür nur so weit, dass man einen jungen Küchenjungen mit Mehl am Ärmel und Angst im Gesicht sehen konnte.

„Es tut mir leid, Mr. Caruso“, sagte Anthony. „Ich weiß, Sie haben gesagt, niemand rührt sich. Aber eine Frau hat das vorhin für Elena dagelassen. Sie meinte, ich solle es ihr geben, nachdem Tisch Sieben mit dem Essen fertig ist.“

Elenas Herz machte einen Sprung.

Anthony hielt eine kleine braune Papiertüte hoch.

Damian nahm es als Erster.

Elena fuhr auf. „Das ist meins.“

„Erst wenn ich weiß, dass es dir nicht wehtut.“

Damian öffnete es vorsichtig.

Im Inneren befand sich ein billiges silbernes Medaillon.

Elena erkannte es sofort.

Die ihrer Mutter.

Ihre Hände begannen zu zittern.

Damian öffnete das Medaillon.

Es befand sich kein Foto im Inneren.

Nur ein gefalteter Papierstreifen.

Er hat es gelesen.

Dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck.

Nicht viel.

Genug.

Elena trat vor. „Was steht da?“

Damian reichte es ihr.

Der Zettel war in Lucianas Handschrift verfasst.

Elena,

Wenn Sofia dich gefunden hat, dann hat Gott endlich aufgehört, mich im Stillen zu bestrafen. Trau Carmela nicht. Trau Vance nicht. Trau dem Sarg nicht. Schließfach 314. Hafenbehörde. Dein Vater hat uns nicht verlassen.

Verzeihen Sie mir, wenn möglich.

Mama.